Охота на демиурга
Шрифт:
– Выше голову, - сказал Эдигор негромко.
– Ты теперь императрица и не можешь позволить себе опускать взгляд. Смотри только вперёд и выпрями спину.
Ана хотела сказать, что рядом с ним она смотрится смешно, и не важно, прямая у неё спина или нет. Но потом поняла, что Эдигор расслышит её, только если она высоко подпрыгнет, и решила просто сделать то, о чём попросил император.
На самом деле Ана ошибалась. Конечно, она была ещё совсем маленькой девочкой, но тем не менее уже тогда смотрелась рядом со своим мужем очень величественно.
Быть может, так на Дориану
Глава двенадцатая,
в которой мы прибываем в Лианор
Жуткий город - девок нет, в карты никто не играет. Вчера в трактире украл серебряную ложку, так никто даже не заметил - посчитали, что её вообще не было.
"Формула любви"
В ту ночь кое-что изменилось.
Я долго не могла уснуть. Даже после разговора с Ленни лежала, просто закрыв глаза, и думала, думала, думала...
О чём? Если я отвечу, что о смысле жизни, это будет правильно. Потому что я думала именно о нём.
Всё, что происходит с нами, имеет причину, это бесспорно. И даже если принять за непреложную истину, что эта причина таится далеко в моём прошлом и означает ошибку, которую я должна исправить, всё равно - мне, как фантазёрке со стажем, а если говорить проще, мне, как демиургу, непонятно, почему я должна что-то исправлять. Точнее, кому это нужно, кроме, конечно, меня самой. Как моя ошибка связана с Эрамиром, за исключением того, что я отправила сюда душу собственного брата. Но ведь в пророчестве говорится не только о нас с Олегом.
Всё это казалось мне чрезвычайно запутанной историей. А ещё появилось стойкое ощущение того, что её тоже кто-то пишет. Как я когда-то писала книгу про Эмиландил, сейчас кто-то пишет про меня. Возможно, стучит по клавишам, как стучала я, думает над следующей фразой, подбирает слова, и улыбается, представляя своих героев.
Но я же живая. Я - не просто слова, напечатанные на странице. Я живая!
Подумав так, я усмехнулась. Но ведь Милли, и Браш, и Рым... и многие-многие другие... они, как оказалось, тоже живые. И если бы я знала, что они живые...
Вздохнув, я перевернулась на спину и открыла глаза.
Передо мной было небо. Чёрное, глубокое, задумчивое. Оно было похоже на мягкую прохладную ткань, на которой неведомый художник нарисовал россыпь ярких звёздочек. Они таинственно мерцали в вышине, подмигивая мне, такие похожие - и непохожие - на те звёздочки, что очень редко загорались в ночном небе Москвы.
В тот момент на меня что-то снизошло. Наверное, это можно назвать откровением...
Каждый человек хоть раз в жизни чувствовал нечто подобное, когда очень долго и напряжённо о чём-то размышляешь, ищешь решение, гадаешь и нервничаешь, а потом вдруг - р-раз!
–
Воспоминания накрыли меня большой волной, как прежде, когда я лежала в больнице и думала о своём умершем брате.
Давным-давно, когда я, наверное, была ещё пылинкой в вечности, меня наделили силой. Кто и за какие заслуги? Быть может, я никогда не узнаю этого. Но сейчас, глядя в спокойное небо придуманного мной мира, мне казалось, что я догадываюсь, каким может быть ответ.
Нам с Олегом было по пять лет, когда мы впервые в жизни загадывали желание на Новый год. Тогда я спросила у него, сбудется ли оно. Брат задумался, нахмурился, а потом ответил:
– Если ты будешь верить в своё желание изо всех сил, то оно обязательно исполнится.
Как всё просто, правда? Сила демиурга - как громко звучит... А ведь это просто сила веры, настоящей, неподдельной, искренней веры в то, что ты делаешь. Я всегда по-настоящему верила в то, о чём пишу. Конечно, я не знала точно, что мои миры действительно существуют, но я верила в них.
Я чуть не рассмеялась, поняв, как всё просто. Никакого необъяснимого волшебства, сложных схем и нечеловеческих способностей. Я не супер-женщина, не полубог, не великий чародей. Только вера имеет значение.
Ты, наверное, будешь доволен мной, Хранитель, когда узнаешь, что я поняла кое-что ещё.
"Линн, ты совершила не одну ошибку", - так ты сказал. И теперь я знаю, в чём она состояла.
Я сочиняла разные истории с тех пор, как научилась писать буквы. И когда мне было тринадцать, написала один рассказ. Маленький и глупый. Рассказ, в конце которого главный герой погибал, спасая от хулигана свою знакомую.
И тогда это случилось со мной в первый раз. Описывая того героя, я писала об Олеге. Я думала о своём брате, потому что мне нужно было создать идеальный образ, а только Олег был для меня всегда образцом для подражания.
Я написала тот рассказ за пару недель до его гибели.
И потом ни разу не вспоминала об этом. Почему? Наверное, где-то в глубине души я всегда понимала, что убила Олега не своей безответственностью. Он умер не из-за того, что я не позвонила после окончания занятий. Брат погиб потому, что я написала тот рассказ.
Сила Творца... Сила моей искренней веры в то, что всё, о чём я пишу, существует. По этой причине я больше ничего не сочиняла до тех пор, пока не встретила Игоря. Он заставил меня забыть ту ошибку. Не загнать внутрь себя, а именно забыть.
Но я ошиблась ещё раз. Образ брата не давал мне жить спокойно... Я воплотила его в Рыме.
И этим я разделила наши души. Навсегда. Навечно.
Что я должна сделать теперь, чтобы исправить эту ошибку? Как вернуть душу Олега в наш мир?
Просто исполнить пророчество? Но зачем? Какое оно имеет отношение ко мне и брату?
И самое главное - кому это нужно? Кому нужно, чтобы я исправила всё то, что совершила по глупости и незнанию?
Неужели кто-то так сильно беспокоится за маленькую Линн, что дал ей шанс изменить свою загубленную судьбу?