Моя чужая. (Не)вернуть любовь
Шрифт:
Близилась пятница, после которой мы вновь разбежимся по разным кабинетам головного офиса, но уважаемый господин Витко организовал мне первоклассную подставу.
Кидаю настороженный взгляд на Демьяна и мысленно ругаюсь. Да что же он опять на меня смотрит?
— К ресторанам я хорошо отношусь, — тянет задумчиво. — Если компания хорошая.
Витко воодушевленно хлопает в ладоши.
— Компания хорошая, уверяю. Все свои. Юбилей, знаете ли, такой праздник… семейный. А мы за неделю вроде и сработались
Отчаянно давлю в себе желание запустить в Витко чем-нибудь тяжелым. И заодно молюсь, чтобы
Демьян отказался. Мне и так-то никуда не хотелось идти, а сейчас — вдвойне.
Но вряд ли Ястребовского интересует мое мнение.
— Ну что ж… Я с удовольствие. Намек насчет подарка сделаете? Я не мастер выбирать.
Но Витко опять машет руками и картинно жеманничает.
— Какие подарки, что вы! Мероприятие будет скромным.
— Тогда, может, Елена Николаевна подскажет?
Я сжимаю пальцы так, что ногти врезаются в кожу. Какое счастье — что одна из рук под столом. Но боль не помогает. Давно уже нет.
— Демьян Викторович, у вас жена есть, — отвечаю, продолжая вписывать данные. А буквы перед глазами скачут! — Спросите у нее.
— Жена сейчас в Москве.
Все же бросаю быстрый взгляд на Ястребовского. В Москве, ну надо же! И как отпустил свою ненаглядную? Ревность не замучила? Она же вся такая… только коготком своим алым поманит, и мужики со всех сторон слетятся, туфельку на высоком каблуке облизывать.
Но вместо колких вопросов лишь равнодушно жму плечами.
— Так позвоните. Или вам денег на телефон подкинуть?
Небесно-голубые глаза опасно темнеют. Не нравится мой ответ. Ничего, пусть считает это авансом — за испорченный вечер.
— Идею бы лучше подкинули, — никак не хочет оставить меня в покое.
Но я другого мнения.
— Идей нет, — жму плечами и опять погружаюсь в расчёты.
Точнее, попытки хоть немного заставить себя работать.
Спокойно, Алена. Выдержала всю неделю, значит и ресторан тоже выдержишь. Господи, только бы Ястребовскому хватило ума не приближаться, когда рядом Артур. У мужа терпения не так много и вечер вполне мог окончится мордобоем.
А Витко перехватывает нить нашего куцего диалога и уводит в сторону. Казалось, мужчина чувствует себя абсолютно комфортно. И даже чему-то рад.
***
Демьян
На переднем сиденье авто блестит коробочка. Подарок, мать его, который я выбирал вообще не глядя. Ненавижу эти формальности! Но злюсь из-за другого.
Елена Николаевна ушла в глухую оборону, игнорируя все попытки завязать разговор. Я, правда, хотел по-хорошему. Нам не пять лет, чтобы хороводы друг перед другом водить. Но Алена не спешила оставаться в одиночестве, беззастенчиво пользуясь Витко, который терся около нее все время. Видеть это было неприятно.
А вот
Ее заботили только расчеты и состояние здоровья Бесстужева.
При этом Алена не играла роль примерной жены — она искренне переживала. И если раньше меня это не трогало, то теперь я все чаще ловил себя на мысли, что хочется выхватить телефон из тонких пальчиков и запустить подальше.
— Проклятье, — ругаюсь уже в голос.
Ладно.
Сегодня надо просто подобрать момент и пообщаться. А не получится, то и пошло оно лесом.
Паркуюсь на забитой стоянке.
Витко арендовал весь верхний этаж и что-то мне подсказывает, празднование будет с размахом…
Что ж, я не ошибся. Едва вхожу в зал — навстречу спешит радостный именинник.
— Демьян Викторович, рад, очень рад! Проходите к нашему скромному столу… Еще не все собрались, но уже скоро начнем.
А я машинально сую в руки Витко подарок и выдаю какую-то банальщину. С первой же секунды взгляд намертво прилипает точёной фигурке в вызывающе алом платье.
Да уж… Такой я Алену еще не видел. Открытая спина, смелый вырез на бедре и стильная прическа локонами. А еще красная помада. Наверное, это смотрелось бы вульгарно, но только не на Алене… Сочные умело подкрашенные губы вызывали какое-то ненормальное желание попробовать их на вкус.
Передо мной стояла роскошная чертовски сексуальная женщина, один взгляд на которую мог вскипятить кровь у законченного импотента. А я на либидо никогда не жаловался…
Но ее улыбка предназначалась Бесстужеву.
Едва взглянув на меня, Алена сразу нахмурилась. Тонкие брови слегка дрогнули, и девушка отвернулась. Тронула мужа за рукав, кивая в сторону дальнего столика.
А я мысленно выматерился.
Разговора не будет. Бесстужев не оставит жену ни на секунду — вон как по-собственнически руку на талию закинул и смотрит победителем. Имеет право. Они вообще-то женаты. А я дебил, который решил, что Алена хоть на сантиметр ближе подпустит к себе.
Но взгляд так и тянет в сторону эффектной девушки. И не я один смотрю — все мужики реагируют, словно псы, увидевшие сладкую косточку. Слюни развесили, взгляд липкий от похоти…
Мысленно себя одергиваю. Черт, да что со мной такое? Запал, что ли? От этой мысли вдоль позвоночника крадется озноб. Нет. Алена всегда симпатичной была, это правда. И… Черт. Она действительно прекрасная девушка, достойная хорошего мужика, а я повел себя как мудак. Но вот что касается чувств… Разве они были?
Сажусь за стол. Место напротив меня еще пустое, все столики рассчитаны на двух или четырех человек. Очень надеюсь, что проведу этот час в одиночестве, а потом тихо свалю.
Но в этот раз мне конкретно не везет.