Маг. Попаданец с другой стороны...

Перемолотов Владимир Васильевич

– Спасибо, неплохо....

– Говорить не тяжело?

– Все нормально. Хочу вас поблагодарить...

– Подождите благодарить. Вы кто?
– вполне доброжелательно поинтересовался человек. От неожиданного вопроса Прат моргнул. Они что, не знают кого забрали из лечебницы? Странно... Вон его одежда и там виден краешек удостоверения личности... Выходит, его похитили? А вдруг... Он вздрогнул. На секунду показалось, что в нем что-то изменилось, появилось что-то такое, что не позволило незнакомцу считать его человеком.

– Человек...

По лицу похитителя

стало понятно, что сказал не то, что от него ждали. Но ведь он и не обманул, правду сказал.

– Я вижу... Как мне к вам обращаться...

Маг облегченно выдохнул и едва не сказал "Прат", но вовремя остановился. Не настолько же глупы эти люди, чтоб не посмотреть, что написано в той бумаге, которую ему сделали.

Нет! Если это копы из тайной стражи, то они наверняка посмотрели его документы. Прат наморщил лоб, но память подвела его, припрятав то имя, на которое ему делали документы.

– Я не помню...

– Не хотите называть себя? Пожалуйста. Я не настаиваю. Но как же мне обращаться к вам?

– Как хотите.

Он постучал пальцами по столу.

– Я буду называть вас мистер Холмс... А вы можете обращаться ко мне мистер Ватсон.

Прат пожал плечами - Холмс так Холмс...

Несколько секунд они молча смотрели друг на друга. Прату было не о чем спрашивать - слишком уж все было непредсказуемо. Он не знал - да и откуда ему, едва-едва погрузившемуся в здешнюю жизнь знать - кто и зачем его ищет. Может быть, за нарушение законов, а возможно, и это самое скверное, кто-то понял, что он может нечто такое, что не могут жители этого мира. Теперь, после того, что он устроил на концерте, он был готов допустить и это. Или это происки его врагов из прежнего, родного мира, готовых хорошо запалить жителям этого мира за его жизнь? Голова пухла от вопросов и догадок.

Прат думал, а человек напротив него, разглядывал гостя, запоминая лицо. А может быть пробовал читать его мысли.

"Ну уж нет, - подумал Прат - Не выйдет..."

– Это хорошо, - наконец нарушил молчание похититель.

– Что хорошо?
– машинально поинтересовался маг.

– Хорошо, что вы не возмущаетесь и не кричите о своих правах.

Он откинулся на спинку стула и немного расслабился. Похоже было, что в поведении Прата он увидел подтверждение каким-то своим мыслям.

– Может быть вы ответите на несколько моих вопросов?

Прат пожал плечами.

– Если смогу, то почему бы и нет?

– Как вы сумели попасть в лабораторию профессора Бахтара? Вы же ведь были там?

"Вот оно что!" - подумал Прат. "Ограбление ростовщиков и мои огненные птицы их, похоже не интересуют..." Только вот легче ему от этого не стало. Ответить он не мог. Он просто не понимал вопроса. О чем вообще шла речь? Возможно под лабораторией спрашивающий имел ввиду место в музее, где хранился кристалл... А может быть то место, в котором он очутился, только-только попав в это мир. А может быть что-то еще о чем он вообще не имеет представления.

Молчать? А насколько у этого внешне милого человека хватит терпения слушать его молчание. Уж он-то, побывавший на службе ни у одного монарха, представлял,

что там, в королевских подвалах, имеется для обострения памяти и развязывания языков забывчивых узников.

Ему стало не по себе...

– Закурить есть?
– выдохнул он. Ну вдруг повезет? Вдруг он почему-то только не чувствует магии, а она - за дверью?

– Есть...

Перед ним появились сигареты и зажигалка. Он мысленно потянулся к ней, нащупывая такой нужны сейчас огонек магии. Тщетно. Ничего там не оказалось. Обычная, как её называл его чернокожий друг, бензиновая Зиппо, без огонька магии внутри. Прат повертел бесполезную железку в руках, вернул на стол и пальцем оттолкнул предложенную пачку сигарет.

– Я такие не курю.

– Сигару?

Прат знал, что это такое. Точнее видел, как их курят туземцы. Толстые цилиндры из листьев. Он неопределенно пожал плечами. Его похититель повернул голову и, не теряя Прата из вида, крикнул:

– Эй, Кармен! Принеси нашему гостю сигару...

Через секунду в раскрытой двери возникла черноволосая красотка, в костюме, украшенном перьями и блестками.

Драгоценности! Настоящие драгоценности! Зашедшая девушка не постеснялась украсить себя ими.

Прат чуть не подпрыгнул от радости! Вот оно... Почувствовав рядом с собой малую толику магии Прат приободрился. Его собеседник чутко уловил изменение в нем.

– Сразу видно, что вы любитель сигар!

– Вы иностранец?
– Спросил Прат.

– С чего вы взяли?
– удивился собеседник.
– Да и какая для вас разница. Нам нужна информация, за которую мы хорошо заплатим...

– Иностранец...- протянул Прат.

– Да вы и сами вроде бы не местный? Вы-то сам, кстати, на каком это языке, бредили там, в госпитале?

– На своем собственном языке.

Его похитители не успели удивиться. Сон свалил их как молот валит приведенную на убой скотину. Прат осторожно привстал. Слабость после болезни он еще чувствовал, но рассиживаться тут ему вовсе не хотелось.

Прислушиваясь к тому что происходит за дверью он протянул руку к женскому браслету. Удача наконец повернулась к нему лицом. Так и есть! В украшении нашлась еще парочка драгоценных камней! Радость вспыхнула фейрверком, но тут же угасла - он представил, что за стеной его выхода ждут неизвестное число стражников и поёжился. Ни одна капля магии тут не будет лишней. Все пойдут в дело.

43

Возвращаться в автобус к музыкантам Прат не рискнул, да и где их теперь искать, попутчиков-то? В многотысячной толпе народу, что приехала слушать музыку найти их было не проще, чем иголку в стоге сена. Можно, конечно было потратить на розыски часть той маги, что хранилась в браслете, но зачем? Понятно было, что когда его начнут искать, то автобус музыкантов станет первым местом, куда и сунутся преследователи.

Вспомнив свою башню горько вздохнул. Тоска накатила волной, но не отхлынула, а погребла под собой. На мгновение он почувствовал себя ныряльщиком - не хватало дыхания, грудь теснило от осознанного ужаса ситуации. В который уж раз он ощутил себя один на один с этим миром.