Палитра его пороков
Шрифт:
И несмотря на то, что обстановка в комнате старая, советская, помещение светлое и уютное. В одном углу стоит пианино и стул, заботливо накрытый кружевной салфеткой, а во второй – стол, заваленный набросками, мольберт и куча коробок с красками.
– Как все же хорошо, что вы переехали, – улыбается Марина.
Она подходит к столу и, прежде, чем я успеваю среагировать, берет набросок.
Одна из сотни попыток нарисовать то, что просил Серебров. Но эротическая картинка, срисованная с какой-то фотосессии, мало напоминает приличный
– Липаева, тебе надо парня, – хмыкает Марина.
– Это не… то есть… это заказ.
– Заказ? – на ее лице отражается удивление. – Женя, во что ты влезла? Что за заказ такой странный?
– Просто постеры. Ничего особенного.
– Ничего?!
Она достает еще один эскиз, и еще.
– Это ничего? Женя, что он от тебя хочет и что заказывает?
– Только рисунки!
– Но… это же ты! На рисунка – ты. А это он, да? Женя!
– Марин, – я закрываю глаза, – он просто заказывает рисунки и хорошо платит.
– Сейчас – да. А что будет потом?
– Не знаю! – Я стараюсь говорить тише. – Я не знаю, Марина, но что мне делать? Он платит по пятнадцать, по пятьдесят тысяч за рисунок! Так хоть немного получается отложить. Курсовых все меньше и меньше, сейчас вообще раз-два и обчелся, программа меняется и я скоро вообще не смогу делать проекты на "отлично", в парке работа сезонная, с ребенком никуда не берут, потому что она постоянно болеет! А впереди зима, понимаешь?! На что я куплю ей сапоги, она снова выросла? Куртку? А потом что? Она в школу скоро пойдет! И мне надо будет выходить на полный день! Я, может, хоть денег отложу и на колледж наскребу, потому что иначе мы просто не выживем. Если я сейчас лишусь работы, то все! Конец!
– Жень, я понимаю, просто… волнуюсь. У меня мало опыта, но… ничем хорошим такие заказы не заканчиваются.
– Я понимаю, Марин. Но выбор небольшой. Или рисовать или идти… не знаю, куда. На улицу. Хотя я и так там рисую. Он не переходит границу. И пока не переходит, я буду ему рисовать.
Мои слова не успокаивают Марину, но по лицу она ясно видит, что большего не добьется. Она убегает к ученику, подрабатывает репетитором, я сажаю Эльку смотреть вечерние мультики, а сама пытаюсь рисовать.
Мой ноутбук напоминает компьютер шестнадцатилетнего подростка: он весь забит эротическими картинками. Парочки в самых разных позах сношаются на столе, все четко по ТЗ. Я могу перерисовать любую из них, лишь заменив героев на нужные. Но лист за листом комкаю и злюсь, потому что…
Почему?
Получается без души. Без характера. Без эмоций. Никакой истории, никакого мгновения. Люди на фотографиях и на рисунках – модели, поставленные фотографом (или художником) в заданные позы. Между ними нет химии, нет притяжения. Сама не знаю, почему кажется, будто я должна это притяжение нарисовать. Просто знаю, что Сереброва не устроит зарисовка с моделями.
Он хочет большего, но я вряд ли это большее смогу дать.
Чтобы отвлечься и немного настроиться на работу, я беру альбом с эскизами. Рисую углем городские этюды, набрасываю схематичные пейзажи. Потом, незаметно для самой себя, перехожу к портретам. И понимаю, что рисую Сергея только когда хлопает входная дверь: возвращается Марина.
Быстро убираю наброски. Не хочу снова ее волновать.
– Как твой урок? – спрашиваю, выходя в коридор.
– Хорошо, умненький мальчик, даже любит сольфеджио. Что редкость. Женьк, там возле твоей квартиры мужик трется…
Сердце пропускает удар.
– Трезвонит.
– Сергей?
– Да нет. Бывший твой.
Марина не знает о причине нашего расставания с Дэном, но чутко понимает, что все неспроста. Мне тяжело дался этот разрыв и соседка, конечно, это видела.
Я выхожу на лестничную площадку и действительно вижу Дэна. С букетом, пакетом с гостинцами и большим плюшевым медведем.
– Что ты здесь делаешь? – спрашиваю.
– Женьк? Я… квартиру перепутал?
– У Эли урок музыки у соседки. Я ее жду.
Не хочу, чтобы он знал, что я сдаю квартиру. Вообще не хочу ничего ему докладывать.
– Это тебе. – Он протягивает цветы. – А это для Эли.
Я не двигаюсь с места. И Дэн умоляюще смотрит.
Так же умоляюще, как смотрел на Сергея.
– Жень, да я просто…
– Что просто?
– Хотел тебя увидеть. И Эльку.
– Эльку ты больше не увидишь.
– Ну зачем ты так…
– Дэн, иди в задницу, ясно? Не смей приближаться к моему дому!
– Он тебя нашел, да?
– Это было жутко сложно, ты ведь адрес дал без индекса.
Он переминается с ноги на ногу и, пожалуй, выглядит жалко, но я не способна ему сопереживать. Не он остался наедине со зверем, не с ним сейчас играют, как с забавной зверушкой.
И да, я знаю, что ничего с двумя амбалами Дэн бы не сделал. Но он мог хотя бы попытаться! Хотя бы дать понять, что готов за меня вступиться. А вместо этого ушел сидеть на диванчике и ждать.
– Жень, ну ты же понимаешь, выбора не было…
– Денис, я все понимаю. Ты должен много денег. Ты не хочешь в тюрьму и поэтому готов отдать и девушку, и информацию, и совесть. Я не понимаю, причем здесь я. Оставь меня в покое, оставь в покое Элину. Живи своей жизнью, я буду жить своей.
Дэн бросает подарки и подскакивает ко мне, сгребает в объятия. У него не такая стальная хватка, как у Сергея, или, может, он не решается действовать грубо, но я вырываюсь.
– Женя… Женька! Ну что ты так со мной? Ну сволочь я, ну ведь не знал же! Думал, ты уйдешь и будет тебе хорошо, а он вот так вот…
– Забудь мой адрес, забудь мое имя и больше не приходи, – глухо говорю я. – Забирай цветы и убирайся. Все в прошлом.
По его лицу я вижу, что Дэн не собирается успокаиваться. Когда не надо, он может быть дико настойчив. Я твердо намерена его прогнать, но даже с этой уверенностью я поражаюсь словам, которые вырываются непроизвольно: