Наследник проклятого дара
Шрифт:
Очень благородно. Вообще ни разу не похоже на речь таксистов[ Я сошёл с ума? Может быть, я действительно валяюсь в коме, а это всё происходит в моей голове? Меня всю жизнь раздражали таксисты, рассказывающие о том, как они управляют миром! Поэтому, в моём подсознании, в сильно разыгравшимся воображении, они будто копии копии героев боевиков?! Да фиг с ними. Если это всё сон, то он мне очень нравится!
— Уважаемый рыцарь, вы водитель вон того прекрасного такси? — задаю ему, казалось бы, очевидный вопрос.
— Ну
Вот. Таксисты умеют разговаривать и знают миллион историй. Я сам таксовал очень много. Я точно знаю, о чем говорю. А этот не умеет! Потерялся при первом вопросе!
— Тогда нам требуются ваши услуги такси. Вы ведь свободны сейчас? — не даю ему ответить и сразу продолжаю, — давайте прокатится? Оплата по двойному тарифу, просто в качестве вознаграждения, за ваше появление здесь. Мы, как раз, собирались уже вызывать машину, — я оставляю без ответа весь его благородный спич, полный общественно полезного посыла.
Таксист - защитник слабых и угнетенных. Может, он супер герой, прямиком из комиксов? Если бы он решил продолжить свой спич, то я бы не удивился услышать в конце что-то по типу: «Я возмездие! Я сама ночь! Я Бэтмэн!».
Супер герой завис. Просто молчит и хлопает глазами. Через секунд тридцать отвисает и, наконец, отвечает мне.
— Если Вы не планируете ничего противозаконного , господин, то я с удовольствием довезу Вас в любое место этого прекрасного города!
Я уже не удивляюсь такому построению очередной его фразы. Устал удивляться. Но если я встречу ещё одного, третьего за сегодня, такого же таксиста, то я точно решу, что либо я сошёл с ума, либо я в матрице!
— Прекрасно, как Вас зовут, водитель такси? — во мне просыпается весёлая ирония и я просто не могу вот так, спокойно смотреть на этих местных таксоидов.
И снова таксист зависает. В матрице точно сбой! Нот фаунд, сервер не отвечает! В серверную нагрянул Морфиус.
– Эээ... Даниэль, господин, — таксист почему-то делает короткий поклон, как при спарринге.
Точно, это поклон из восточных единоборств.
Я уже ничего не понимаю. Ещё и Даниэль. Ну какой он Даниэль?! Алло, Архитектор, у тебя чёт все наперекосяк пошло с этими таксистами!
А может Архитектор сам того, бывший таксист? Он художник, он так видит? Выгораживает водителей в нужном свете. Это ведь вылитый, какой-нибудь, Андрей. Ну на крайняк Дмитрий или Сергей. Но не Даниэль же! Мы же не в Марселе!
— Эээ, Даниэль, - обращаюсь к нему, а самому неловко от его имени, - ничего противозаконного. Нам просто нужно в тихое место, куда нибудь за город, на пустырь. Там, где минимум людей. А потом, мы решим, куда дальше. Может быть, заедем в банк, — я откровенно стебу таксиста, но он вообще никак на это не реагирует.
Поворачиваюсь к понуро стоящему у стены Заруцкому.
— Заруцкий, ты как хочешь в банк поехать, сразу или потом? Ты смотри, потом может и не получится, дел то у меня очень много сегодня. Да и ты, может быть, будешь сильно занят!
Заруцкий подрывается, бросает умоляющий взгляд на таксиста, затем на меня, ещё более жалобный.
— Хочу потом поехать в банк, сразу не хочу, — он говорит тихо и скромно, жалобным взглядом пытаясь поймать глаза таксиста. Но в этот момент таксист отворачивается, что-то разглядывая в телефоне.
— Вот и прекрасно, господин Заруцкий, поедемьте значит’ся. Присаживайтесь в машину, — обращаюсь к Заруцкому, а затем, к таксисту, — О Даниэль, везите нас, в укромное и тихое место. А уже там, мы решим, куда ехать. Дальше в банк, обратно сюда, или в аэропорт.
— Прошу, занимайтес места, — таксист показывает одной рукой на свою машину, в второй что-то печатает в телефоне.
Разумеется, я аккуратно посадил Заруцкого слева от себя, а сам сел справа.
Старая, как все миры, уловка тех, кто замышляет насилие в машине. Отсюда, если что, мне будет очень удобно ударить Заруцкого с правой руки, а вот ему меня - нет.
Заботливо пристегиваю виновника этой торжественной поездки и заодно, поправляю воротник его рубашки.
— Хорошая была рубашка Заруцкий, даже жаль её, немного. Что-то из дорогого бутика? — серьёзно нагнетаю, а самому хочется заржать, от вида его бледного лица.
— П.. по.. почему б... былааа? — запинаясь протягивает он, явно собираясь опять заплакать.
— Ну как почему? Я с тебя её снимать не буду. Размер не мой, да и побрезгую я подобным. Грязная же будет и вонючая, — я стараюсь довести эту гниду до максимального стресса.
За этот час, пусть прочувствует страх и позор, всю боль, которую причинил своим безучастием к хилому мальчишке. Запомнит навсегда, к чему приводит воровство у сирот. Поплатится, за своё холодное, мерзкое отношение и отсутствие человечности.
Как он рассуждал, я понимаю. «Пацан ведь скоро помрет. Ему не надо ничего. Можно на него забить, он все равно ничего не скажет. А если и скажет, так на него всем плевать».
Я все это прошёл сам! Подобное отношение к сиротам для меня больная тема, настоящий триггер. И слава высшим силам, что на моем пути мне встретился тренер.
Заруцкий дрожит. Таксист везёт нас куда-то. Меня немного отпускает.
Мы выезжаем из города, едем по трассе, и я решают ещё сильнее накалить ситуацию.
— Даниэль, — зову таксиста, но он не реагирует, — Даниэль, разворачивайтесь, я передумал, — повторяю ему чуть громче.
Таксист, наконец, оборачивается, кивает головой и притормаживает, чтобы развернуться.
Я смотрю на встрепенувшегося Заруцкого. В его глазах появилась надежда. А зачем ему надежда? Не нужна она ему, поэтому, я лишаю его этой надежды.