Московский лабиринт. Дилогия
Шрифт:
Слепень затихает. Он кажется вполне нормальным. Разве что, усталым. Наверное, ему давно хотелось выговориться. И наконец-то рядом – подходящие собеседники. С ними можно быть искренним. Никому и ничего они уже не расскажут…
«Философ» гладит собачьи спины. Из огромных пастей тянутся нити слюны…
Неужели сейчас?
У Артёма заметно трясётся колено. Старик – неподвижен, как камень. Почему мы молчим? Надо говорить. Пока длится разговор – мы живём.
– И что же было дальше? – выдавливаю я, не узнавая собственного
Кошмарные псы рычат. А тонкие губы «философа» складываются в ухмылку:
– Дальше хорошее кончилось. Потому, что появились люди. Двое. Не таких, как я… Эти умели выживать в новой Москве. Я был почти доходяга, а они, наверное, целую зиму что-то жрали. Мне пришлось худо. Снег подо мной растаял от крови… От моей крови. Люди не прощают слабости…
Взгляд «философа» устремлён сквозь нас. Его длинные пальцы, будто живущие сами по себе, от щеки скользят вверх по шевелюре. Там – останавливаются. Подрагивают, словно паук, забравшийся к нему на темя…
– Эти двое меня бы убили. Если бы не мои собачки… Как-то раз корейцы чуть не выловили Тузика – с тех пор я один ходил за едой. Псы ждали в убежище. Они никак не могли видеть… Но почему-то оба оказались рядом. Я видел – Шарик прыгнул. Хотел взять за горло… Он бы сумел – если бы не поднятый воротник. А Тузик вцепился второму в руку. У этого второго оказалась бритва…
Губы Слепня болезненно вздрагивают:
– Собачий скулёж… До сих пор – в ушах… Пока резали моих псов, я успел уползти… Спрятался и отключился.
«Философ» молчит, уставившись в пол. Через секунду поднимает на нас лихорадочно сверкнувшие глаза:
– Думаете, конец истории?
Заговорщески подмигивает и грозит пальцем:
– Вечером я оклемался. И нашёл-таки этих двоих… Дождался пока оба заснут, набив желудки собачьим мясом… Они забаррикадировали двери и окна. Но не заметили, что в соседней комнате есть дыра в потолке. Заделанная картонкой…
На лице Слепня – мечтательное выражение:
– Они даже не успели проснуться.
«Философ» улыбается и разводит руками:
– Люди намного хуже собак. Двуногие уважают только силу. Я должен был стать сильным.
– Чего ты стоишь без своих помощников? – хрипло спрашивает Артём.
– А мы – неразделимы, – щурится «философ», – Как и положено настоящим друзьям… Всё началось с десятка щенков, которых я нашёл и выкормил. Но они развиваются куда быстрее обычных… Они умнее. Понимают не только слова, но и мысли… Никто их не остановит. Метро – лишь начало!
– Ты псих, – бормочет Артём.
– В сумасшедшем мире, психи – самые нормальные, – смеётся Слепень, а затем просто говорит:
– Фас!
Я вздрагиваю.
Но даже спустя несколько секунд ничего не происходит. С трудом проглотив ком в горле, оглядываюсь по сторонам. Клыкастые мутанты рычат, но не двигаются с места.
– Фас! – громче произносит Слепень, удивленно, непонимающе всматриваясь в своих жутких подопечных. Наверное,
– Фас… – повторяет он уже не столь уверенно. В зрачках расплывается ужас.
Старик по-прежнему стоит неподвижно, опустив веки, словно всё происходящее его не касается. Я медленно сползаю с ящика на пол и переворачиваюсь на спину. Артём непонимающе оглядывается. А я нащупываю среди мусора ту самую, почти четверть часа назад замеченную проволочку…
В это мгновенье Михалыч приоткрывает глаза. И Слепень пятится, медленно отступая в сумрачный конец комнаты. Рычание усиливается, крокодильи пасти мутантов начинают оборачиваться в сторону «философа». Подбородок Слепня трясётся, по лицу бродит какая-то искаженная гримаса – должно быть он пытается улыбнуться, но побелевшие губы его не слушаются:
– Собачки… Мои милые собачки. Это же я… Я! Я люблю вас… Я забочусь о вас!
Глаза Старика широко открываются. В ту же секунду «философ» торопливо ныряет в темноту за рядами ящиков. И вся многоголовая, клыкастая свора срывается с места и бросается следом, так что пыльные клубы поднимаются с грязного пола.
А мне почему-то кажется, что псы движутся медленно, страшно медленно… Я отчётливо вижу, как мышцы вспухают под их шкурами, чёрные тела зависают, почти парят в тягучем, упругом воздухе. Жуткие и завораживающе совершенные в своей ненависти. Прекрасное орудие в чужих, уверенных руках. Тот, кто управляет ими – свободен от эмоций. И от звериных и от человеческих. Он – выше. И куда страшнее…
На губах Старика – что-то вроде усмешки.
Это для меня время растянулось. На самом деле, погоня не была долгой – почти сразу из-за ящиков донесся отчаянный вопль. И тут же затих. Осталось лишь приглушенное ворчание.
Браслет щелкнул, высвобождая моё правое запястье. Дальше орудовать проволочкой не было смысла. Я метнулась в угол комнаты, к валявшейся на полу «беретте».
Михалыч опередил меня всего на мгновенье и отшвырнул ударом ноги. Попал по рёбрам. Чуть ниже – точно бы вырубил минут на пять. Я отлетела к стене, но быстро сумела вскочить, оказавшись между Стариком и дверями.
Он поднял «беретту» и кивнул:
– Ты молодец, Таня. Хорошо держишься.
– Тебе придётся меня застрелить. Или скормить псам. Живой я больше не дамся.
Если бы не пистолет, наши шансы не отличались бы так сильно. Передо мной – враг и эта ясность помогала. За два года Старик многому успел меня научить. И, пожалуй, главным было – не сдаваться.
Михалыч качнул головой:
– Это говоришь не ты. Если бы Алан не вложил в тебя свою ненависть, мы бы давно поняли друг друга. Ты ведь не выстрелила там, в «ГЛУБИНЕ»… Хотя два раза у тебя была такая возможность.