Кипит веселье карнавала!На мостовой, на площадях,(Везде земля, как после бала,В кокардах, лентах и цветах.Bataille des fleurs!.. [23] Летят букеты…Не молкнет хлопанье бичей, —Тут тамбурин, там кастаньеты…Огонь улыбок, блеск очей…А вот и ты, моя смуглянка, —В толпе, шумящей как поток,Вся разгоревшись, как вакханка,Ты мне бросаешь твой цветок.Благодарю, — ты им спугнулаБольную мысль: под смех и крик,Под эхо пушечного гулаЯ был далеко в этот миг.Я был на родине печальной,Под снежным дремлющей ковром;И видел я в деревне дальнейЗнакомый пруд, забытый дом,В саду под инеем березы,Двора
разрушенный забор…А здесь — здесь солнце, зелень, розыИ моря ласковый простор.О, пусть и я хоть раз мгновеньюОтдамся всей моей душой!..Вот снова в светлом отдаленьиМне улыбнулся образ твой.Из-под венка лукавым взглядомВ толпу ты смотришь… я готов,Я жду, — и чуть сошлись мы рядом,Как хлынул свежий дождь цветов!Первая половина 1885
23
Битва цветов (фр.). — Ред.
«Шипя, взвилась змеей сигнальная ракета…»
Шипя, взвилась змеей сигнальная ракета,И целый дождь огней пролился в вышину;Вот яркая волна пурпурового светаВорвалась в нежную, лазурную волну.Вот мечут искрами колеса золотые,И под водой пруда и в сумраке аллейБлестят, звено к звену, гирлянды огневыеМгновенно вспыхнувших несчетных фонарей.Весь озарился сад; в причудливом сияньиМелькают статуи, как будто смущены,Что дерзкая толпа в крикливом ликованьиСпугнула с их очей полуночные сны.Клубами вьется дым… Гремит, не умолкая,Зовущий, томный вальс. А в ясных небесах,Свой вечный, гордый путь над миром совершаяПлывет немая ночь в серебряных лучах…Плывет немая ночь и, полная презренья,Глядит, как в глубине, зияющей под ней,Бессильный человек, ничтожный раб мгновенья,Пытается затмить лучи ее огней…Первая половина 1885
«Я пригляделся к ней, к нарядной красоте…»
Я пригляделся к ней, к нарядной красоте,Которой эта даль и этот берег полны,И для меня они теперь уже не те,Чем были некогда, задумчивые волны;Не тот и длинный ряд синеющих холмов,И пальм развесистых зубчатые короны,И мрамор пышных вилл, и пятна парусов,И вкруг руин — плюща узоры и фестоны.Я больше не дивлюсь, я к ним уже привык;Но чуть в груди моей замолкло восхищенье, —Природы снова стал понятен мне язык,И снова жизни в ней услышал я биенье.Я не спешу теперь разглядывать ее,Как незнакомую красавицу при встрече,Но, словно друг, в ее вникаю бытиеИ слушаю давно знакомые мне речи —Те речи, что слыхал на родине моей,Когда один, с ружьем, бывало, в полдень мглистыйБродил в болотах я, терялся средь полейИль лесом проходил по просеке тенистой.Первая половина 1885 Ментона
«Всё та же мысль, всё те же порыванья…»
Всё та же мысль, всё те же порываньяК былым годам, к любви пережитой!Усни в груди, змея воспоминанья,Не нарушай печальный мой покой!..От этих глаз, под жизненной грозоюТеплом любви светивших мне тогда,В сырой земле, под каменной плитою,Я знаю, нет давно уже следа…Первая половина 1885
«Не принесет, дитя, покоя и забвенья…»
Не принесет, дитя, покоя и забвеньяМоя любовь душе проснувшейся твоей:Тяжелый труд, нужда и горькие лишенья —Вот что нас ждет в дали грядущих наших дней!Как сладкий чад, как сон обманчиво-прекрасный,Развею я твой мир неведенья и грез,И мысль твою зажгу моей печалью страстной,И жизнь твою умчу навстречу бурь и гроз!Из сада, где вчера под липою душистойНаш первый поцелуй раздался в тишине,Когда румяный день, и кроткий и лучистый,Гас на обрывках туч в небесной вышине,Из теплого гнезда, от близких и любимых,От мирной праздности, от солнца и цветовЗову тебя для жертв и мук невыносимыхВ ряды истерзанных, озлобленных борцов.Зову тебя на путь тревоги и ненастья,Где меры нет труду и счета нет врагам!..Тупого, сытого, бессмысленного счастьяНе принесу я в дар сложить к твоим ногам.Но если счастье — знать, что друг твой не изменитЗаветам совести и родине своей,Что выше красоты в тебе он душу ценит,Ее отзывчивость к страданиям людей, —Тогда в моей груди нет за тебя тревоги,Дай
руку мне, дитя, и прочь минутный страх:Мы будем счастливы, — так счастливы, как боги На недоступных небесах!..Декабрь 1885
«О, неужели будет миг…»
О, неужели будет миг,Когда и эти дни страданьяЯ помяну, уже старик,Теплом в часы воспоминанья,И, под тяжелой ношей дней,Согбенный над плитой могильной,Я пожалею и о ней —Об этой юности бессильной?Не может быть!.. Что мне далаЕе бесцельная тревога?К каким итогам привелаМеня пройденная дорога?Я разве жил?.. Не так живут!Я спал, и все позорно спали…Что мы свершили, где наш труд?Какое слово мы сказали?..Нет, не зови ты нас вперед.Назад!.. Там жизнь полней кипела,Там роковых сомнений гнетНе отравлял святого дела!Там Петр в Клермонте говорилИ жег огнем сердца народу,И на костер там Гус всходил,И Телль боролся за свободу…Там страсть была, — не эта мглаУнынья, страха и печали;Там даже темные делаСвоим величьем поражали…А мы?.. Ничтожен перед ней,Пред этой древностью железной,Наш муравейник бесполезный,Наш мир пигмеев, — не людей!..1885
«На юг, говорили друзья мне, на юг…»
На юг, говорили друзья мне, на юг, Под небо его голубое!Там смолкнет, певец, твой гнетущий недуг, Там сердце очнется больное!Я внял их призывам — и вот предо мной, Синея в безгранном просторе,Блестит изумрудом, горит бирюзой. И плещется теплое море.Привет, о, привет тебе, синяя даль, Привет тебе, ветер свободный!Рассейте на сердце глухую печаль, Развейте мой мрак безысходный!О, сколько красы окружает меня!.. Как дальние горы сияют!Как чайки в лучах золотистого дня Над серым прибрежьем мелькают!Теряются виллы в зеленых садах, Откуда-то музыка льется,Природа вокруг, как невеста в цветах, Лазурному утру смеется…Но что это? В свадебном хоре звучат Иные, суровые звуки,В них громы вражды, затаенный разлад, Угрозы, и стоны, и муки!..То море, то синее море поет; Разгневано синее море!Напев величавый растет и растет, Как реквием в мрачном соборе!..1885
«Это не песни — это намеки…»
Это не песни — это намеки: Песни невмочь мне сложить;Некогда мне эти беглые строки В радугу красок рядить;Мать умирает, — дитя позабыто, В рваных лохмотьях оно…Лишь бы хоть как-нибудь было излито,Чем многозвучное сердце полно!..1885
«„За что?“ — с безмолвною тоскою…»
«За что?» — с безмолвною тоскоюМеня спросил твой кроткий взор,Когда внезапно над тобоюПостыдной грянул клеветоюВрагов суровый приговор.За то, что жизни их оковыС себя ты сбросила, кляня;За то, за что не любят совыСиянья радостного дня;За то, что ты с душою чистойЖивешь меж мертвых и слепцов;За то, что ты цветок душистыйВ венке искусственных цветов!..1885
«Художники ее любили воплощать…»
Художники ее любили воплощатьВ могучем образе славянки светлоокой,Склоненною на меч, привыкший побеждать,И с думой на челе, спокойной и высокой.Осенена крестом, лежащим на груди,С орлом у сильных ног и радостно сияя,Она глядит вперед, как будто впередиОбетованный рай сквозь сумрак прозревая.Мне грезится она иной: томясь в цепях,Порабощенная, несчастная Россия, —Она не на груди несет, а на плечахСвой крест, свой тяжкий крест, как нес его Мессия.В лохмотьях нищеты, истерзана кнутом,Покрыта язвами, окружена штыками,В тоске, она на грудь поникнула челом,А из груди, дымясь, [струится кровь ручьями…]О лесть холопская! ты миру солгала!1885