Мой муж - маньяк?

Малышева Анна Витальевна

Катя совсем окаменела. Она просто не знала, что можно сказать в ответ на это признание, а Дима все продолжал. Казалось, он счастлив возможности выговориться перед кем-то.

— Когда я учился в шестом классе, отец умер. Я думаю, мать была тому виной. Сердце у него было слабое, работа нервная… Да, он правда занимал какой-то пост в этом министерстве. Приходил всегда поздно. Усталый, нервный, вымотанный. Видел мать. Она всегда была чуть-чуть в подпитии, в расхристанном халате, с размазанным гримом. Это значило, кто-то сегодня у нас был. Я все это видел, ведь я приходил из школы, когда эти мужики еще были у нее. Мать никогда не показывалась с ними передо мной, они были в ее спальне… Я открывал дверь своим ключом, проходил к себе в комнату, закрывался там — у нас на

всех дверях были замки… И врубал музыку на полную мощность. Чтобы ничего не слышать. Она всегда очень громко выдавала свои чувства. Они иногда тоже. Как ты думаешь, мог я считать такую женщину своей матерью?

— Не знаю, — выдавила из себя Катя. — Прости, но я же ничего не знаю… Говори, говори!

— Говорить? Хорошо, если тебя не тошнит. Дома у нас все было. Отец зарабатывал очень хорошо, у него была служебная машина, правда, личной не было… Он ездил в загранкомандировки, привозил шмотье… Мне и ей тоже. А она в этом шмотье принимала мужиков. Пойми, она занималась этим просто так… Из любви к этому делу. Ей надо было все больше любовников, все чаще их менять. Когда-то я выучил такое стихотворение:

Послушай, что Клавдий претерпевал, Как почует супруга, что муж почивает, То, дерзнув предпочесть палатинскому ложу рогожу, И ночной башлык августейшая взявши блудница Тотчас уходит, с собой одну лишь взяв служанку, И под светлый парик волоса свои черные спрятав, Входит она в вертеп, от тряпья устаревшего душный, И в пустую отдельную клеть. Там она предстояла. В золоте грудь, под именем ложным Лициски, И казала свою, благородный Британик, утробу, Тут, поцелуями встретя входящих и требуя денег, Навзничь лежала она и многих вкушала дары. А когда уже дев своих распускал содержатель, С грустью она уходила, но что могла, хоть последней Клеть запирала, еще горя раздражением страсти, И утомясь от мужчин, уходила, еще не насытясь…

Дима читал эти стихи с каким-то застывшим, издевательским выражением на лице, и Катя слушала его, не шелохнувшись.

— Это Ювенал писал о Мессалине, супруге императора Клавдия, — пояснил он. — Немножко экзотично это звучит, зато прекрасно передает характер моей матери. Зачем ей это было нужно? Нормального ответа не было. Я теперь понимаю, что она была больна. Есть такая болезнь — бешенство матки. И Мессалина ею страдала, и моя мать — тоже. В какой-то мере они были супругами императоров, то есть моя мать тоже ни в чем не нуждалась, и многие женщины позавидовали бы ее материальному положению. Она не работала. У нее все было — квартира, муж, сын, любые тряпки. Но она, видишь ли, не могла жить без грязи. Купалась в ней, хотя понимала, что все ее осуждают. Странное дело — при всех своих прекрасных качествах она еще была и стыдлива… Ужасно боялась, что кто-то плохо про нее скажет… Скрывала этот свой порок, насколько могла. Но конечно, те мужчины, которые с ней были, не молчали… О ней шли самые чудовищные сплетни. Кто-то начал намекать отцу на работе, что моральный облик его супруги… Отец сгорал от стыда. У него пошли припадки — один за другим, сплошной чередой… Потом его увезли в больницу. Там он умер. Я повторю, что тогда я учился в шестом классе… В тот день, когда его хоронили, я почему-то твердил эти стихи про себя… Я их выучил, когда случайно нашел у Ювенала. Мне показалось таким совпадением, что две женщины, разделенные тысячелетиями, ведут себя так одинаково. Впрочем, все это не важно. Мы стали жить с матерью. Для меня это был ад. Я старался меньше бывать дома… Пытался не замечать их всех… Но это мне все равно не удалось бы: то и дело встречал в коридоре какого-то мужика в халате

моего отца. Он шел в ванную мыться, — этот мужик… Всегда разный. Один раз я кинулся на такого посетителя и стал срывать с него халат. Он меня ударил. Выбежала мать, голая. На бедрах у нее было размазано что-то белое… Я знал, что это такое, Я ударил мать по лицу. Она зарыдала и стала меня ловить, уж не знаю зачем… Хотела побить, что ли… Или обнять. Кто ее поймет! Я убежал из дому.

Дима налил себе пива и предложил Кате. Она согласно кивнула, взяла стакан и снова уставилась на него. Дима пожал плечами — как будто виновато.

— Я никому никогда не рассказывал этого… — Он смотрел на пиво в своем стакане. — Не знаю, почему я тебе все это говорю… Наверное, потом мне придется пожалеть об этом.

— Почему? — мягко спросила Катя. — Ты ведь не думаешь, что я буду кому-то это пересказывать?

— Что ты… Я думаю, что ты меня станешь жалеть. Ах, мол, какой ты был несчастный! Не хочу так. Хочу, чтобы ты любила меня не потому, что мне было плохо. Я хочу, чтобы ты меня любила потому, что любишь. Это возможно?

— Конечно. Но я не буду тебя жалеть, если ты не хочешь. Хотя это трудно будет сделать, признаюсь тебе… Но продолжай!

— Хорошо. Значит, я тогда убежал из дому. Слонялся по улицам. Думал броситься в Москву-реку. Даже такие мысли были. — Дима усмехнулся. — Потом я вдруг разозлился. Почему я должен умирать, а она жить? Почему? Я захотел ее убить… Ты меня осуждаешь?

— Нет, — твердо сказала Катя. — Если ты еще любил отца, тогда эти чувства мне понятны.

— Я не буду врать, что очень уж любил его. Дело в том, что меня-то никто как следует не любил. Ни отец, ни она… Может быть, отец потому так сухо держался со мной, что я был свидетелем ее распутства. А может, еще и потому, что внешне я на нее очень похож. Вылитая она. Мне самому это было препротивно, каково же было ему?

— А развестись с ней он не мог?

— Вылетел бы из партии… Тогда знаешь как строго было! Короче, выхода не было. Мне пришлось вернуться домой. Мать была тише воды, ниже травы… Несколько дней никого не приводила, только звонила все время кому-то по телефону. Потом появился дед.

— Дед?

— Да. Я про него ничего тебе не рассказывал? А ведь это в его квартире мы живем. Мать живет на прежнем месте. Но я там никогда не бываю. Короче, дед — отец моего отца — взял надо мной покровительство. Он был крупный ученый, по какой-то узкой специальности… Это было связано с исследованиями морского дна, кажется… Не важно. Я стал жить у него. Он меня, наверное, и любил… Один он. Я жил тут, но иногда переселялся к матери. У них была такая договоренность. В те дни, когда я там жил, она никого не водила. Короче, благопристойность была соблюдена. Я больше не видел ее любовников. Но я знал, что они есть. Дед много занимался мной. Я стал совсем другим человеком. Я его тоже полюбил… Так мы и жили, пока дед не умер. Он прописал меня тут, в своей квартире, и я стал наследником. С матерью виделся еще реже. Работал. Потом создал фирму. Что было потом, ты знаешь. Это все.

Какое-то время они молча сидели друг против друга. Потом Катя положила руку ему на плечо:

— Знаешь… Если бы ты рассказал мне все это раньше…

— Ты ушла бы от Игоря?

— Нет, но я относилась бы к тебе по-другому.

— Вот, начинается! А ты не можешь относиться ко мне просто как к человеку, даже если бы не знала моего прошлого?

— Могу. Но гораздо лучше все знать. Я не потому говорю, что меня грызло любопытство… Просто лучше знать. Прости меня, если я тебя чем-то обидела.

— Я тебе все заранее простил. И прошлые обиды, и будущие.

— Постараюсь, чтобы в будущем их не было.

— Ты идеалистка, — улыбнулся Дима и прижал ее пальцы к своей щеке. — Знаешь, мне так не хочется отпускать тебя одну в Индонезию! Поехал бы с тобой… Вместе бы обшарили эти острова… Но не могу.

— Ты же говорил, что приедешь туда?

— А если не приеду — ты очень огорчишься?

— Очень. Ты же обещал…

— Ну, пока я ничего не могу сказать определенно. Тут кое-что надо отладить. Я не могу бросить дела.