Пилот на войне
Шрифт:
Высохшее русло извивалось, как прихотливый червяк, ничем не ограниченный в гибкости тела, не могущий только встать. Старица — это хорошо. Можно подползти поближе.
Куда?
А вот куда.
По левую руку почва дрожит и трясется. Работает двигатель. Это не мощный рык танка или самоходки. Не мерное чавканье, когда протекторы перемалывают песок под брюхом бэтээра. Этот легкий стрекот — он чей?..
Электродвигатель мобиля! Мобиль, в данном случае, может быть только командно-штабной машиной.
КШМБ — это офицеры. Вот туда-то и надо.
Кстати,
Движение стихло. Прямо за левым плечом Салмана. Сто двадцать метров от старицы, если по прямой. Только кто же ходит по прямой в таком деликатном деле?
Конкордианцы традиционно пользовались легкими штабными машинами, в отличие от собратьев по Великорасе, предпочитавших могучие бронефургоны на базе того или иного бэтээра.
У этого подхода имелись свои плюсы. Например, сильно облегчался процесс десантирования с вертолетов. Конкордианскую штабную машину запросто принимал в захваты на днище обычный многоцелевик, тогда как для машин Объединенных Наций требовались специализированные, тяжелые транспортники.
Возле одной такой легкой машины — кургузого грузовичка с большими колесами — прогуливался часовой. Автомат болтался на груди, взгляд скользил по верхушкам барханов, а уши с завистью ловили грохот близкого боя. Зарево бросало мгновенные тени на землю, высвечивая штабной вездеход то с одной стороны, то с другой.
Позади застыл БТР. Мимо, в каких-то ста метрах, только что прошла цепь БМП, которые должны были вот-вот ударить по зарвавшимся русским, или кто там погибает в пустыне? Европейские атеисты? Один дэв, если честно.
За барханами послышался частый рокот, заработали пушки.
Ноги донесли часового до бэтээра. Поворот кругом и обратно. Каждые пять минут — связь со вторым часовым, что караулит штаб с другой стороны. Каждые десять минут — связь с бэтээром.
Их ротмистр хоть и женщина, а настоящий пехлеван! Не любит беспорядка, а порядок, наоборот, любит. Эх, жениться бы на такой! Но он дем… Когда-нибудь его, дема, сделают пехлеваном, разрешат завести семью и не придется по достижении шестидесяти лет отправляться в Храм Забвения…
Но это еще надо заслужить. Например, совершить подвиг. А как ты его совершишь в карауле? Никак. Вот ведь как неудачно все складывается! Бой вот он, рукой подать. А он на посту…
— Ардашир, на связь. — Бросил он в рацию.
— Да здесь, здесь, куда я денусь. — Донесся ответ.
— Все чисто?
— Чище не бывает. Как в Хосрове в День Материализации Абсолютной Чистоты!
— Вот нам бы в бой, а?
— Через час сменимся, тогда в бой. Бросай трепаться, Камбиз, мы на службе.
Ардашир, конечно, зануда, но он прав. Тем более, что на песок упал прямоугольник света. Открылась дверь штабного фургона. Прямоугольник накрыла тень и вниз спрыгнула ладная фигура ротмистра.
Ротмистр Аноширван была высокой, стройной и фантастически ловкой, вызывая в камбизовой душе сладкое содрогание каждый раз, когда он ее видел. Даже сейчас, в боевом снаряжении командир смотрелась истинной красавицей, этакой богиней войны.
Камбиз вытянулся по стойке смирно и козырнул.
— Вольно. — И голос. Хоть и ощущается привычка отдавать команды, а все равно, такой тягучий, как нуга.
— Разрешите обратиться, господин ротмистр!
— Обращайся. — Нотки нетерпения. Лица за забралом не видно, но, наверное, она сейчас хмурит свои чудесные брови.
— Мы побеждаем? — Судьба сражения волновала Камбиза куда больше, чем даже мечты о красавице командирше.
— Служи, боец. Победу надо добыть! У вас тихо? И хорошо. Я на позицию, сейчас будет контратака. Здесь остается мой заместитель. — Многословно сказала она, хотя в качестве ответа хватило бы и первой фразы.
«Нервничает», — понял часовой.
Прямоугольник света погас, дверь затворилась, щелкнув пазами.
Камбиз проводил глазами ротмистра.
«Как же она двигается! Как балерина в том спектакле, что шел по центральному», — подумал Камбиз и поклялся, что когда его переведут из касты демов в пехлеваны он обязательно сделает предложение этой замечательной женщине.
Это была его последняя мысль.
Сзади что-то метнулось, раздался неслышный хлопок и рядовой Камбиз умер.
Тридцать семь секунд в одну сторону, две секунды на поворот, тридцать семь в другую. Сектор обзора полный. Единственное укрытие — песчаный холмик прямо напротив штабной машины.
Второй часовой на другой стороне. БТР с отделением охраны позади, на одной линии с машиной.
Мертвая зона, таким образом, прямо перед КШМБ…
Но в кабине должен быть мехвод.
Две цели: часовой и мехвод.
Салман успел обогнуть ползком расположение штаба полукругом и теперь замер в ожидании, когда же появится хоть один офицер. По идее, должен. Клоны готовят контратаку, невозможно чтобы пехлеван остался в тылу, когда такое дело.
Есть!
Открылась дверь, на песок выпрыгнул… Капитан! Комроты собственной персоной! Ну конечно, кто же пропустит атаку? Только не пехлеван!
Рука легла на пистолет.
Это бронекавалеристы в хороших скафандрах. Стрелять надо в упор, лучше всего в шею — туда, где шлем по воле странной клонской конструкторской мысли не сходится с бронезащитой нагрудника. Головой, конечно, так вертеть удобнее, да и щель прикрыта кевларовой стойкой, но за хороший обзор приходится платить безопасностью.
Итак, лучше всего в шею. Иначе — никаких гарантий.
Часовой козыряет, что-то говорит. Глухие голоса из-под забрал. Даже обостренный до предела слух Пино не в состоянии разобрать детали.