Осенние визиты. Спектр. Кредо
Шрифт:
– Какая беспощадная вещь – доброта.
– Конечно, литератор. Посмотри вниз.
Ярослав посмотрел. Стройплощадка все еще дремала. Где-то там – Карамазов, мальчишки, возможно, Визирь. Где-то вокруг смыкается кольцо законных убийц.
– Высоко, – сказал он.
– Это только кажется, литератор. Ты коснешься земли очень быстро. Она тоже умеет любить – земля.
Заров кивнул. Протянул руку, касаясь плеча Марии. Хрупкого и нежного.
– У тебя нет власти надо мной, девочка, – сказал он.
Глаза Марии сузились.
– Пуля,
– Ты не можешь не бояться!
Заров покачал головой. Почувствовал, как гнется тело под рукой.
– Высота, девочка… – Он ждал, что в голосе прорежется ненависть, но для нее уже не осталось места. Только усталость. – Двенадцать этажей. Каждый заглянет в твои глаза. И ты узнаешь эти взгляды.
– Ты недостоин жить! – Она завизжала, выдираясь из его рук, но он удержал Посланницу Добра, медленно-медленно наклоняя ее над краем. – Вы все недостойны жить!
– Конечно. Несправедливо, что уж поделать! – Он даже смог улыбнуться ей. – Добро – такое славное оружие. Такое сильное.
Заров запрокинул голову. Что-то мокрое коснулось лица. Капля дождя или снежинка. Еще одна.
Все-таки – снег.
– Надо пройти очень долгий путь, Мария. Чтобы не бояться – ни Добра и ни Зла. Но ты этого не поймешь. Твой путь будет быстрым.
Он заглянул в ее глаза.
– Лети, девочка.
12
Снег, снег, снег…
Еще слабый, еще тающий в липкой грязи луж, еще не способный победить.
Заров обогнул бетонные блоки, разбросанные вдоль здания. Ржавые петли арматуры уже затянул иней. Он прижался лбом к шершавому ледяному бетону, постоял, ожидая, пока уймется боль.
Но болело слишком глубоко внутри.
– Слава, – прошептал он. – Слава, ты об этом говорил? Да?
Что он увидел в свой последний вечер, что представил? Как угадал победу, если это и впрямь победа?
– Все-таки не она, – сказал Ярослав. – Уже немало, ведь верно?
Снег все падал, и тишина сгущалась, близилась к той грани, за которой он мог бы услышать. Но еще многое было не доведено до конца, и не было времени вслушиваться в шепот из-за грани. Заров обогнул бетонные надолбы, скользя по подмороженной грязи, приблизился к телу.
Мария смотрела в небо. Глаза были открыты, снежинки таяли на лице, и казалось, что Посланница Добра плачет. Пика арматурины, прошедшей сквозь живот, глянцевито поблескивала в свете заходящего солнца.
– Нам не нужна такая любовь, – сказал Заров. – Уноси ее с собой… в ад.
– Так уверен, что она пришла оттуда?
Ярослав обернулся.
Илья Карамазов держал пистолет опущенным, не целясь, но в этой хватке было слишком много легкости и спокойствия.
– Уверен. – Ярослав посмотрел ему в глаза. – Ты в этом еще убедишься.
Карамазов
– Наверное. Но ты – раньше, можешь не сомневаться. Где Визирь и мальчишки?
Ярослав пожал плечами:
– Ищи.
Карамазов поднял пистолет, покачал дулом, словно решая, куда стрелять. Тихо засмеялся:
– Боишься, писатель…
– Да.
– Какое это ощущение – стоять под дулом?
– Неужели самому не приходилось?
– Так – нет. Расскажи, ты ведь умеешь.
– Холодно, – просто сказал Заров.
– И все? – Карамазов казался разочарованным.
– Мышцы напрягаются. Словно надеешься отразить пулю.
На лице Ильи появился легкий интерес.
– Забавно. Не щурься, я не стреляю в голову.
– Может быть, еще и улыбнуться?
Карамазов засмеялся-закашлялся, отступая.
– Остряк… Иди вперед. И не оглядывайся.
Заров не шелохнулся.
– Иди-иди, – добродушно сказал Карамазов. – Я не собираюсь стрелять в спину. Мне нужен щит, и ты им поработаешь.
– Куда идти?
– Пока вокруг дома. Медленно, прогулочным шагом.
Заров развернулся. Между лопатками тут же возник щекочущий холодок. Но Илья действительно не стрелял, шел следом, шагах в пяти, только грязь чавкала под ногами. Проходя мимо тела Марии, он на мгновение остановился – и Заров услышал легкий хлопок. Он даже не сразу понял, что это был выстрел. Лишь через секунду, когда бояться стало поздно.
– Не наложил в штаны? – полюбопытствовал Илья. – В нашем деле необходим контроль. Особенно с такими дамочками.
– Тебе ее абсолютно не жалко? – замедляя шаг, спросил Заров.
– Жалко. Она мне очень помогла. – В голосе Ильи сквозила теплота. – Но ты понимаешь, Ярослав, тут ведь сопли неуместны. Слишком большие ставки. Побыстрее, хорошо?
Они шли по стройке, и Заров непроизвольно цеплялся взглядом за каждую мелочь. Строительный вагончик, почему-то покрашенный в бледно-розовый цвет, гора обугленных досок, старый, сломанный будильник, высунувший из лужи смятый бок. Длинная лента застывшей смолы, сползающая по стене дома и растекшаяся жирной кляксой. Делянка сверкающих осколков, торчащих из земли – их и нарочно так не воткнешь, словно кто-то засеял стеклом усталую городскую почву и та, благодарная, отозвалась диковинным урожаем.
Его мир, его исток, его последняя арена.
Города, что созданы для съемок «Сталкера», земля, что охотнее всего родит стекло, люди, готовые дарить свою правду, единственно верную и любимую, всему миру.
Он уже об этом не расскажет. Не успеет рассказать.
Может быть, смогут другие.
Они завернули за угол.
– Стой, писатель, – сказал Илья.
Он подчинился, поднимая голову, вглядываясь в вечерний сумрак. Мальчишки стояли у стены, упираясь в нее руками, сейчас абсолютно одинаковые, неотличимые друг от друга. Визирь, со своим маленьким пистолетом прохаживающийся в сторонке.