Невыдуманная и плохая

Резина Саша

Потом мы заходим в какую-то поганую комнату — во всяком случае, достаточно поганую, чтобы быть частью этого места. Он ставит меня на пол. Напротив дырки, в которую мы зашли как в дверь я вижу огромное, во всю стену, окно, из него хлещет рябящий свет. И в этом свете портрет Антона. Я оборачиваюсь и кричу:

— Отец Леонид! Заберите меня отсюда!

Но

уже никого нет. Оборачиваюсь снова к окну. А там уже совсем другой силуэт. Лица не видно. Потом я поняла, чей это был силуэт. Твой.

Картинка исчезает, и мне в нос ударяет пьянящий аромат чего-то цветущего. Весенний сквер полон пастельных оттенков юности и в то же время, спокойствия. На трогательной скамейке с изогнутыми подлокотниками — такие стояли когда-то везде, и от них веет детством — мы сидим вместе с Лешей. Сидим и молчим. Сидим и любуемся парком. Сидим и думаем об одном и том же. Обо мне. Он держит меня за руку. И мы еще очень, бесконечно долго сидим, прежде чем я просыпаюсь.

* * *

Кто живет у меня в груди- полон надежды опавшей- пылесосит давнишнюю осень,Тратя последние силы. Для шампанского колет наст.Сквозь рёбер решетку глядит- темнота забилась в скрипящих солнечных колёсах,он видит эти светила, что увозят спелёнутых нас…Кто живет у меня в груди- мандарины оранжевых звезд развесил по тучам иголчатым,Зажег по балконам сигаретные огоньки.Помоги и огради меня от этих черных и вообще полос, мне так умирать не хочется.Он вздыхает- он помнит все мои косяки.Кто живет у меня в груди- тот ломает мне сердце и ложки об сладкое твердое небо,Это глупо- мудрости грызть, лучше- вЕчера шоколад!Ты уходить погоди, пусть

по другим адресам неотложки, как бы ты не смотрел свирепоЯ знаю, ты тоже не хочешь, чтоб я ушла.Кто живет у меня в груди, просит кило мороженных облаков- лежалых картофелин —накормить мою тоску по высоте.Если уж обещал, то гряди! Думаешь, ждать легко? — мы уже накупили тортиков!Хватит тихо в груди сидеть.Мне говорили: поспи-ка иди- из одеяльного кокона ближе к обеду вылупляется радость,мы проверяли- вставали с больными горлами,кто живет у меня в груди- со всеми своими иконами, он знает, что делать надо,но мы у него не спрашиваем- гордые.Кто живет у меня в груди- тот всегда молчит- вяжет тёплые кроны упрямо для ноябрейИ складывает- пригодятся березкам райским.Мне говорили, что мы победим- если сложим мечи. Меня же всегда тянуло к борьбе,Но я постараюсь, мой майский.Кто живет у меня в груди- приглашает меня на метлу- королева тоже может быть голой,не справедливо, если жжот один лишь корольЗнаешь- как не крути- я тоже прячу янтарную смолу- даже если кажусь полой —Под своей морщинистой старой корой…Кто живет у меня в груди- мотает мои кольцевые каждое утро на палец, как локон«Черный квадрат» окна снегом густо белитИз-под глаз- грубых льдин — неужели Невы не вылить? Неужели у наших «пророков»«грудь отверстая»(с) не болит?…