Маг. Попаданец с другой стороны...
Шрифт:
– Значит, она там все-таки есть и он её нашел...
Маги смотрели друг на друга и морщась от боли в отбитых ребрах. Мысль в головах плавала одна.
"А что же будет дальше?" И ответ был настолько очевиден, что его можно было и не облекать в слова, но Пектор не смог сдержаться:
– Он попробует добраться до нас ...
– Если мы сами раньше не доберемся до него!
39.
То, что произошло на сцене остановило действо. За многоголосым восторженным ревом не было слышно голосов, но Прат этого уже не видел. Волны жара и холода попеременно проходили сквозь него, заставляя
Мимо него забегали люди, замахали руками. Он отвлекся и огненные птицы исчезли вместе с последними звуками музыки.
– Кто это? Откуда?
– Какой-то идиот залез на леса и сорвался.
– Живой?
– Покойник...
Сквозь пелену в глазах Прат увидел человека, облаченного в одежду здешнего стражника. Несколько таких стояло около сцены с брезгливым выражением на лицах.
– А этот?
Стражник наклонился над ним. Лицо нависло, заслонив весь мир. Прат попытался сказать, что он - единственный маг этого мира, но губы не послушались. Голова кружилась, словно там крутились вихри горячего ветра. Гул в голове то нарастал, то становился тише.
– Этот тоже упал?
– Нет вроде бы.
– Ты живой?
Руки стражника тряхнули его.
– Тебе плохо?
"Плохо... Еще как плохо...
– подумал Прат.
– Но лучше, чем подлецу Лайзику..."
За волнами жара мелькнула мысль, что не пошло впрок его бывшему ученику предательство. Хотел получить новых учителей, а получил смерть...
А затем эту веселую мысль догнала другая - интересно, а как это у него так получилось. Конечно никому и в голову не придет привязывать этот труп к нему, ем более это сейчас он тут, а через час - нет его.
Прат попробовал подняться, но не смог.
Пора ему уходить от этих добрых людей. Уйти и подумать- как же ему удалось сделать это? Волну магии он почувствовал, но откуда она взялась? Неужели и тут зажигалки?
Доискаться правды он не сумел - навалилась жаркая темнота...
40.
Полицейский участок - место серьезное и работают тут серьезные люди, не то, что тот мусор, что привезли с музыкального сборища. Шериф смотрел сквозь загородку на доставленных нарушителей и на мгновение почувствовал, что его участок превратился в корзину с грязным бельем... С мокрым и грязным бельем! Он передернул плечами. О! Это было отвратительное ощущение!
За решеткой сидела и стояла американская молодежь. Кое-кто из них даже сумел устроиться лежа. Молодые ребята, волосатые, в драных майках, а кое-кто вообще только в джинсах.
– Откуда они?
Из-за спины ответил помощник.
– С фестиваля. Ты же знаешь, что тут у нас под боком эти чертовы наркоманы устроили свое сборище...
И в его голосе радости не было ни на цент. Конечно полиции и так полагается работать со всякими отходами Общества, но эти... Эти с какой-то стороны были даже хуже воров и убийц - эти сопляки старались разложить всю Великую Американскую Нацию!
– А этот?
Шериф остановился около лежавшего в неудобной
– Да тоже из этих, наверное... Обкурился... Тут все такие... Торчки...
Шериф с неприязнью посмотрел на задержанных. Из-за разделявшей их решетки, казалось, несло сладковатым запахом сгоревшей марихуаны. Черные и белые вперемежку. Наверняка коммунисты и волосатые музыканты... Ему было о чем беспокоиться. Дома его ждала 14-ти летняя дочь, которая увлекалась всей этой вот дрянью... Не наркотиками, слава богу, а той дрянной музыкой, но ведь от одного до другого недалеко. Не дай Господи еще попробует какой-нибудь дряни... Повидал он на своей работе наркоманов. Нет уж... Настоящие американцы не должны быть такими! Настоящий американец подтянут, спортивен и не курит всякую дрянь! Выпить - да. Выпить настоящему американцу вполне позволительно... И у ж во всяком случае...
Он присмотрелся к лежавшему человеку. Тот как-то выбивался из общей картины.
– А этот не пьян ли?
Помощник наклонился, потянул носом воздух.
– Пьян? Возможно...
Помощник присмотрелся. Не то это было место, этот концерт, чтоб надираться там в одиночку. Да и не походил тот человек на своих сокамерников. Ни внешностью, ни возрастом, ни одеждой, ни даже состоянием. Сквозь решетку он коснулся рукой лба.
– Пожалуй вы правы, Шеф. Ему вдобавок еще и плохо.
– А так всегда и бывает, - Шериф ухмыльнулся.
– Если сначала хорошо, то потом обязательно плохо...
– Да нет. У него жар. Врача бы...
– Ничего. Потерпит...
Помощник уловил в голосе шефа злорадство и озабоченно возразил:
– Не помер бы он у нас тут. Потом отписываться... Журналистов-то вокруг тьма тьмущая.
Как не посмотри, а Помощник был прав. Шериф поморщился, но кивнул.
– Ладно. Вызови ему доктора...
41.
Первое чувство осознанное им - слабость.
Она была в руках, ногах, голове... Где её только не было... И только разум был ясен, как кристалл. Прат прощупал пространство округ себя в поисках магии, но мир его не обрадовал. Пусто... Тогда он открыл глаза и обежал мир глазами. Маленькая комната. Все вокруг белое - стол, стул, ширма. Окна нет. Сквозь матовое стекло двери виднелся силуэт человека. Прат прикрыл глаза. Накопленного тут жизненного опыта ему хватило понять, что он снова попал в больницу.
А вот человек за дверью говорил о другом - похоже, что он снова привлек чье-то внимание. Своему чутью Прат доверял. Так вот оно недвусмысленно намекало, что отсюда следовало уйти как можно скорее.
Прат откинул одеяло и, превозмогая слабость, попробовал спустить ноги на пол. Кровать скрипнула. Этого звука хватило, чтоб дверь тотчас открылась. Женская голова в кокетливой белой шапочке с вышитым красным крестом улыбнулась ему и дверь снова закрылась. Он не успел облегченно выдохнуть, как услышал:
– Доктор! Доктор! Этот тип проснулся...
Прат не стал рисковать. Он откинулся назад и укрылся одеялом. В попытке что-то изменить маг еще раз попробовал отыскать магию, но безуспешно. Тут было так пусто, словно они специально готовились к его приходу...