(Не)случайная переписка
Шрифт:
Он ничего не говорил, а я не спрашивала. С сожалением оставила всю купленную им одежду, развесила её в шкафу, собрала небольшую сумку, ту, с которой приехала, и вышла.
— Почему не забрала вещи с собой, — спросил, едва вышла.
— Не хочу, — пожала плечами.
— Поехали? — вопрос?
Коротко киваю. Он отвёз меня на автостоянку, дождался вместе со мной автобуса и, поцеловав на прощание, ушёл, не оборачиваясь. И только по пути домой защемило сердце. Уезжать не хотелось, но разве он спрашивал, чего я хочу?
Был договор. Он закончился, и я свободна.
— Я буду писать…
Прекрасно знала, что не будет. Такие мужчины не пишут. Они просто не отпускают. Если их, значит рядом, если нет – скатертью дорога. Было странно осознавать, что я не его. И я до сих пор не поняла, что это было… что это за пять дней, которые прошли так быстро и после которых так тоскливо.
***
— Мама, — услышала радостный крик Тимоши, едва переступила порог квартиры. Присела на корточки, крепко обняла сына, и начала понемногу оттаивать.
— Ну, подруга, я жду объяснений, — Дашка не заставила себя ждать.
— Чуть позже, — еле слышно проговорила я.
Она не тянула, а я не спешила. Веселилась с Тимкой, и только когда он уснул, смогла спокойно поговорить с подругой. Рассказала если не всё, то многое.
— И что теперь?
— Ничего, — равнодушно пожала плечами. — Жизнь продолжается.
Мы ещё поболтали, кажется, я даже смеялась. И только когда за ней закрылась дверь, смогла дать волю чувствам. По щекам побежали одинокие слезинки, и только через час осознала, что рукава на кофте слишком мокрые, а глаза опухли. Жизнь продолжается? Бесспорно, но без него уже не то.
Глава 15
И он не писал. Ни через день, ни через два. Прошло три с половиной года, а я не забыла. Не думала, но не вспоминать и забыть не смогла. Я ждала его сообщения долго, пожалуй, даже слишком долго. И даже сейчас опасливо поглядывала на телефон, понимая, что руки так и тянутся ответить, написать какую-то колкость, поставить его на место, обозвать… сделать хоть что-то, чтобы не было так больно…
Но я сдерживаюсь. Со всех сил сжимаю столешницу, чтобы только не завыть. Тимошка дома, уплетает любимый пирог, тот самый, который я купила только утром. Однажды я уже написала ему. Не удержалась. Написала, что всё ещё жду его, что люблю, что хочу увидеть, что мечтаю о его руках и губах. Писала и плакала, а спустя месяц поняла, что он уже давно не заходит на свою страницу.
А потом… потом я нашла его реальную страничку. Ту, где он улыбается своему сыну, счастливо обнимает жену за талию, целует её в щёку, крепко прижимает к себе. Так, как когда-то меня. Наверное, именно это меня отрезвило. Не было того Игната, которого я рисовала себе. Был просто мужчина, решивший развлечься на стороне. Наплёл красивых слов об измене.
До сих пор помнила, как под бутылку дешёвого вина из супермаркета – взяла первое попавшееся – смеялась и плакала. Изменила! Таким, как он не изменяют. Их любят, ждут домой, готовят ужин. С таким, как он, осознаёшь, что ты далеко не одна и что будут другие. Бесчисленное множество других…
У него красивая жена. Высокая, стройная блондинка с широко распахнутыми глазами и самоуверенным выражением лица. Ещё бы! У них есть сын, и где бы ни был её муж, он всегда вернётся в семью.
Не помню, как сделала то, о чём пожалела. То, что окончательно меня добило. Написала ему на основную страницу.
«Я так сильно скучаю… так сильно люблю… мне тебя не хватает»
Первая СМС. Прочитано. Без ответа.
«Зачем ты так? За что ты поступил так жестоко? Почему дал надежду?»
Вторая СМС. Закончилась бутылка вина. Прочитано. Без ответа.
«Ты счастлив, да? Ответь, тебе хорошо с ней? Так же хорошо, как и со мной?»
Третья СМС. В ход пошёл коньяк, давно стоявший на нижней полке холодильника. Прочитано. Без ответа.
«Ненавижу, потому что люблю. Слышишь? Ненавижу тебя! За твою ложь, за всё, что ты сделал!»
Четвёртая СМС. В руках упаковка таблеток. Прочитано. Пишет. С замиранием сердца смотрю на экран, но когда приходит сообщение, медленно выдавливаю таблетки на ладошку.
«Не пиши мне. Я женат»
Пять слов. Десять таблеток. Бешенный стук сердца.
Выныриваю из воспоминаний, делаю кофе с корицей, пытаясь успокоиться. Помогает.
— Мама? Всё хорошо? — спрашивает Тимоша, заходя в комнату.
Кофе с корицей пью, когда переживаю и нервничаю. Тимка это прекрасно знает, поэтому и спрашивает.
— Небольшие трудности на работе, малыш. Всё будет хорошо, — ободряюще улыбаюсь, хотя сама и на десять процентов не уверена в том, что говорю.
— А может ну его, тот отпуск, мам? Поедем в деревню, как раньше. Зачем нам море?
Сын знает меня лучше других. Я уже говорила, что хочу заработать на море, поэтому тружусь больше. Он понимал и поддерживал.
— Всё будет хорошо, зайчик, — называю его детским ласкательным именем, и он улыбается, оттаивает, обнимает меня, и я успокаиваюсь ещё больше.
После разговора с сыном и ободряющего кофе решаю, что пора действовать решительней. Собираюсь и иду в магазин, чтобы купить новую симку. Я действительно делаю это – сменяю номер телефона и выдыхаю. Да, это глупо, он может найти меня через соц. сети или… приехать в город. Он может… нет… наверняка, ему просто скучно. Или у него освободились очередные пять дней. Не в этот раз. Я решительно настроена не давать себя в обиду.
И когда в соц. сеть приходит запрос от него, я спокойно его отклоняю, а уже потом удаляю страницу. Не хочу получать их пачками. Не хочу, потому что не уверена, что не промахнусь и не приму один. Не уверена, что снова не впущу его в свою жизнь. А у меня Тимошка, мне нельзя. Именно то, что у меня есть сын когда-то и отрезвило.
Помню, как завороженно смотрела на таблетки снотворного, пересчитывала и прикидывала, хватит ли. А потом будто прозрела. Решительно встала и выбросила их в мусорку, а коньяк… коньяк вылила в раковину. Приняла холодный душ и с тех пор запретила себе даже вспоминать о том, что хотела совершить. Ради сына. Он – моё всё. И у него, кроме меня, почти никого нет.