Молодые и сильные выживут (сборник)
Шрифт:
– Я больше не буду, – пообещал Большой.
Олег снова поднялся на холм и протянул ему руку. Большой крепко ее сжал, повернул Олега к этюднику и великодушно разрешил:
– Смотри.
Олег глянул и обомлел.
– Какой чудесный портрет… Да у тебя, однако, талант, дружище! А я думал, ты пейзажами балуешься, – Олег махнул рукой в сторону живописного перелеска.
– По-моему, неплохо, – согласился Большой, с нежностью разглядывая свое творение.
Олег посмотрел на него снизу вверх и усмехнулся.
– Она
За поворотом на Камыши, примерно через километр, обнаружился пограничный столб, раскрашенный в красно-белую полоску. Венчала его табличка. Олег затормозил, переждал небольшую пыльную бурю, опустил стекло и высунулся наружу.
«Друг! – гласила надпись. – Приветствуем тебя на земле Регуляторов. До ранчо «Камыши» три километра. Если ты едешь к нам – пожалуйста, не держи оружие в руках. Тебя могут неправильно понять».
– Узнаю Дымова… – пробормотал Олег.
Судя по всему, в прошлой жизни ранчо «Камыши» было коневодческой базой и развлекательным центром для состоятельных господ. За высоким забором из металлической сетки стояли аккуратные коттеджики и высилось административное здание весьма прихотливого дизайна. Вдалеке просматривались какие-то загоны и длинные приземистые строения барачного типа, как предположил Олег – конюшни. Замка на воротах не оказалось, Олег въехал на территорию и неспешно покатил вперед.
Перед одним из коттеджей оказалась запаркована понурая кляча. Олег подрулил к крыльцу. В распахнутом окне шевельнулась занавеска.
– Бонжур! – крикнули из-за занавески. – Привьет! Момьент, я сейчас!
Олег подобрал отвалившуюся челюсть и счел за лучшее пока что машины не покидать.
На крыльцо вышел некто лет сорока в классической одежде американского ковбоя. Вплоть до шпор и кожаных накладок на джинсах. Разве что без «кольта», зато с «калашниковым» под мышкой.
– Чьем могу быть польезен? – осведомился ковбой. – Менья зовут Морис.
– Э-э… Меня зовут Олег. Не подскажете, где я могу найти Георгия Дымова?
– Трьетий дом отсьюда, пожалюйста.
– Ага… Спасибо. То есть мерси.
– SVP, – небрежно бросил ковбой. Шагнул с крыльца, обошел машину и, помахивая автоматом, направился к дрыхнущей у забора кляче. Олег, чувствуя себя полным идиотом, вывел джип на дорогу. Сзади раздался воинственный клич Мориса и дробный цокот копыт. Олег бросил взгляд в зеркало. Там уходила за горизонт дохлая лошаденка. Разгонная динамика у нее оказалась на уровне гоночного болида.
– Ничего не понимаю! – сказал Олег громко. – Ничего не понимаю!
В третьем коттедже дверь была заперта.
– Эй, есть кто-нибудь дома?! – крикнул Олег. – Ау! Георгий!
Он обошел здание и оказался в небольшом уютном садике.
– Здравствуй, – раздалось
Олег подпрыгнул и обернулся. В тени под стеной дома стоял небольшой столик, а рядом в шезлонге сидел Гош. На коленях он держал пухлую тетрадку, заложенную перьевой ручкой.
Олег поставил на стол бутылку коньяка.
– Здравствуй. Вот, пришел должок вернуть.
Гош внимательно разглядывал Олега. Видимо, осмотр его удовлетворил, потому что он отложил свою тетрадь и взялся за бутылку.
– Экстра олд. Коньячные спирты шестнадцатилетней выдержки. Ну что же… Давно тебя жду.
– Дядя Федор радировал? – догадался Олег.
– Конечно. Заходи в дом, – Гош ткнул пальцем в сторону черного хода, – бери шезлонг. Стаканы в кухне на столе.
Олег принес стаканы и легкое кресло. Гош откупорил коньяк.
– А что за должок? – спросил он, разливая выпивку.
– Ты же сказал – если снова встретимся, с меня бутылка. За то, что не убили.
– Разве? Умный я. Ну, будь здоров.
Они чокнулись и пригубили напиток. На несколько минут воцарилось молчание. Гош потягивал коньяк и искоса присматривался к Олегу, тот его не торопил.
– Ты какой-то не такой, – не выдержал Олег наконец.
– Да и ты на себя похож не особенно, – парировал Гош.
– Мемуары пишешь? – Олег кивнул на тетрадь.
– Да. И собираюсь заставить остальных. Мало ли что. Мы очень быстро меняемся. Я начал писать, когда понял, что стоит мне вспомнить, как я вел себя в Туле той памятной весной, тошнить начинает от отвращения к себе. Решил зафиксировать историю своего квеста, пока не поздно. А то вдруг не смогу восстановить? Из-за отвращения…
– Квест – это такая компьютерная игрушка?
– Квест – это поиск, но в широком толковании. Рыцарский подвиг, например. Странствие, тесно сопряженное с познанием.
– Как ты изменился, Дымов… – пробормотал Олег.
– На себя посмотри. Чего приехал?
– Ты же знаешь.
– Верно. Знаю. Ну что же, попробуй задержаться тут. Надеюсь, ребята не будут возражать. Они тоже… изменились.
– А что это у вас за прибавление семейства? Долгожители какие-то бродят… Нерусские.
– Видел Мориса? – оживился Гош.
– Да уж. Что такое SVP?
– Силь ву пле. Колоритный тип этот Морис. Фамилия у него хорошая – Мутон. По-нашему Баранов. Полковник французских ВВС, между прочим. Летчик-космонавт, отличный мужик. Я бы на его месте с ума сошел. Вот представь – сидишь ты на орбитальной станции. Точнее, висишь на стенке. Давишь храпака. Утром проснулся, а Земля молчит. Смотришь вниз и видишь, что там горит очень мало лампочек. А потом и вовсе темнота. Жуть. Болтаешься неделю, две, пытаешься сообразить, что происходит… Наконец садишься на ручном управлении в эту темноту. И видишь, что кругом одни мертвые. Весело, да?