Поэтический спецназ России

Зиновьев Николай Александрович

Журавли Который год над нашим краем Не пролетают журавли. А мы живём и умираем В заботах мелочных, в пыли. В сердцах своих не носим света, Живём бездумнее травы. Я сам приветствую соседа Кивком небрежным головы. Не подаём убогим хлеба, А с раздраженьем гоним прочь. Христу, всё видящему с неба, Как от тоски не изнемочь? В молитве рук не простираем При виде утренней зари. И потому над нашим краем Не пролетают журавли…

МОЛИТВА

Молитва Прошу не славы, не утех, Прошу Тебя, скорбя за брата, Спаси мою страну от тех, Кто распинал Тебя когда-то. Христос, они твои враги! Они рабы тельца златого, Ты знаешь Сам. Ты помоги, Довольно Твоего лишь слова…

Быть знаменитым страшно очень…

"Быть знаменитым некрасиво"

Б. Пастернак

*** Быть знаменитым страшно очень, Иметь стальные надо нервы: Ведь знаменосца, между прочим, В сраженье убивают первым. Такую он имеет мету, К нему особый интерес. Он пораженье иль победу Увидеть может лишь с небес.

Писать о радости, о жизни…

*** Писать о радости, о жизни — Таким я мнил удел поэта, Но в погибающей Отчизне Возможно ль это? И я пишу на злобу дня, Даст Бог, буду писать и впредь я. Ведь этой самой злобой дня Пронизаны тысячелетья.

Лирик я, лирик по сути…

*** Лирик я, лирик по сути: Я писал бы о песнях дождей, О заре на озёрной полуде, О таинственных криках сычей. Не даёт же мне в лирику впасть Эта чёрная, скользкая власть, Что так схожа с пиявкой болотной, Присосавшейся к шее народной И напившейся крови до жути… …Лирик я, лирик по сути.

С чего ни в чём не виден толк…

*** С чего ни в чём не виден толк, Который был от века? С чего зафлажен я, как волк, Правами человека? С чего картавит Третий Рим? С чего нам свет не светит? С чего впустую говорим? Хоть кто-нибудь ответит? Ответа нет. Одни молчат, Постичь сей мир не в силах. А те, кто смог постичь, лежат Давно в своих могилах.

ВРАГАМ РОССИИ

Врагам россии О, как вы смотритесь убого! Глупцы вы, надо полагать. Вы нас, кто ищет встречи с Богом, Решили смертью испугать?! Об этом наш поэт давно Сказал презрительно и скупо: Всё это было бы смешно, Когда бы не было так… глупо!

Духовным зреньем проникая…

*** Духовным зреньем проникая В глубины, скрытые от глаз, Картина видится такая Мне, как поэту, в сотый раз: Тропинка в рай вся заросла, Хоть верьте, хоть не верьте. Дорогу ж в ад, дорогу зла, В асфальт одели черти. Идти по ней теперь легко, Скользи,

как по паркету. А рай теперь так далеко, Как будто его нету.

ВОРОНЫ

Вороны Летит косынок чёрных стая, Мрачится неба синева. Обсядут дерево — простая Берёза станет, как вдова Иль мать, что схоронила сына Вчера по-страшному: без слёз… А на Руси таких косынок! А на Руси таких берёз!

ДЕНЬ ПОБЕДЫ

День победы Воспетый и в стихах, и в пьесах, Он, как отец к своим сынам, Уже полвека на протезах, Что ни весна, приходит к нам. Он и страшнее, и прекрасней Всех отмечаемых годин. Один такой в России праздник. И слава Богу, что один.

ПАМЯТИ БАБУШКИ

Памяти бабушки Травы пахнут так сладко, Воздух теплый такой. За железной оградкой - Тишина и покой. Как зеленая туча, За оградкой — ветла. И калитка скрипуча, И скамейка тепла. Странным кажется это, И сомненья берут: То ли солнцем нагрета, То ли ангел был тут?..

В который раз нам это слышать…

* * * В который раз нам это слышать: "Вновь у ворот стоит беда. Сцепите зубы, надо выжить". О, Господи, а жить когда?!

Меня учили: "Люди — братья…

* * * Меня учили: "Люди — братья, И ты им верь всегда, везде…" Я вскинул руки для объятья И оказался… на кресте. Но я с тех пор об этом "чуде" Стараюсь все-таки забыть. Ведь как ни злы, ни лживы люди, Мне больше некого любить.

Я своего совсем не помню деда…

* * * Я своего совсем не помню деда, Но в этом вовсе не моя вина. Его взяла Великая Победа, А если проще: отняла война. Мы с братом на него чуть-чуть похожи, И правнук — тоже, хоть еще малыш… Не помню деда я совсем, — но, Боже!
– Кого в России этим удивишь?!

Как солнце зимнее огромно!

* * * Как солнце зимнее огромно! Поля безбрежны, как моря. Средь них размеренно и скромно Идет — проходит жизнь моя. А миром правят ложь и ярость, Плач не смолкает ни на миг. И в сердце все перемешалось: В нем и святая к людям жалость, И гнев на них, и стыд за них. 

На нашей улице есть дом…

* * * На нашей улице есть дом, Всегда закрыты ставни в нем. От всех нас страшно далеки, Живут в том доме старики. Он худ и сед. Она, как тень. Им в муку ночь, и в тягость день: Их сын остался на войне, В чужой далекой стороне В песках его затерян след… А старикам по сорок лет.