Майор Ветров

Чергинец Николай Иванович

Игнатов, ради того чтобы сдержать свое обещание, не поехал к родителям, которые жили в деревне к северу от Минска, а направился на восток в небольшой городок Жодино, где проживал один из объектов его внимания. Жодино – небольшой, чистый, с ровными широкими улицами город. Здесь расположен крупнейший в Европе завод по производству самых больших в мире автосамосвалов грузоподъемностью от 25 до 280 тонн. Благодаря заводу и существует город. Если бы не завод, то не строились бы жилые дома, детские сады, школы, дороги…

Как действовать в условиях такого

населенного пункта, Игнатов хорошо знал. Начал с того, что выяснил, где находится штаб-квартира местной организации ветеранов войны в Афганистане. Узнав адрес, не колеблясь направился туда. В небольшом помещении, состоящем из нескольких комнат, находились двое: девушка с большими то ли голубыми, то ли зелеными глазами – при неярком свете не разберешь – и мужчина в возрасте сорока – сорока двух лет. Игнатов громко и весело произнес:

– Салам алейкум!

– Садам! – улыбнулся мужчина.

– Читурасти?

– Хубаси.

И они оба рассмеялись.

– Ну вот, – продолжая улыбаться, заметил Игнатов, – паролями обменялись, теперь можно и к делу. Я – Игнатов Василий, в Афгане комвзвода 357-го полка 103-й воздушно-десантной девизии.

– Я – Андрей Перов, в Афгане командир взвода 180-го полка.

– Привет, братан!

– Здорово, друг!

– Я только из Чечни, там продолжаю наше дело в составе бригады спецназа ГРУ. Сам – из Беларуси, родители проживают в Минской области. В Афгане судьба свела с одним капитаном, он мне помощь оказал. Не выходит он из головы, а вот память подвела. Хорошо знаю, что попал он в Афган из Жодина. Служил в Баграме, на аэродроме, технарь. Звали его то ли Александр, то ли Алексей, все остальное – отшибло. Скорее всего, контузия сказалась.

– Подрыв?

– Нет, на Саланге дух гранатку бросил. Двоих моих парней насмерть, а меня осколками посекло и контузило, причем головой о борт БМД долбануло.

– Смотри-ка, меня же тоже контузило. Друзья по несчастью, – засмеялся Перов. – Слава богу, что живыми остались.

Слово за слово, и вскоре они общались как старые знакомые. Но вот Игнатов «вспомнил» о деле:

– Слушай, братан, так как мне найти мужика?

– У нас город небольшой, но афганцев много. Среди них и те, кто отсюда призывался, немало и таких, которые осели здесь после возвращения из Афганистана.

Перов достал из выдвижного ящика стола тоненький журнал и открыл его:

– Здесь, по-моему, все учтены.

– И сколько их у вас?

– Почти триста человек, точнее, двести девяносто шесть. Александров, кажется, больше всего, Алексеев гораздо меньше.

– Летунов много?

– Немало. Так говоришь, он не летчик?

– Да, технарь.

– Честно говоря, я одного такого знаю, – Перов провел пальцем по списку. – Вот, Комаров Александр. Он техник по электрооборудованию самолетов. Но нет сведений, где он служил в Афгане. Знаешь, – Перов решительно хлопнул ладонью по журналу. – Сегодня в клубе автозавода вечер, посвященный воздушно-десантным войскам. Ты же десантник, сходи туда. Наверняка сослуживцев встретишь. Заодно методом расспроса установишь и своего знакомого.

– Не знаю, смогу ли, я обещал к вечеру в Минске быть. А этот, как его, Комаров где находится?

– Наверняка в Жодине, он бизнесом мелким – «купи-укради» – занимается. Но, знаешь, вряд ли это тот человек, которого ты ищешь.

– Это почему же?

– Сволочной он, гадкий… От всех требует, чтобы ему помогали, давали. Хоть в Афгане совсем мало был, а выдает себя чуть ли не за командующего сороковой армией, хвастун, болтун. О нем ты легко можешь узнать в Союзе инвалидов локальных войн. Такая организация у нас есть. Ее создал этот самый Комаров, он же, не будучи инвалидом, и возглавляет. Правда, все инвалиды разбежались, они в нашу организацию перешли.

– А кто же у Комарова остался?

– Сам он и еще один из Минска, такой же прощелыга.

– А где находится организация Комарова?

– В этом же здании, в противоположном крыле, вход с торца. Выделил им директор завода комнатушку, так они превратили ее в какое-то грязное пристанище.

– Знаешь, я, пожалуй, загляну к этому Комарову. Возможно, там кто-нибудь подскажет мне… Думаю, через несколько дней приеду еще, тогда потолкуем подольше, вспомним Афган. Не возражаешь?

– Что ты, я буду рад видеть тебя!

Игнатов вышел на улицу, обошел вокруг дома и увидел отдельный вход с металлической дверью. Потянул за ручку, и дверь открылась. Он прошел темный коридор и оказался в небольшой комнате. Было ясно, что уборка, если она вообще здесь когда-то производилась, была не менее полугода назад. За столом стоял невысокий, худощавый мужчина, его лицо чем-то напоминало лисью мордочку – чуть вытянутое, худое, с глубоко посаженными глазами.

– Привет, – поздоровался Игнатов. – Не подскажете, как мне увидеть Комарова?

– А зачем он вам?

Игнатов понял, что перед ним и есть Комаров, причем прилично пьяный.

– Если я не ошибаюсь, ты и есть тот самый Александр Комаров, которого я встречал на аэродроме в Баграме?

– Ты был в Афгане? – тоже перешел на «ты» Комаров. – Ну тогда мы точно встречались. Баграм – это же пуп Афганистана, как Жодино – центр Беларуси. Проходи, братан, садись.

Комаров потянулся к небольшому столику, стоявшему у сейфа, и взял бутылку водки.

– Надо отметить встречу старых друзей, боевых товарищей, которые знают, что такое свист пуль и взрывы снарядов.

Игнатов вздохнул с облегчением: встреча произошла как нельзя лучше, ни настороженности, ни дотошных, похожих на допрос расспросов.

Они выпили, закусили кусочками колбасы, нарезанной на тарелке, и вскоре беседовали как старые друзья. Игнатов убедился, что перед ним человек с нездоровыми амбициями, которому далеко до образованности и культурности.

«Этот дурак всю оставшуюся жизнь будет жить рассказами о временах, проведенных в Афганистане, и придумывать о себе всякие героические истории. Ну и хорошо, будем на этом играть».