Мой Ванька. Том первый
Шрифт:
– Просто Саша…
– До свидания, Саша!
Она крепко пожимает мне руку.
Закрываю за ней дверь.
– Сашка… – вдруг подаёт голос Ванька.
– Чего тебе? Спи давай!
– Зачем ты это всё сделал? Зачем? – у него снова слёзы. – Ты же прочитал моё письмо!
– Тебя, идиота, не спросил! А не спросил потому, что ты был такой, что спрашивать было некого. Понял? Спи!
– Ладно… – безвольно соглашается он.
Стелю себе на кресле. Подушку беру Ванькину с антресоли. Ох-х… Этот знакомый
Чёрт! Надо позвонить Андрею. Люди там тоже беспокоятся. Встаю, иду к телефону.
– Алло! Андрюха! Это Саша из Питера.
– Ну что там? – нетерпеливо перебивает он меня.
– Почти всё в порядке. Ванька у меня. Он только сильно простудился и заработал воспаление лёгких.
– Ну раз у тебя, то мы тут его искать прекращаем. Спасибо, что сразу позвонил, а то тут народ всполошился. Ну пока! Пойду, сообщу…
– Ага. Пока…
Захожу в комнату. Ванька спит. Прислушиваюсь к его дыханию. Очень тяжёлое… Беда… Ладно. Надо ложиться спать. На работу позвоню завтра. Парни справятся. Ваньку же оставлять одного ни в коем случае нельзя. Да и в аптеку с утра бежать надо.
Ох-х… Что-то устал я сегодня… Кресло придвигаю поближе к Ваньке. Надо его слушать, чтоб не проспать чего-нибудь.
Утро. Звоню в свой автосервис. Трубку берёт Лёшка.
– Лёх… Я сегодня не смогу прийти. Ванька вернулся из Булуна с сильнейшим воспалением лёгких. Оставить его одного пока не могу, очень высокая температура.
– Понял, шеф. Только ты смотри, не умори его своей энергетикой, – он по-доброму смеётся. – Может, лучше в больницу?
– Думаю, что в больнице его в таком состоянии скорее уморят.
– Ну смотри, тебе виднее…
Бегу в аптеку. Конечно, не выспался, потому что целую ночь вскакивал, прислушиваясь, как Ванька дышит.
В аптеке с утра очередь из пенсионеров. Раздражает… А с другой стороны – люди пришли за лекарствами. Они стары, уже плохо соображают, и это не значит, что им можно хамить, как это делает молодая фармацевт. Это я себя успокаиваю, поскольку, конечно, волнуюсь, ведь Ванька хоть и спит, но остался дома один. Без шмоток, которые я так и забыл вынуть из стиралки, он, конечно, никуда не денется, но его состояние…
Наконец до меня доходит очередь. На мою просьбу, а я прошу много жаропонижающего и выписанного антибиотика, а также одноразовых шприцев, фармацевт, строя мне глазки, ядовито замечает:
– Молодой человек, не много ли? Ведь это не наркота!
– Девонька, ты не хами, а давай то, что тебя просят, да побыстрее! – рявкаю я, потеряв терпение.
Так… Теперь магазин. Надо Ваньке сварить куриный бульон, чтобы попил.
Куру потрошить я так у него и не научился, поэтому придётся брать окорочка и срезать с них жир…
Вваливаюсь в квартиру.
– Сашка, а где мои лыжи? – беспокойно спрашивает он.
– Какие лыжи? – не понимаю пока я.
– Ну те… Те! Мы же их потеряли!
Понятно… У него бред, и бред-то нехороший… Видно, что сильный жар. А вообще-то бред когда-нибудь бывает хорошим? Что-то я совсем…
– Да, Вань… Не потеряли мы их. Я их в стенной шкаф убрал. Ложись… Ложись…
Осторожно его укладываю и снова накрываю.
– Бабушке скажи, что я не приду на обед… – бормочет Ванька, но укладывается.
– Скажу обязательно! Ложись…
Плохи дела… Дыхание у него по-прежнему хриплое и тяжёлое. Грудь ходуном ходит.
Я стараюсь быть спокойным, говорю ласково. Главное, чтобы он успокоился. Быстро иду на кухню, набираю в шприц жаропонижающее, во второй – антибиотик.
– Вань… Чуть повернись…
Поворачивается. Делаю укол.
– Вот так… Теперь в другую сторону…
Делаю второй укол.
– Вот, теперь всё будет хорошо…
Только после этого щупаю Ванькин лоб, потом пульс, сую ему градусник под мышку, а сам иду на кухню. В голове почему-то стоит цифра сорок. Наваждение какое-то…
Так… Бульон поставил… Можно покурить. Затягиваюсь… Чёрт! Надо посмотреть Ванькину температуру. Ох, ничего себе! Сорок и одна десятая. Обалденная температура… И я, кажется, её увидел! Похоже, пора начинать применять свои способности. Но как? Так же, как и в случае с язвой? А может, как с Димкиным сыном? А-а, чем чёрт не шутит!
Нет, всё-таки нужно проконсультироваться с Кириллом Сергеевичем. А почему не с Юрием Степановичем? Нет. Он – невропатолог. И сказал, что язва – не его профиль. А Кирилл Сергеевич может всё.
Беру телефон. Сейчас по булунскому времени его дома нет. Он в больнице. Набираю больницу, его кабинет. Спасибо нынешней технике!
– Слушаю.
– Здравствуйте, Кирилл Сергеевич!
– Саша! Рад слышать тебя. Что там с Ваней?
– Сильное воспаление лёгких. Температура сорок и одна.
– Понятно… – глухо произносит Кирилл Сергеевич. – Расскажи, что делаешь.
Даю ему полный отчёт о всех своих действиях, исключая, конечно, Ванькину попытку суицида.
– В целом, правильно. Не думал ты, что можешь попробовать и сам себя использовать?
– Думал. Только сначала решил с вами проконсультироваться.
– Спасибо. Считаю, что любое воспаление тебе должно покориться. Ты вон какую язву практически ликвидировал! Только здесь, видимо, надо воздействовать не точечно, а как-то по-другому. Но это уже твоя епархия, и я не могу тебе подсказать. Извини, придётся думать самому, как в случае с его позвонком.