Начало великих свершений… (другая версия)

Орлов Борис Львович

Нет, это даже не смешно! Я не верю своим глазам, и высовываюсь из люка с биноклем. Точно: "Матильды!" Вы б, господа британцы, еще "Маленького Вилли" против нас послали! По полю неуклюже ползут десятка три машин, со смешными двухфунтовками, чьи тоненькие хоботки жалко торчат из башен странной формы. А разведка сообщала, что у них что-то новое появилось. Ну, ладно, будем этих уничтожать…

— Зиновий, давай!

— Слушаюсь, господин полковник!

— Начинай!

Колыбанов, ощерив в улыбке зубы, быстро наводит пушку. Удар! Танкист вздрагивает на боеукладке, и шипит, прижав к голове остатки ушей. Есть! «Матильда» останавливается и окутывается дымом. Ого! Кто-то из «семерок» тоже попал. Перун-милостивец, вот это — да! Куда-то медленно улетает кусок башни, а сам танк исчезает в жутком пламени разрыва. Когда все кончается на поле сиротливо стоит… а, что это, собственно, такое? Какая-то ванна на гусеницах… Господь-вседержитель, да это ж низ корпуса. А все остальное где? Нету! НЕТУ!!!

Сквозь боевые порядки англичан мы проходим легко,

как камень, брошенный сквозь струю воды. Позади остаются лишь дымящиеся остовы британских машин. Но английская пехота успевает залечь, и теперь Одинцову будет сложновато достать «томми». Если, мы, конечно, уйдем вперед, а не останемся помогать соратникам. Но мы не уйдем…

Через два часа все кончено. Мотострелки сгоняют уцелевших англичан к нашим танкам. Пожалуй, Одинцов прав: стоит допросить первых регуляров, попавших к нам в руки на предмет возможного сопротивления в Лондоне. Эт-то что такое? Один из ротных Сенявина, мой старый знакомец еще по Испании, капитан Булгарин выскочил из танко и теперь вдохновенно лупит какого-то британского офицера. Прекратить! Немедленно Прекратить!..

— Господин полковник, да Вы что не видите, кто это?!

Батюшки! Вот уж воистину: не ждали, не гадали… Передо мной, мучительно кашляя, медленно поднимается с земли тот самый майор, которого все мы так хорошо помним по Бильбао. "Сочтемся!" Правда, теперь он — подполковник…

— Я — офицер британской армии и я требую… — начинает он, видя мои погоны.

Я усмехаюсь. Затем беру его за лицо и чуть поворачиваю к свету. Сомнений нет: он!

— Когда-то, расставаясь с Вами после незабываемой встречи в Бильбао, я и все мои люди обещали Вам, майор, что мы еще увидимся. Мы привыкли выполнять свои обещания. Простите, что заставили ждать.

Это сильнее меня, и я, с чувством глубокого удовлетворения, ввинчиваю ему в печень кулак. Он сгибается. Да разогнись, разогнись — я ведь только начал. А чтобы было легче разгибаться — на тебе, сапогом… СТОП! Что это я, в конце-то концов. Хватит, хватит…

— Капитан Булгарин!

— Я, господин полковник!

— Этого больше не бить. Постарайся мне его сохранить целым, чтобы в тайге не сразу загнулся.

Булгарин козыряет. Он настолько любезен, что переводит мои пожелания британцу. "Никогда, никогда, никогда англичанин не будет рабом?" Поживем — увидим.

Сквадрен-лидер Фриц Штейнбаум. Уэст-Маллинг

Это настоящий ад. День и ночь тысячи самолётов идут на Британию. Русские, итальянские, германские. Мы почти непрерывно находимся в воздухе, но, если быть откровенным, то толку от нас немного. Все измотаны до последней стадии. Машины выработали все мыслимые и немыслимые ресурсы. У многих пилотов нервное истощение, они не в состоянии больше летать. На несчастную Британию каждые сутки падают тысячи тонн бомб всех видов: фугасные. Зажигательные. Осколочные. Беспрерывно горят дома Лондона. Фашисты озверели. Они уничтожили сеть радарных станций на побережье, и теперь мы не имеем системы раннего предупреждения об их налётах. Иногда кажется, что мы сражаемся с гидрой, у которой вместо одной отрубленной головы вырастает две. Я лично сбил два бомбардировщика за прошлую неделю, но вместо них прилетело двадцать. И они разнесли наш аэродром в клочья. Пилотов сбитых машин в плен не берут. Местные жители, как правило, добираются до них раньше, чем наш солдаты, и я им не завидую. Легко они не уходят из жизни. Правда, и лётчики стараются в плен не попадать. У них такие машины, что даже подбитые самолёты оттягиваются под защиту своих товарищей и уходят назад, во Францию. А их истребители — это вообще ужас всех наших пилотов. Особенно эти новые реактивные машины, мы даже не знаем, как они называются. Разделяем их на два вида, и только. Они бьют нас, как хотят. Мы же только обороняемся. И безуспешно. Не хватает многого: топлива, продовольствия, боеприпасов. Иногда мы бессильно смотрим на проплывающего над нами врага, не имея возможности поднять свои машины в воздух. Взлётную полосу не успевают ремонтировать. Уцелевшие машины стоят в выкопанных под землёй капонирах. Мы живём там же. Я предчувствую близкий конец Англии. Как же они были недальновидны! Почему допустили такое?! Почему позволили Тройственному Союзу набрать такую силу и мощь?! Надо было сразу начинать войну на истребление, бомбить их города, убивать всех, не жалеть никого, топить их корабли. Сбивать их самолёты! Организовать прямую интервенцию. Чего они боялись? Чего? А теперь уже поздно. Америка предала нас, они надеются отсидеться за океаном. Глупцы! Покончив с нами, союзники разотрут Японию в порошок и затем прикончат и САСШ…

Сигнал на вылет. Я привычно занимаю место в кабине «Харрикейна» и запускаю мотор. Невольно вспоминаю, каким грозным красавцем он казался мне в недавние годы учёбы. И каким же тяжёлым и неуклюжим «гробом» оказался по сравнению с самолётами «союзников». Пока англичане почивали на лаврах, их учёные ушли далеко вперёд. Чихнув, двигатель выбросил облачко сизого дыма. Бешено завращался винт. Прогрев, отмашка выпускающего. Истребитель нехотя начинает свой разбег, и я ухожу в темнеющее на глазах небо, в котором уже загораются первые звёзды. Внизу плывёт земля. Уже идут ожесточённые бои на земле. Они высадили вначале воздушный, а затем морской десанты, легко смяли оборону и сейчас продвигаются к Лондону, где идут ожесточённые уличные бои. А вон и враги, легки на помине: чёткий, как на параде строй "Хе -177". Жуткие машины. Почти тринадцать тонн бомб. Невероятная дальность, мощнейшие

двигатели по четыре с половиной тысячи сил. Пять человек экипажа. Две пушки и четыре крупнокалиберных пулемёта. Откуда ни подступись — повсюду тебе в лицо смотрит смерть. Где снарядом в тридцать семь миллиметров, а где пулей в двенадцать и семь. Гады идут плотным строем. Даже без истребительного сопровождения. Чего им бояться? Не меня же? Где мне драться с ними со своим винтовочным калибром? С их забронированными моторами и кабиной? Но долг — это долг. Я заваливаю косую полупетлю и начинаю плавно пикировать на ведущего. О, чёрт! Меня засекли! Как они сумели?! Мгновенно ко мне густой сетью тянутся струи трассеров. Чудом уворачиваюсь, и в свою очередь открываю ответный огонь. Бесполезно… Громада бомбардировщика легко уходит от огня небольшим поворотом, что позволяет его стрелкам усилить огонь по мне. Но как они меня видят?! Поднимаю голову и в тот же миг проклинаю себя: я настолько измотан, что захожу на противника со стороны полной Луны. Мой силуэт великолепно проецируется на её жёлтом фоне. В тот же миг снаряд взрывается в двигателе, и тот начинает чихать и дребезжать. Стрелки приборов неумолимо ползут в красный сектор. Боже! Он разбил мне радиатор! Это конец! Что же, я покажу, как умирает настоящий интернационалист! У меня не больше минуты, потом мотор заклинит и всё. Доворачиваю машину прямо на ведущего врага и посылаю сектор газа вперёд, до упора. Массивный «Харрикейн» нехотя догоняет тяжёлый «Гриф» и ещё вращающийся пропеллер врезается в хвостовое оперение, кроша дюраль. Удар! Треск! Я прихожу в себя в воздухе. Могучий инстинкт самосохранения заставляет меня выдернуть кольцо парашюта. Хлопок! От резкого рывка колени больно бьют по подбородку. Это немного приводит меня в себя. Замечаю немного поодаль ещё купола — это «гунны». Взгляд вниз — там настоящий фейерверк! Яростный бой. Но кто кого?! Вижу, что нас сносит к месту наиболее яростной драки, но не могу сориентироваться. Очень темно. Проклятье! Треск, рывок, удар обо что-то твёрдое такой силы, что перехватывает дыхание и темнеет в глазах. Ничего не вижу, но чувствую, как меня подхватывают под руки и куда-то тащат. Наконец туман перед глазами рассеивается, и я вижу, что это враги: союзные десантники. Плен. Плен?! Никогда! Но поздно — мои руки уже крепко связаны, вырываться бесполезно. Мы в каком-то подвале, вроде. В углу горит керосиновая лампа. Возле неё сидит радист, прильнувший к передатчику. Возле меня здоровенная морда, а напротив целый подполковник люфтваффе. Он смотрит на меня не как на врага, а вроде как с любопытством. Интересно, откуда здесь взялся лётчик? Да ещё в таком чине? И тут до меня доходит — это же я его сбил. Повезло гаду. Откуда — то приносят кофе. Узнаю по запаху. Подполковник жадно пьёт, затем косится на меня и подносит кружку к моим губам. Гордо отворачиваюсь. Тот пожимает плечами и допивает. Затем делает знак охраннику, и меня утаскивают за дверь. На расстрел? Нет. Запирают в какой-то конуре… Как медленно течёт время…

Полковник Всеволод Соколов. Лондон 1941

В предместьях Лондона нам оказывают первое сопротивление, заслуживающее этого названия. Какие-то отчаянные гайлендеры в своих килтах-хаки, успевают сжечь два Т-40 и даже подбить один «тринадцатый». Противотанковое ружье «Бойс», над которым мы хихикали еще во Франции, оказывается жуткой штуковиной в руках храбрых и умелых людей. Эти проходимцы лупят из своих полудюймовых пукалок по гусеницам и смотровым стеклопакетам. А их артиллерия оказывается так здорово замаскированной, что мы нащупываем их чертовы гаубицы только тогда, когда горит уже пятый танк! Впрочем Моспанов и Владимиров, командир дивизиона реактивной артиллерии, вообще их не нашли.

Батальон Рубашевского обошел сопротивляющихся с левого фланга, и теперь его танки рванулись шотландцам в тыл, а их неглубокие окопчики простреливаются фланговым огнем из пулеметов легких «сороковок» и тринадцатых "Корниловых".

Сенявин докладывает, что с артиллерией гайлендеров кончено. Сейчас его «коробочки» резвятся в тылу шотландцев с непосредственностью юных носорогов…

В общем, противнику пришел конец. Я вижу, как стрелки Одинцова короткими перебежками двигаются вперед. Танки Савчука и Бремера медленно ползут чуть позади, периодически посылая одиночный снаряд, а чаще — просто пулеметную очередь туда, откуда шотландцы еще пытаются вести огонь. Сейчас мы с ними покончим…

Пресвятая Дева, что это такое? Я сбиваю шлемофон на затылок, чтобы лучше слышать. Так и есть: уши меня не обманывают. Это гнусаво воют волынки. Ох, что-то будет…

Тот, кто ведет гайлендеров в последнюю атаку — очень храбрый человек. Но очень глупый. Прошли те золотые времена, когда можно было идти вот так — в рост, не пригибаясь. Среди цепи пехотинцев — одиночные танки. Как же их? А, «Крусейдеры»… А впереди — маленький вездеход, на котором стоит кто-то и сидит волынщик. Ну, ладно, полюбовались — и хватит!

— Я — Утес! Слушай мою команду: «семеркам» снаряды не тратить. «Коробки» выбить, а психа в машине — живым, если можно. Давай!

Цепь наших танков точно взрывается, опоясавшись огнем орудийных выстрелов и бледными вспышками пулеметных очередей. Гайлендеры гибнут, как солома в огне. Мы идем вперед, мотострелки Одинцова, движутся позади, прикрываясь нашей броней. Бойцы нам еще понадобятся…

Колыбанов наживляет одну из британских машин. Над резко остановившимся танком встает белое пламя, из люков лезут танкисты. Один из них горит, и меня передергивает от этого зрелища. Я слишком хорошо знаю, что он испытывает. Аккуратно повожу пулеметным стволом. Прости, парень, но это единственное, что я могу для тебя сделать…