Моя Оборона! Лихие 90-е. Том 7

Март Артём

* * *

Утро было серым и промозглым. Кубань несла свои свинцовые воды куда-то под старостаничный мост. Осенние дожди напитали реку силой. Она разрослась, забурлила. Воды ее окрепли, ускорив свое течение.

Фурсов покинул ауди. Хмуро глянул на Неронова, всю ночь пропадавшего в травмпункте.

Обрывистый, покрытый ковром зеленой травки берег реки пустовал. Если летом, во всех прибрежных кустах прятались любовники, ставя свои бедненькие, а иногда и не очень, машины в укромных местах,

то теперь тут не было ни души. Кубань к осени теряла всякий романтичный флер. Становилась серой и угрюмой. Становилась враждебной. Казалось, она может сокрыть в своих водах все, что бы ты ей ни отдал.

— Здесь? — Спросил Фурсов.

— Ну, — ответил Неронов. — Но сначала уничтожим документы.

Он глянул на заламенированный листок, слегка скользкий от просочившегося к нему оружейного масла. Тем лучше. Быстрей сгорит.

Оберегая зажигалку от ветра, Василий чиркнул ею. Стал жечь уголок листка. Фурсов же вынул наградной ПСМ. Глянул на яркий, на черной поверхности пистолета герб КГБ. Потом взгляд Фурсова упал на воды реки Кубань. В этих местах, в Армавире, она казалась очень чужой. Совсем не такой, какой протекала по Краснодару.

Сам не зная, почему он об этом подумал, Фурсов замахнулся, желая отдать пистолет реке. Когда прогремел выстрел, Фурсов вздрогнул.

— Ай, мля… — Выдал вдруг согнувшийся Неронов. Он выронил загоревшийся листок, глянул на стрелка.

Сергей Волков, неизвестно когда подкравшийся к ним, вышел из-за их машины. В руках у старика был тот самый Наган, которым Неронов ночью убил тех двух братков. Прежде чем потерять сознание, именно эта мысль, мысль о револьвере, проскользнула у Нерона в голове.

— Сука… Волков… — Протянул он и опрокинулся в воду.

— Вася! — Крикнул ему Фурсов.

Он на миг обернулся. Увидел всплеск, успел заметить, как его напарник скрылся в темных водах реки.

— Зачем вы приперлись в город? — Строго спросил Волков, держа Фурсова на мушке.

Фурсов не ответил, застыв с пистолетом в руках.

— Туши, — не дождавшись ответа, приказал Волков. — Туши, ни то пристрелю.

Фурсов торопливо затоптал огонь на листе. Как-то виновато уставился на Волкова.

— Пистолет, — Волков протянул руку.

Фурсов было глянул на наградное оружие его Генерала.

«Выкину его нахер» — промелькнуло у него в голове.

— Попытаешься выбросить его в реку — получишь пулю.

Удивившись тому, что Волков будто бы прочитал его мысли, Фурсов кинул пистолет старому КГБшнику. Волков ловко поймал оружие. Не снимая с Фурсова прицела, осмотрел пистолет.

— Вот значит как, — сказал он. — Значит, вы за этим явились. А я думал, пистолет, из которого генерал застрелил того бедолагу, потерялся. Отвечай, поскуда, зачем вы прикончили Ваню?

Голос старика был твердым. Ни единой эмоции нельзя было прочитать по его тону. Фурсова это напугало.

—

Какого Ваню? — Удивился он.

Волков нахмурился.

— Понятно, — констатировал он какой-то одному ему понятный факт. — Откуда у вас пистолет? Сами бы вы, дебилы, его не нашли. Кто вам помог?

Фурсов не спешил отвечать, держа руки над головой. Волков же, взвел курок револьвера. Вытянул руку, устремив дуло прямо в голову Фурсову

— Я человек старый. Мне терять нечего.

Фурсов испугался. Он чувствовал, как рубашка липнет к покрывшейся испаренной спине, чувствовал, как дрожат от страха пальцы.

— Сергей Константинович, ну зачем вам все это надо? Ну и сидели бы на пенсии, — жалобно спросил Волков.

— Вопросы тут задаю я. Кто отдал вам пистолет и пропавший протокол допроса? А ведь именно он там, на земле, дымиться, так ведь?

— Он.

— Кто?

Фурсов сглотнул подкативший к горлу ком.

— Летов, — решился он наконец. — Виктор Летов.

Глава 7

Император забарабанил по полу задней лапой. Так массивный пес пытался почесать свой розовый, в коричневых пятнах живот. Пес при этом вывалил слюнявый язык и смешно затряс мясистыми былями. Гость, что сейчас сидел передо мной, обратил на это внимание.

— Никогда не понимал людей, кто заводит таких собак, — проговорил пожилой мужчина. — Чего с ними делать?

Одетый в темное осеннее пальто и шляпу, которую он держал сейчас на коленях, мужчина выглядел интеллигентным. У него было морщинистое от возраста, но строгое лицо с орлиным носом, темные усы и маленькие проницательные глаза. Когда-то черные, но теперь посеревшие от седины волосы, он зачесывал назад.

— Мне больше по душе служебные собаки, — продолжил мужчина, представившийся Сергеем Константиновичем Волковым.

Явившись ко мне под конец рабочего дня, Волков представился частным сыщиком. Даже показал удостоверение. Сказал, что ведет одно занятное дело, приобретшее неожиданный поворот. И теперь без профессионала в охранном деле ему не обойтись. Вот он и решил обратиться в единственное легальное охранное агентство, что было в городе.

— Я купил этого бульдога у одного старика, — ответил я, — теперь вот, живет в конторе. Время от времени кто-нибудь из наших берет его домой, что б ни оставался один.

— Бесполезная псина. От нее только одни проблемы, — строго сказал Волков. — У меня была когда-то овчарка. Служебно-разыскная собака, которую списали со службы и доживать отправили ко мне. Вот то был пес так пес. Звали Алый. Совсем старый стал, да все равно остался храбрым и преданным. Команды все назубок знал.

— Почему Алый? — Улыбнулся я.

— По цвету языка.

— Забавная, конечно, история, — я поудобнее устроился в своем кресле начальника. — Но давайте к делу. Что вы от меня хотите?