(Не) настоящая жена
Шрифт:
Вера понуро бредет по дорожке. Бледная, со втянутой в плечи головой, сутулая, она немногим отличается от Сильвии. Одна Настюша радуется. Ей все нипочём. Болтает на своем языке и играет с рыжим котенком. А мама плачет… Не понимаю только, почему? Смотрит на дочь Веры и украдкой, чтобы я не видел, смахивает слезы.
– Все нормально? – шагаю навстречу отцу, едва скрывая нетерпение. Ну о чем можно болтать с моей женой десять минут? И почему на ней лица нет? – Надеюсь, ты не наговорил лишнего?
– Все хорошо, да,
– Отлично прошел, – цежу сквозь зубы. Выходит, отец все знал? Знал и промолчал, желая, чтобы я попал впросак. – Мог бы у меня спросить.
– Спрошу, сынок. Чуть позже. Идемте ужинать. Вера, а Настеньке можно рыбу? А сладости?
– Можно. Но я сладостями ее не балую. У меня нет на это возможности, – отводит Вера взгляд.
Отец мнется при упоминании Верой материальной стороны ее жизни. Бросает на меня осуждающий взор и умело, как опытный тамада на свадьбе меняет тему:
– Верочка, мы с Таней приготовили тебе подарок. Прости, что не позвонили в твой день – не хотели мешать вашему долгожданному воссоединению с близкими.
– Ничего, Вячеслав Олегович. Я думала, вы и не знали… Я ведь, ведь я… – тараторит Каланча, покрываясь красными пятнами. – Спасибо вам.
– Вера, я выбрала для тебя комплект ювелирных украшений. Это бижутерия ручной работы с натуральным розовым жемчугом, – улыбается мама. – Ты же скоро на фестиваль идешь? Думаю, комплект придется кстати.
– Спасибо, – Каланча надувается как еж. Протягивает руку и забирает коробочку у мамы. – Это… Спасибо вам, Татьяна Сергеевна. У меня никогда не было столь красивых украшений.
Кажется, твердое и звенящее как хрусталь напряжение улетучивается. Мы едим и мило беседуем на разные темы. Вера рассказывает о бабушке и маме, о том, как мы сегодня вместе убирали во дворе и выбирали родителям подарок… Однако мне кажется, что ее кажущаяся непринужденной болтовня – способ спрятаться, прикрыть истинные чувства недоверия и страха.
– Тема, идем-ка, поможешь мне порезать торт? – отец вздыхает и поднимается с места. Ну, начинается! Теперь и меня вопросами замучает!
Ловлю обреченный взгляд Веры и следую за папой. Сбрасываю в прихожей обувь и застываю в ожидании реплики отца.
– Чего стоишь? Марш на кухню. Я же попросил помочь с тортом.
– Серьезно? Я думал, это просто повод поговорить, – хмыкаю в ответ.
– А ты хотел поговорить? – сосредоточенно протягивает отец, вынимая из холодильника коробку.
– Нет.
– Ты додумался что-то подарить жене? – наконец, спрашивает он. Вот тебе и торт…
– Я заказал ей платье и туфли. Пойдет с Макаром на фестиваль красивая. Ты доволен?
– Да, очень. Как у вас?
– Никак. У нас, если ты помнишь, фиктивный брак.
– Ездишь к Олесе? Справлять нужду, – кисло протягивает он, вынимая из подставки нож.
– Да, и что? Вера тоже не паинька. Мы не ограничиваем свободу друг друга. Все, как ты хотел, папа, – отвечаю язвительно, делая ударение на последнем слове.
– Завтра приезжай в офис со всеми документами, – сухо бросает он. Режет торт и говорит, как будто режет словами мою плоть… – Оформляй визу в Америку. Юрист поможет сделать это в короткий срок.
– А если мне придется ехать раньше срока окончания нашего брака? Ты же понимаешь, что в этой ситуации я…
– Понимаю, сынок. Уедешь раньше. Все равно у вас ничего не получится. Вера заслуживает надежного мужчину. У нее замечательная малышка растет, ей отец нужен. В Макаре я сомневаюсь, а в Джозефе нет.
– Так в чем проблема? Во мне? Я ее не держу, пусть выходит за этого старого неинтересного…
Черт, почему меня так злит это разговор? Что отцу от меня надо? Развод? Пожалуйста. Я готов хоть сейчас все подписать. В мозгу всплывают яркие воспоминания: я держу ее нежное лицо в ладонях и жадно целую. Стопы мягко обволакивает соленая теплая вода, а сердце захлебывается кровью и… чувствами. Их так много, что хочется кричать. Или согнуться пополам и отдышаться. Как наяву вижу синие глаза с расширившимися зрачками, пылающий румянец, чувствую маленькие ладони, ползущие по груди и зарывающиеся в моих волосах. И голос свой слышу, хриплый, надломленный от страсти: «– Я хочу тебя…».
– Артем, что с тобой происходит? – выдержав паузу, произносит отец.
– Я не знаю, пап, – отвечаю честно, устремляя взгляд в окно. – Можно я пойду?
– Расскажи мне, сынок, – он мягко касается моего локтя, откладывая нож в сторону.
– Пап, не выдумывай. Ты так хочешь, чтобы я уехал – я уеду. Хочешь выдать Веру за Джозефа – пожалуйста, никто мешать не будет, – произношу, чувствуя, как голос дрожит от злости. – Делай что хочешь. Ты же так любишь играть людьми, как шахматными фигурками! Что тебе от меня надо, не понимаю?
– Я хочу, чтобы ты решил, что хочешь ты, – отвечает отец.
Глава 17.
Артем.
А я не знаю, чего хочу… Ловлю себя на мысли, что большую часть жизни провел, испытывая неопределенность. Так почему она особенно злит меня сейчас? Что поменялось? Смотрю на улыбающуюся девчонку со светлыми, как пшеничное поле волосами, убеждая себя, что дело не в ней… И не нахожу чертовых слов. Их просто нет. Они, как донные рыбки прячутся в закоулках разума, освобождая путь чувствам. А те тоже хороши… Набухли как медузы, вытравив из легких воздух и превратив мозги в кисель. Потираю виски, стремясь избавиться от странных, связанных с морем аллегорий. Это все тот поцелуй виноват… Волны, соль на губах, хрупкая дрожащая девушка в объятиях, – здесь у любого крыша поедет.