Никогда не кончится июнь
Шрифт:
— КОРОЛЕВСКИЙ ФЛЕШ!!!
— Мне? Нет… Такое чувство, что не приснилось. Что я была там… наяву.
Неожиданно Степа рассмеялся.
— Нигде ты не была наяву! Спала как убитая!
— Откуда ты знаешь? — насторожилась я.
Степа покраснел и ничего не ответил.
— Ну, говори! — поторопила я.
Парень помялся, потом неохотно произнес:
— Ну, в общем, я тебя брал ночью за руку, как ты просила — помнишь? Ну, чтоб я тебя не отпускал.
— Ну?
— И знаешь, ты почему-то
Я помолчала. Потом вновь посмотрела на светловолосого мальчишку.
— А что ты красный такой?
Степа опустил глаза, и, наконец решившись, признался:
— Я испугался, наклонился и стал слушать дыхание, и… в общем, я тебя поцеловал. Как-то незаметно… Ты была такая красивая, прямо как панночка! Лицо белое, волосы распущенные… Ну, и… А ты лежишь себе, как статуя… и почти не дышишь…
От услышанной новости я даже забыла, с чего начался разговор, и сурово взглянула на рассказчика.
— Ты что это себе позволяешь?!
Степина скромность вдруг куда-то девалась.
— А что? — неожиданно бессовестно заявил нахал.
Я вылезла из постели.
— А ну прочь отсюда, я оденусь!
Степа склонился в дурашливом поклоне.
— Будет исполнено, ваше высочество…
Я быстро надела оливковый сарафан и туфли и, не глядя на него, пошла через зал к выходу.
— А каша? — донеслось в спину.
Реплика прилетела вслед за хлопком входной двери, и я услышала ее уже с лестничной площадки.
«Вот негодяй!» — закипела я праведным гневом, открывая дверь своей квартиры и слыша, как опять разрывается настойчивым звонком телефон.
— Дашка, выручай! — раздалось из трубки, когда я, нахмурившись, бросила на пол пакет с ночной рубашкой и поспешила к аппарату. — Это Марк Смилевич!
Чем, интересно, я могу выручить однокурсника Марка?..
— Что случилось?
— Понимаешь, такое дело… Срочно нужна гитаристка, и не простая, а супер-пупер. Ну, в общем, такая, как ты.
— Зачем? — поинтересовалась я, чувствуя, как начинает посасывать под ложечкой. Зря я отказалась от каши. Надо было сначала поесть, а уж потом уйти с гордо поднятой головой…
— Нужно срочно сыграть на свадьбе. Да там ерунда… — начал увещевать Марк.
— Какая ерунда?.. Говори яснее, — потребовала я, и Марк стал сбивчиво излагать суть дела.
— Сегодня у одного крутого мэна состоится свадьба. Жених приготовил невесте подарок — музыкальную шкатулку, а внутри — две крохотных статуэтки: жених играет на скрипке, а невеста — на гитаре.
— Интересно… — пробормотала я, хотя мне было совершенно неинтересно.
— И после вручения подарка он хочет, что бы шкатулка типа ожила. И тут появляетесь вы…
— Кто — мы? — уточнила я.
— Ты и Димка Кортнев. Нужно, чтобы пара была очень талантливой и очень красивой. Они заплатят прилично, в обиде не будешь!.. — продолжал убеждать Марк.
Проигнорировав
— Ты знаешь, у меня сейчас другие проблемы… — начала я.
— Я понимаю, что деньги тебя мало интересуют, — перебил Марк. — Ну выручи тогда Димку! Он не может найти пару …
Я с тоской глянула на полку с дисками. Тебе-то хорошо рассуждать…
«Марк Смилевич, браво, браво!..» — вспомнила я восторженные возгласы Артема Витальевича.
— Возьмите Кузьмину, она красавица, — предложила я, зевнув.
— Но ведь надо еще здорово на гитаре сыграть! — напомнил Марк. — А ей до тебя далеко…
— Тогда Болященскую, она неплохая гитаристка… — такое ощущение, что я совсем не выспалась.
— Но она слишком тощая… — заканючил Марк.
— Невесты разные бывают, — ответила я и положила трубку.
Как же хочется есть!..
Я подошла к холодильнику и заглянула в него. Н-да… Придется тащиться в магазин.
Открыв шкаф, где лежали деньги, оставленные родителями, я обмерла.
Денег — сложенных стопкой, и довольно внушительной — в шкафу не было.
Батюшки, обокрали!.. — ахнула я и ощутила приступ сильного головокружения.
Сердце подкатилось к горлу, и, что бы не упасть, я ухватилась за скрипучую спинку кресла.
«Да нет, не могли обокрасть… — каруселью завертелись в голове мысли, — у нас же фирменные замки, сделанные на заказ в единственном экземпляре, их невозможно открыть ничем, кроме родного ключа…»
Все еще не веря в случившееся, я судорожно пошарила ладонью по полке.
И все-таки денег на месте не было.
Через десять минут, слегка отойдя от шока, я набрала номер Марка Смилевича.
А еще через полчаса синеглазый брюнет, первый красавец курса Марк Смилевич уже деловито затягивал на моей спине корсет длинного свадебного платья.
— Ну вот, просто конфетка! — довольно потер он руки, закончив работу и посмотрев на меня со стороны. — Значит, так. Свадьба начнется в восемь вечера в кафе «Лабиринт», но вы понадобитесь позже. Сыграть надо пьесу для скрипки и гитары какого-то неизвестного автора. Вот ноты. Через час приедет Димка, позанимаетесь. В девять подадут машину. Деньги попросишь у жениха вперед, сразу по приезде. Часиков в одиннадцать сыграете, после чего вам вызовут такси и отправят на все четыре стороны. Вопросы, пожелания?
— Пожелание, — сказала я. — Пусть Димка привезет пиццу и салат. Есть очень хочется.
— Будет сделано, жди!.. — крикнул Марк и испарился.
А я взглянула на лежащие передо мной ноты.
Какие они загадочные — ни названия произведения, ни автора…
Потом медленно взяла в руки гитару и начала играть…
Над комнатой вдруг поднялись и взлетели звуки необыкновенного танго. Они то рассыпались дождем, то шелестели травой, то летели неведомыми птицами, то уходили в туман одиноким ночным поездом…