Поэтические миниатюры 2010-2016 гг
Шрифт:
– Да, понял я, не идиот. Хотя, чего скрывать, с удовольствием бы посмотрел на твое вдохновенное очередным видением лицо!
– Молчи. И впрямь спугнешь фантазию мою. Она капризна, ты же знаешь. Все. Молчи и слушай дальше.
– Угу. Весь в нетерпенье.
– Так вот. Бежит, лишь носик розовый и язычок. Ведь жарко. Лето. А он такой обросший.
– Бриться надо.
– ??? а, между прочим, предварил историю, ха-ха! Этот белый пес - заколдованный поклонник.
– Поклонник? Это век двадцатый. Уж лучше -
– Опять? Опять? Ну, сколько можно?
– Ладно. Не кричи, а то еще заплачешь... Рассказывай давай.
– Поклонник в образе собаки, что такого? Разве не бывает?.. Вот он бежит, а я сижу, страницы бережно листаю, и слышу...
– Его когти.
– Ты вправду идиот!
– Ага, придурок!
– Закрой глаза.
– Закрыл.
– Софи!
– говорит.
– Меня ты ждешь? О, не пугайся, я вовсе не бродячий пес.
– А музыкант бродячий: аф-аф!
– Нахал! Какой же ты нахал!
– Да, не ори! И не дерись!
– Я ухожу. Ты все готов изгадить! И опошлить!
– Ну, не плачь... Прости...
– Нет, никогда. И ни за что! Не вымолишь прощенья!
– Бож ты мой... Истерика... Зачем? Софи... Прости, я ж извинился?..
– Тебе сказать "прости", что плюнуть. Грош цена словам твоим и извиненьям. Не говори со мной, понятно?
– Запрещаешь говорить с тобой? Напомню - с тобой не ссорился я вовсе.
– Ну-ну...
– Да подожди же, Соня! Дождь хлынул. Ты промокнешь!
– Оставь меня. Не прикасайся! Не обнимай, и не тащи под зонт! Уж лучше заболеть, чем быть согретою в твоих объятьях!
– Странно, что тебе вдруг стал противен?
– Вдруг?
– Да что во мне плохого?
– ...
– Согрелась?
– Нет.
– Так объясни мне, дураку, на что обиделась? Ну, пошутил. Что, разве ты меня не знаешь?
– Объяснить? Быть может, объясню, но не сейчас.
– Не тороплюсь, и подожду... смиренно.
– Не ёрничай.
– И в мыслях не держал!
– Держал! Ты в мыслях держишь лишь усмешку! Не нравится тебе, когда я говорю не о тебе.
– Не намекаешь ли ты на то, что я ревную?
– Мне все равно.
– Хорошо. Я сам продолжу историю твою. А ты глаза закроешь, согласна?
– Валяй, мне все равно.
– Если все равно, то почему глаза не закрываешь?
– Не знаю что и ждать? Вдруг поцелуешь?
– Поцелую? Ну, ты загнула! Будь спокойна, на метр отойду. А хочешь, разойдемся по домам, а по пути я по мобиле историю твою дорасскажу?
– Пожалуй, это вариант. Пока.
– Тогда, до завтра. Буду ждать тебя у школы.
– В том Белом Городе сидела ты одна.
Альбом листала, танцевала на балу.
Конечно, с Пушкиным. Ты Бродского не любишь.
Вру. Читаешь, только неохотно. Извини. Отвлекся что-то я.
А город был
Ты, Соня - белое на белом. Вот, что, пожалуй, понял я.
Прости. Всегда, когда ты грезишь, слушаю тебя, внимаю.
Лишь притворяюсь, будто мне неинтересно. На самом деле...
Помню не то что слов сплетенье, а паузы твои, дыханье...
Я помню жесты рук, и головы наклон. Улыбку. Что мои слова
В сравнении с твоей улыбкой. И я... люблю тебя...
Надеюсь, ты меня уже не слышишь. И спишь...
Спокойной ночи, дорогая. Добрых тебе снов,
В которых мне нет места... до поры... Надеюсь, очень...
Спи...
10 апреля 2012
Говорила ли я, что...
Жду тебя. И ожиданье вдохновенно. Слышу шаги. Замираю в предвкушенье чуда. Ведь ты войдешь строчками, сплетениями слов, метафор, чувств. Луч света замер в темноте - это ты приоткрыл дверь. Приоткрыл дверь, и полоска света строкой задрожавшая на лице поделила меня на до и после. Что было до тебя?
– жизнь. Что после?
– та же жизнь, но с тайной многоточия, плеском воды восклицательного знака, слезами очищенья. Радость. Радость моя - продлись. Слишком коротки мгновенья уходящего вечера. Ведь ты появляешься вечером, чтобы исчезнуть в ночь. Что ты пьешь? Кофе, чай? Что ты пьешь, чтобы снять усталость? Говорила ли я тебе, что устаю, что засыпаю на ходу. Говорила ли я тебе, что люблю прикасаться кончиками ресниц к белому полотну, на котором проступают строки твоей неуловимой поэзии...
21 апреля 2012
И будет ночь нема...
– Ты говорил, что в эту ночь тебя должна я непременно удивить. Так удивила?
– Удивила... очень...
– Как-то неуверенно. Не хочешь... прикоснуться?
– Хочу... но словно онемел в движеньях...
– Вижу. Быть может, опишешь, что чувствуешь, что видишь?
– Ты молода, а я почти старик. Не знаю, смогу ли подобрать слова...
– Старик? Всего лишь пятьдесят.
– Однако именно сейчас почувствовал всю разность поколений.
– Без макияжа и татуировки тебе была я более понятна и близка?
– Не знаю... В затрудненье я... ответить сразу...
– Так стоит ли, чтоб эта ночь жила. Не лучше ли ее прикончить?
– Прикончить? Нет. Зачем ты встала и ушла?
– Ты прикоснулся?
– Прикоснулся... к твоим плечам, целую...
– Целуешь крылья.
– Крылья ангела добра и зла...
– Так не бывает.