Плохие парни оставляют раны
Шрифт:
Холодно. Нужно найти какое-то более-менее тёплое место. Оглянувшись по сторонам, вспоминаю, что в крайнем подъезде на двери вроде не было ни замка, ни домофона. Мне везёт, память меня не подводит. Зайдя внутрь, поднимаюсь на несколько лестничных пролётов вверх. В подъезде тоже довольно прохладно, но терпимо. По телу проходит неприятная дрожь, вызванная то ли тем, что я ощутимо замёрзла, то ли пережитым нервным потрясением. Кожу на ногах и руках покалывает, и я растираю себя ладонями, массирую уши и щёки, подпрыгивая на одном месте: всё это помогает не только чуть-чуть согреться, но, как ни странно, немного успокоиться.
Надо
Нужно связаться с Верой. Единственный взрослый человек, которого я могу назвать по-настоящему близким. Уверена, она не станет впадать в панику, обвинять меня в чём-либо или устраивать допрос. Она просто постарается помочь. Не успеваю набрать её номер, телефон звонит и на дисплее высвечивается: Папа. Скидываю, не раздумывая. Он звонит вновь, ещё раз и ещё… Я заношу его номер в чёрный список дрожащими пальцами. Перед глазами проносится наша ссора. Я как будто наяву вижу его лицо, искаженное злобой. И всё моё напускное спокойствие пропадает, хочется свернуться где-нибудь в клубочек в тёмном углу и вылезти из него только тогда, когда всё вновь станет хорошо.
Звоню Вере. Равнодушно-механический голос сообщает: «Абонент не отвечает, или временно не доступен». Некоторое время я просто смотрю на телефон, как будто от этого что-то изменится. Не сразу, но вспоминаю: Вера же говорила, что сразу после возвращения в Питер собирается лететь на конференцию в Лондон. Прикидываю в уме даты. Судя по всему, вылет у неё именно сегодня. Пишу ей сообщение с просьбой перезвонить, как только сможет.
Подумав, набираю ещё один номер. Сама не знаю, чего ждать от предстоящего разговора, но ведь это почти инстинкт – искать защиты у той, что родила тебя.
– Мам, привет.
– Привет, – без особой радости в голосе здоровается она. – Что-то случилось?
– Случилось, – тихо отвечаю я.
Конечно, случилось, иначе бы я к ней не обратилась.
– Рассказывай, – вздохнув, произносит она. – Только быстро, я занята.
Уже после этой фразы желание разговаривать с ней пропадает. Мы созваниваемся пару раз в год, дежурно поздравляя друг друга с днём рождения и Новым годом. Неужели, нельзя уделить мне несколько минут своего драгоценного времени? Но, продолжая надеяться на сочувствие, на то, что она выслушает и поможет хотя бы советом, я рассказываю ей о ссоре с отцом. На фоне раздаются чьи-то голоса, мать явно отвлекается пару раз, отвечая не мне, а тому, кто рядом с ней. Я замолкаю.
– Чего ты хочешь от меня? – устало спрашивает она.
– Не знаю… Помощи.
– Что я могу сделать, находясь в другом городе? Ещё и с больным ребёнком на руках? – говорит с откровенным раздражением в голосе.
– С Владиком что-то случилось? – беспокоюсь я.
Пусть я видела брата только однажды на фотографиях, привезённых Верой, но он маленький ребёнок, и на него у меня нет обиды или злости.
– Простыл. – Мать делает кому-то замечание, вернувшись к разговору со мной, произносит: – Поля, не дури. Алексей, конечно, не подарок, но бить женщин не в его правилах. Уверена, если он тебя ударил,
– Пока, мам, – отключаюсь.
Зарядки на телефоне осталось всего ничего и тратить её на бессмысленный разговор не стоит. Зря я, вообще, ей позвонила. Давно пора привыкнуть к тому, что матери у меня нет.
Поначалу когда мама ушла, я злилась на отца. Думала это он запрещает ей видеться со мной. Со временем поняла, что это не так. Ни разу за восемь лет в беседе со мной он не отозвался о ней плохо. В разговорах, а чаще перепалках, с Верой или бабушкой, когда думал, что я не слышу, называл маму не иначе как «эта проститутка». Но при мне только Света или «твоя мать». Отец не был против того, чтобы я общалась с ней по телефону или, став старше, провела у неё каникулы. Вот только она так ни разу и не пригласила меня к себе.
В подъезде прохладно, мне никак не удаётся полностью согреться. Меня трясёт мелкой дрожью, в ногах появляется слабость. Бросив на пол сумку, усаживаюсь на неё, привалившись спиной к стене. Я не хочу… Не могу вернуться домой. Может, позвонить Марине? Но ей своих проблем хватает, судя по последнему разговору. Мама у неё строгая. Вполне могу себе представить, как сильно досталось подруге, если та увидела её пьяной или узнала о танцах на барной стойке. Я никак не могу решить, как поступить. Просить помощи у кого-то из обычных знакомых? От одной мысли, что меня увидят в таком унизительном положении, хочется разрыдаться. Марина-то поймёт, не станет смеяться и никому не расскажет. Вздохнув, собираюсь набрать её номер, как раздаётся звонок. Номер незнакомый. С опаской принимаю вызов, мало ли, вдруг это отец так пытается связаться со мной?
– Да.
– Поль, это я – Никита, – раздаётся в трубке знакомый голос.
– Привет, – растерянно произношу я, совсем не ожидая услышать его.
– Виделись, – хмыкает он. – Ты как? Нормально?
– Да, нормально, – машинально отвечаю я. – Почему спрашиваешь?
– Хочу убедиться, что отец тебя не прибил, – с усмешкой произносит Ник. – Вид у него был озверевший. И по-моему ты мне врёшь, – уже серьёзным тоном говорит он. – Поль, что случилось?
Молчу. Мне хочется попросить у него помощи, но втягивать его, по сути, чужого мне человека, в свои проблемы…
– Полина! – рявкает в трубку он.
И я сдаюсь. Мне не справиться со всей ситуацией одной. Нужна передышка, хотя бы немного времени до того, как я смогу связаться с Верой.
– Мы поругались, и он выгнал меня из дома.
– Где ты? – Ник больше ни о чём не расспрашивает. И я даже не успеваю ничего у него попросить, как он говорит: – Я приеду.
– В своём доме, но в последнем подъезде, на лестничной клетке четвёртого этажа. – Телефон издаёт характерный писк, значит, ещё пару минут и сядет. – У меня мобильник почти разрядился.
– Никуда не уходи, скоро буду, – произносит Никита и отключается.
Испытываю какое-то невероятное чувство облегчения. Ник – последний, к кому бы я обратилась за помощью. Но, вот ирония судьбы, собственная мать наплевала на меня, отец выставил на мороз почти буквально с голой задницей, а он, ни о чём не спрашивая, едет ко мне. Опускаю голову, упираясь лбом в колени. Может, Никита лучше, чем я думала? Может, мы могли бы стать друзьями? Хотя нет, вряд ли. Он стал моей первой серьёзной влюблённостью и, наверное, я никогда не смогу смотреть на него как на друга.