Подопытный некромант
Шрифт:
Без лишних сантиментов я ударил его вертикально по плечу. Целился в шею, но попал в плечо. Бессмысленно и беспощадно…
На фоне происходило что-то не то. Мелькнуло тревожное уведомление, но читать его не было времени. Я бил упавшего врага мечом, пытаясь продраться через его броню.
Чешуйчатый панцирь не поддавался, поэтому уже на третий удар я сменил тактику: перехватил меч и нанёс колющий удар в прикрытое рукой лицо. Усилия хватило.
Мелькнуло уведомление, но пока похрен…
Смотрю на Гену. Гена лежит на песке
Осталось двое противников. Один – пришедший в себя умственно отсталый, а другой – тип с топором.
– Теперь ты умирать… – сообщил мне умственно отсталый.
Это мы скоро выясним, ушлёпок…
Глава двадцатая. Непокорённый
//Серые земли, в хибаре, 12 июня 2021 года//
Где, сука, Эстрид?! Какого хрена я должен биться в одиночку?!
– Беги, Алексей! – внезапно раздалось из-за хибары.
– Чего?! – воскликнул я, отступая назад.
Нападающие не торопились, начав обходить меня с двух сторон. Ублюдки явно не впервые в бою, поэтому не тратят время на философские размышления и рефлексии, а уверенно приближают мою смерть.
– БЕГИ!!! – донеслось до меня восклицание Эстрид.
Ну, видимо, она знает, что говорит.
Я развернулся и побежал.
Это вызвало радостный и одновременно глумливый выкрик со стороны двоих ублюдков, но потом всем стало резко не до смеха…
Где-то за спиной херакнула серая вспышка, ненадолго превратившая весь мир вокруг меня в цветной негатив. Серый песок стал белым, голубое небо стало тёмно-оранжевым, а хибара стала сиреневой. Но всё это продлилось доли секунды, а затем меня дёрнуло вперёд, будто катапультой. Отчётливо хрустнула левая рука, адски заболела левая сторона челюсти, а затем я воткнулся головой в песок.
На фоне кто-то пронзительно завизжал в экзистенциальном ужасе, а я был не в состоянии даже вытащить голову из песка. Ужас я тоже испытывал, причём тоже экзистенциальный.
Внезапно я осознал, что я всего лишь мягкая и уязвимая игрушка в твёрдых и когтистых лапах Судьбы. Ничто не важно: это лишь жестокая игра, лишённая финала. Только вот финала она лишена для игроков. А ты не игрок, увы. Куда бы ты ни шёл, что бы ты ни делал, итог всё равно будет один. Ты умрёшь. А потом не будет ничего. Для тебя не будет. И всё, что ты делал до этого – это не твои осознанные решения, а следствия заложенных в тебя Судьбой алгоритмов, одновременно непостижимых и простых. Ты ничего не решаешь. Ты бумажный кораблик, плывущий по ливневой канализации вперёд, в неизвестность. Ни свернуть, ни остановиться, только плыть в неотвратимом потоке.
Эта вспышка открыла мне изнанку реальности. Осознание всегда было рядом. Глубоко в душе, на границе между сознанием и подсознанием, я всё это прекрасно понимал и даже,
Я пронзительно завопил. На фоне закричал кто-то ещё, но на этот раз женским голосом.
Вопил я несколько минут, а затем вдохнул песка и закашлялся.
Вечно это продолжаться не могло, поэтому я вытащил голову из песка, откашлялся и, против своей воли, продолжил вопить. Челюсть безумно болела, но я не мог прекратить вопль.
Попытавшись встать, я опёрся на левую руку, упал и завопил ещё громче.
Древний ужас, охвативший меня, никак не отпускал. Никогда в жизни не переживал ничего подобного. Близко даже.
Сердце отчаянно било в грудную клетку. Дыхание частое, лихорадочное. Прилипший ко лбу песок начал намокать от проступившего пота. Я, совершая сверхусилие, заставляю себя разлепить глаза.
Вокруг летает серый песок, поднятый в воздух непонятно как, поэтому я не мог ничего разглядеть. Левая рука будто пылала. Вопя от ужаса, я опустил взгляд. Она сломана в районе предплечья. Перелом закрытый, поэтому смерть от кровотечения мне не грозит. Но какой в этом смысл?
Приложив усилие воли, я закрыл рот. Но единственное, чего я добился, это того, что теперь начал жалко скулить. Даже власть над собственными действиями у меня и таких, как я, людей, не абсолютна. Не пойти против своей сути, не сделать того, что «против тебя» или «неугодно тебе». Свободы нет. Но есть иллюзия свободы.
Остальные участники действа всё так же вопили. Я вычленил женский голос и побрёл туда.
Меч куда-то пропал, поэтому я нащупал перевязь и извлёк из неё душнилиевый топор. Древесина оказалась скользкой, но это у меня ладони пропотели. Взявшись за рукоять топора покрепче, я побрёл на голос Эстрид.
В голове метался ворох хаотичных мыслей. Что-то из давних воспоминаний, что из сегодняшних событий, но в основном из всего этого вороха выделялись мысли о том, чтобы перехватить топор иначе и ударить им себя в шею. Если приложить достаточное усилие, то можно перерубить себе сонную артерию и прекратить весь этот кошмарный бардак, который кто-то по ошибке назвал жизнью…
Ведь уже ничего не важно, понимаете? В какой бы мир ты ни отправился, ты всё равно останешься покорной игрушкой Судьбы. Я видел её. Худшее в ней – ей всё равно.
Ладно бы твой мучитель испытывал к тебе хоть какие-то эмоции. Ладно бы он получал удовольствие от наблюдения за твоими мучениями, маньяков и садистов человеку теоретически доступно понять. Но нет, ей всё равно. Абсолютно. Это как… как механическая работа. Движение ткацкого челнока, прокладывающего поперечную нить между нитями основы. Есть ли дело этому челноку до отдельной нити?
Я видел нити. Люди-нити, вытягиваемые Судьбой-челноком. Без какого-либо смысла, конечной цели или сверхценной идеи. Бездушно, безразлично, бессмысленно.