Операция "Лезвие"

Афанасьев Александр

— Пошли. Дейв тебе все расскажет.

Дядя Дейв, ни от кого не скрываясь, сидел около своего дома, в обычном потертом камуфляже, с дробовиком в руках, небритый и осунувшийся. Увидев нас, он встал…

— Кто? — спросил я вместо приветствия

— Гораций… — тяжело промолвил Дейв — и Клиффорд. Горация и Клиффорда больше нет с нами.

Помолчали.

— Мне жаль — сказал я наверно самое глупое, что можно было сказать в такой ситуации.

Старик сурово посмотрел на меня.

— Не

стоит. Мы сами выбрали эту судьбу, и ты тоже. Каждый выбирает свою судьбу сам. Они умерли как солдаты, с оружием в руках, в бою. Они сами выбирали себе такую жизнь — и когда подошло время умирать, они сами выбрали себе смерть. Думаю, это лучше, чем умереть в каком-нибудь доме престарелых, пуская слюни и в подгузнике, даже если так и удастся пожить лет на пять подольше.

— Сколько их было?

— Восемь. Пятерых удалось взять живыми, один совсем плох. Мы ждали тебя.

— Откуда вы знали, что я приеду?

— Мы не знали. Если бы ты не появился — мы бы ждали еще неделю, а потом казнили бы их. Но раз ты появился — решать, что с ними делать тебе.

— Они ее видели?

— Нет.

— Где она?

— В десятке метров от тебя. Наверху, спит.

Я помолчал. А что тут говорить…

— Спасибо, дядя Дейв…

Старик кивнул

— Кто она тебе?

Я задумался. А правда — кто?

— Так… Никто. Подобрал у мотеля. В Техасе…

Старик покачал головой.

— Не бросай её. Она… настоящая.

— Я знаю.

Оставив автомат в холле, я поднялся по старой, скрипучей деревянной лестнице на мансардный этаж. Она не спала — она сидела на кровати и смотрела мне в глаза. А я смотрел в глаза ей…

Вот так…

— Как ты?

Как я? Да в принципе, все нормально. Если не считать того, что все те, с кем я ушел на эту войну не смогут вернуться на свою родину даже мертвыми, а меня самого тоже приговорили к смерти, но я чудом уцелел. Если не считать того, что половина моей страны стала беженцами. А так — все нормально, никаких проблем. Keep smile!

— Плохо… — честно ответил я — а ты?

— Не лучше.

— Знаешь, что происходит?

— Нет…

Я достал газеты — их я свернул толстым свертком и засунул сзади за пояс. Бросил ей на кровать…

— Читай.

Мария подхватила газеты, развернула одну, другую, пробежала набранные жирным шрифтом заголовки, стремительно бледнея…

— Что… что происходит.

— Начался государственный переворот. В игру играет кто-то третий, он сломал игру всем — и нам, и им, всем. Власти больше нет как таковой, и не факт что она будет. Наступает время беспредела…

— Я… я его знаю…

— Кого? — не понял я

— Вот этого!

Я подошел ближе, взял из ее рук газету, просмотрел. Губернатор Калифорнии расстрелян неизвестными во время обращения к народу. Погибли несколько полицейских. Три фоторобота на всю переднюю полосу.

— Которого?

— Вот этого! — она показала на первый фоторобот слева.

— Откуда ты его знаешь?

— Он не раз бывал у нас в доме. Разговаривал с отцом.

— Как его звали? Когда ты видела его в первый раз?

Мария наморщила лоб, вспоминая

— Примерно год назад. Его привел дон Алехандро Фуэнтес, он тоже из картеля, живет недалеко от Мехико. А звали его… Гонсало! Его все звали синьор Гонсало.

— Кто он такой? Он мексиканец?

— Нет… кажется.

— Кажется или нет?

— Черт, не дави на меня… Он… кубинец, по моему. Да, точно, кубинец, он ненавидит Кастро, точно, я вспомнила…

Я сел у кровати, прямо на пол. В голове шумело, словно в авиалайнере при резком наборе высоты…

Кубинец!

Ну конечно же! Кубинцы. Тот самый Карлос Кортес из Метро Дейд и этот… синьор Гонсало. Все эти россказни про антикастровскую оппозицию — полный бред, Майами буквально кишит кубинскими агентами, проплывшими девяносто миль свободы и рассказавшими про то, как они ненавидят Кастро. Кастро наверное смеется на всем этим.

Кубинцы!

Кубинцы и есть эти самые третьи! Господи, как они подгадали момент. В тот самый момент, когда у нас нет власти и мы не можем ничего сделать, в тот самый момент, когда все гиены кинулись на тяжело раненого льва, в тот самый момент Куба становится ядерным государством. И мы ничего с этим не можем поделать.

Или этот момент они не подгадали…

— Что с тобой? Питер, что с тобой — донеслось как будто сквозь мокрую вату.

А что если они… не подгадали, а сами создали момент. А что если они знали изначально обо всем!?

— Питер!

— А? — я машинально потер щеку — ты это за что?

— Ты где? Что с тобой?

Тяжелая рука, даже и не подумаешь…

— Да так. Ничего… — я пытался просчитать новую ситуацию — ты почему мне не сказала?

— О чем?

— О твоем отце и об этом… синьоре Гонсало.

Мария презрительно фыркнула

— А смысл? В нашем доме никогда не закрывалась дверь. К отцу приходили многие, и он редко кому отказывал.

— Этим он, похоже, отказал…

— Ты о чем?

— Скажи мне такое. Твой отец когда нибудь рвался в политику? Пытался сам стать политиком, или покупал политиков?

Мария недоуменно воззрилась на меня.

— Нет, конечно.

— Почему «конечно»? Мафия всегда стремится в политику.

Она улыбнулась — светло так…

— Ты не знал моего отца… Папа в душе оставался простым крестьянином, его тянуло к простым людям, он любил помогать людям, а не финансировать политические компании. Кстати, Дон Алехандро во многом отвечал в картеле за легальный бизнес и за подкуп политиков. Хотя свои деньги, конечно отмывал каждый сам.

— Вот они его и убили. Наняли Ларедо, он и убил твоего отца.