Поколение «все и сразу»
Шрифт:
На подоконнике стройным рядом вытянулись книги разного роста. Тут зарубежная и русская классика, фантастика и детективы – все на любой вкус. Карина выхватывает одну, руководствуясь шестым чувством, и раскрывает на случайной странице…
– Здорово, что тут книги есть, – бурчит она, на полном серьезе уткнувшись в текст.
– Не думаю, что их хоть кто-нибудь читает.
– Зато они так красиво стоят. И даже с успехом выполняют свою роль декора. Без них кафе было бы как без изюминки…
– Это не основная задача книг, – как писатель, я слегка
– И еще мне нравятся картины… – Переключается она. – Хотя они больше похожи на постеры в рамках.
Я киваю, словно невежественно приглашая на экскурсию, и поворачиваю голову. Рассматриваю полотно, на котором, с первого взгляда, отражены попавшиеся под руку предметы: белая чашка, какой-то кусок ткани цвета молочного со светло-кофейным и старый круглый будильник.
– Какая разница, на что они похожи, в конце концов, мы не в музее… Но мне нравятся.
Карина почесывает лоб, перемалывает какой-то интерес… Потом обращается ко мне с выражением полной серьезности на лице:
– Ты доволен своей работой?
Я поживаю плечами. Как тут объяснишь о стиле жизни, пожирающем личное время на хобби и саму жизнь, которую вечно восхваляют о которой вечно говорят, что ей необходимо дорожить? Тринадцать часов работы пожирают личную жизнь, вызывают хроническую усталость, все время заставляют выбирать: либо сплошная качественная работа, закрывающая белый свет, либо некачественная работа, смешенная с другими увлечениями, семейной жизнь и дополнительными попытками покорить мечтами мир…
– Бабушка, когда узнала о твоей профессии, сказала, что у тебя очень доброе сердце.
– В сущности, все далеко не так, – после небольшой задумчивости протягиваю я. – Бесит, когда в три часа ночи приходят придурковатые за кормом или каким-нибудь шампунем… Я ненавижу работу из-за того, что все это приходится терпеть. Одно дело, когда не спишь, потому что стережешь жизнь, другое – когда выполняешь чью-то прихоть.... Ну, где уважение? Лично я не терплю утруждать людей, даже если они на работе, например, в ресторане, если я увижу, что к моему столику идет официант, я знаком покажу, что не нуждаюсь в его услугах. Зачем же мне утруждать девушку или молодого человека? А ночью надо спать. Если ничего срочного не случилось…
– Но ты ведь сам выбрал работать ночью, – и это утверждение сражает наповал, против него не существует ни один аргумент. Вот и сейчас я плюхнулся в лужу.
– Выбрал, но я про уважение
– Зачем тогда вообще работать сутками? Это ведь так сложно. А ты еще не высыпаешься…
– Удобно. По сути, я только два дня в неделю хожу на работу, а оставшееся время посвящаю творчеству и другим делам.
– Это какому творчеству?
По необъяснимым причинам меня всегда вгонял в волнение этот вопрос: ноги слабели и мякли, голос ломался, словно в нос мне на несколько мгновений сунули газовый наркоз. И даже сейчас, несмотря на стремление показывать лишь лучшие стороны, я все же
– Пишу книги.
– Книги? – Она взвешивает в руках взятую с полки книгу, будто тем самым задавая вопрос: именно такие книги? – Как интересно! А о чем?
– Ну… О взаимоотношениях людей, в основном. Патологических. Пишу о зависимостях… Сейчас вот, например, пишу о мужчине, который выстраивает в собственной квартире мещанский мирок… Он обладает такими средствами, что может позволить купить себе все, но… Ему недостает любви, и он думает, что сможет купить ее как, скажем, шкаф или картину… Мне трудно рассказывать о своих идеях, правда, но, если хочешь, я обязательно поделюсь с тобой романом. Потом, когда допишу.
– Так это целый роман! – Я киваю. Карина смотрит на меня в упор восхищенными глазами, потеряв внимание ко всему миру, вцепившись только в мой говор… Она даже потянулась ко мне всем телом, склонившись плакучей ивой над столом. – С нетерпением хочется почитать, спрашиваешь еще!
Самолюбие настойчиво требует рассказывать еще больше, чтобы еще выше вознести самого себя в ее глазах, однако значимых достижений в литературе у меня все еще не имеется, поэтому приходится ограничиваться лишь грандиозными планами и немногочисленными завершенным работами, которые толком не разглядел мир.
– В институте я писал рассказы на скучных парах. Не люблю этот жанр, а все же, могу прислать парочку.
– С нетерпением жду! Уже! А… – Восторг вдруг сменяется на непонимание. – Почему не любишь рассказы?
– Такие короткие… Времени слишком мало, чтобы привыкнуть к героям, поэтому рассказы меня не цепляют. Даже если какой-то автор встраивает драму в рассказ, то… Ну и что? Герои не стали для меня близкими людьми, которых я хорошо знал… Поэтому и не люблю рассказы. А сам я их захватывающе писать не умею. Впрочем, не буду отрицать, что есть профессионалы такого рода литературы.
– Но рассказы не всегда создаются, чтобы потрясти человека. Очень часто они являются… Скажем так, чем-то вроде картин.
– Беллетристика какая-то. Но почему бы и ей не быть? Хотя мне непременно требуется смысл во всем. Особенно в творчестве. Хотя бы кажущийся…
– Слишком опасно придавать всему смысл…
– Почему это?
Карина пожимает плечами. Не знаю, схоже ли наше мышление или нет, но сам я считал, что поиск смысла сводит с ума, выжигает мозги, порождает суицидные желания…
– Что мы все о рассказах и рассказах… Кстати, – вдруг вспоминаю я после короткого молчания. – Ты дочитала “Триумфальную арку”?
Вдруг испуганно в отрицании замотав головой, Карина боязливо залепетала:
– Нет, там, – сразу же начинает она, чтобы я не задавал лишних вопросов, – там… Я отложила. Не могу читать. Эти операции…
– Жаль. Очень жаль.
А лично мне всегда было интересно читать эти хирургические приемы, и я всегда хотел видеть больше… Но как же то объяснишь человеку, до потери сознания боящемуся крови?