Не все трупы неподвижны

Ушаков Борис

— Но хотя бы имя ты знаешь?

Маркус взмахом руки отгоняет прочь вопрос Изабель.

— Какое мне дело до твоего отца? Где фотографии, тварь!

— Перестаньте оскорблять бедную девочку, герр Тотлебен! — снова говорю я. — Какая бы она ни была, вы-то уж точно её ничем не лучше.

— Какая ещё, к дьяволу, девочка?! — гадко усмехается Маркус. — Этой хитрой бабе двадцать восемь лет!

— Как двадцать восемь?!

— Изабель сбежала из Пирмазенса четырнадцать лет назад, когда ей было четырнадцать! Сами посчитайте,

герр лох, сколько ей сейчас.

— Изабель?

Изабель кивает, потупя взор:

— Прости, мой герой, но мне действительно двадцать восемь лет.

— Ты лишаешь меня последних иллюзий, но как же?..

Изабель лучезарно улыбается мне:

— Как я смогла всех обмануть? Это было несложно. Природа наградила меня моложавой внешностью. Я маленькая, худенькая. Плюс немного косметики, тёмные очки в солнечные дни, чтобы скрыть морщинки у глаз.

— Пауль установил, что эта мошенница уже много лет выдаёт себя за несовершеннолетнюю девчонку, страдающую частичной амнезией, — со злорадством вставляет Маркус. — Настоящий оборотень! Вот кому нужно давать Оскара за лучшую женскую роль. Вы следите за моей мыслью?

— Я-то слежу, а вот вы в курсе, что вашего бывшего легионера прикончили?

Маркус меняется в лице:

— Что вы такое говорите? Пауля убили?

— Вы не ослышались.

— Мы договорились, что Пауль будет мне регулярно звонить и сообщать о своих поисках. Последний раз он позвонил мне из Лурда в субботу.

— Вечером?

— Днём.

— Но в «Галльский петух» Гутентаг приехал поздно вечером. Я его видел. У него был большой пёстрый зонт.

— При чём здесь зонт?

— Да ни при чём, собственно.

— Пауль приехал в Лурд днём, покрутился вокруг «Галльского петуха» и увидел Изабель. Я снабдил его детским фото аферистки, но он сразу опознал её, хотя Изабель перекрасила волосы. Пауль позвонил мне в Пирмазенс, сказал, что поселится в отеле, чтобы найти фотографии. С тех пор Пауль больше не звонит и не отвечает на мои звонки.

— Просто его две недели нет в живых.

— Откуда вы знаете?

— Я видел его труп. Изабель тоже видела.

Изабель молча кивает. Маркус в раздумье морщит лоб.

— Ах, вот оно как? А я подумал, что эта ловкая стерва перекупила Пауля. Заплатила больше меня да ещё, в качестве бонуса, в постель затащила. Поверьте, она это очень хорошо умеет делать.

Я верю. Задаю ещё один вопрос:

— И тогда вы решили лично покончить с шантажом?

— А у меня был выбор? По-вашему, я должен был спокойно сидеть и ждать следующее письмо с фотографиями? Если бы оно вообще пришло. Изабель могла ведь послать фотографии в полицию. Для неё же нет ничего святого! Вы следите за моей мыслью?

Маркус наводит пистолет на Изабель.

— Говорю в последний раз: верни мне фотографии, и нам всем сразу станет легче!

— Нет!

Отчим внимательно смотрит на решительное личико непокорной

падчерицы и переводит оружие на меня. Мои ноги враз слабеют. Чувствую, как они начинают мелко дрожать. Ничего удивительного: я и так уже целых полчаса был героем. Видимо, дальнейшее испытание оказывается непосильным. У меня в руках фотоаппарат, но использовать его против Маркуса нельзя: в нём снимки Лурда, обещанные Марине.

— Если немедленно не отдашь фотографии, я застрелю этого олуха!

— Стреляй, мерзавец! — отважно кричит Изабель.

Я цепенею от ужаса, сердце заранее прекращает биться, но вместо того, чтобы выстрелить в мою беззащитную грудь, Маркус целится снова в девушку-эльфа. Мерзавец передумал. Сердце снова начинает работать, становится легче, но, к чести сказать, совсем чуть-чуть. Мне жалко Изабель, почти как себя.

Маркус холодно произносит:

— Слушай, тварь, хоть ты и упорная, как землеройка, больше я просить не буду. Считаю до трёх. Раз!

— Ладно! — Изабель строптиво поводит плечиками. — Но фото спрятаны не здесь.

Маркус опять гадко усмехается:

— Не изменяй факты, как тебе вздумается. Я давно знаю, что твой запас лжи неисчерпаем. Ты следишь за моей мыслью?

— Я не обманываю! Фотографии лежат в соседней комнате.

— Тогда пошли туда. Кто в ней живёт, кстати?

— Не бойся, трусливый мерзавец. Сейчас комната пустует.

Держа меня и Изабель под прицелом, Маркус заставляет нас выйти в коридор. Изабель отпирает комнату тётки Шарлотты, и мы входим в собачью конуру. За прошедшее время она нисколько не изменилась. Всё та же погрызенная мебель, усеянный чёрт-те чем пол, разорванные обои. На столе стоит недопитая бутылка пастиса.

Маркус зажимает себе нос свободной рукой:

— О, боже! Как здесь смердит! Тут что, жилец недавно сдох от дизентерии?

Не отвечая, Изабель лезет в платяной шкаф. Она долго роется в грудах каких-то тряпок, добирается до самого дна, затем растерянно оборачивается к нам:

— Фотографий нет.

— В самом деле? — притворно удивляется Маркус. — И куда же они делись?

— Не знаю.

— А кто знает?

— Я знаю! — заявляю я.

Маркус тычет пистолетом в мою сторону:

— Что знаете?

— Знаю, у кого фото.

— И у кого же?

— У Франсуа Камбрэ.

— Вздор! Ты-то откуда можешь знать? — недоверчиво спрашивает Изабель.

— Я случайно видел их у него.

— Докажите! — требует Маркус.

— На фотографиях было написано красным фломастером «Маркус мерзавец», «Маркус скотина» и ещё что-то в этом же роде.

Изабель бросает на меня изумлённый взгляд. Маркус с сожалением произносит:

— Что ж, герр Росс. Вынужден вам поверить. Эта бестия и мне прислала фото с такими же надписями. Если вы не солгали и вор обрёл имя, значит, мы немедленно идём к мсье Франсуа. Вы следите за моей мыслью?