Полынный мёд. Книга 1. Петля невозможного
Шрифт:
– Ага, – подтвердил второй голос, – как вошь на гребешке. Ну, ничего, мы его сейчас электроразрядником засандалим.
– Не надо! – запищал во всю силушку своих легких Поскребышев.
Тут же под стол сунулась голова военкома.
– А в армию пойдешь? – спросила она.
– Пойду-у-у, – захныкал Феофан Савельевич. – Я на все согласен.
– Вот и отличненько, – потирая руки, крякнул майор. – А то смотри – упрямиться вздумал. А у меня, брат, разнарядка, у меня, понимаешь, план тоже имеется. Время приписок кончилось, сок из себя последний выжми, а дай две тысячи рыл в нашу самую красную и победоносную. Иначе из тебя самого форшмак сделают и на ужин сожрут, не подавятся. Уразумел?
– Угу, – размазывая слезы по щекам, выдавил из себя Поскребышев.
– Тогда вылезай из-под стола и шагай в строй.
– Как же я в таком виде?
– Ах, да! Ну-ка, Митрофан, отнеси его на плац, да гляди в оба, чтоб не смылся.
Красавчик кивнул, сунул руку под стол и ухватил Поскребышева за воротник пиджака. Феофан обвис, словно котенок, пойманный за шкирку, правда, и в таком положении он не мог молчать.
– Да какой же с меня вояка? Автомат, почитай, раз в пятьдесят больше меня будет.
– Ничего, – гоготнул Живодеров, – в разведчики тебя определят. Будешь по вражеским тылам шариться, ценную информацию для Родины добывать. И еще не забывай – для страны какая экономия. В наперсток тебе каши, допустим, насыплют – так на два дня хватит!
– Издеваетесь, – снова захныкал Поскребышев. – Ну, верните прежнее мое состояние, я же согласился в армию идти.
– Ладно, – вздохнул майор, – уговорил. Я сегодня добрый, я сегодня в «Виндикаторе» два уровня прошел. В общем, повторяй за мной: «Служу Советскому Союзу!»
– Опять издеваешься? – заревел в три ручья Феофан.
– Да ты что?! – изумился майор. – Это заклятие любую порчу или болезнь снимает. Сам посуди, детишки сейчас все слабенькие, нитратами-гербицидами травленные, а как в армию попадут, как скажут «Служу Советскому Союзу», так и все: никого на хрен не интересуют твои болячки. А коль не интересуют, значит, их и нет. Правильно я мыслю?
Поскребышев осторожно кивнул своей малюсенькой пинг-понговой головушкой, опасаясь перечить Живодерову. Тот же, разойдясь, взахлеб продолжал свою мысль:
– Ну, конечно, «Слава КПСС!» посильнее заклятие будет. От него целые народы в дрожь бросает, я имею ввиду загнивающих капиталистов, а нам – хоть бы хны. Дулю в кармане сотворишь и орешь до посинения. И чем громче да больше орешь, тем выше поднимаешься по служебной лестнице. Не-е-е, заклятия – вещь великая. Скажем, говоришь десять раз на дню: «Да здравствует коммунизм!» – глядишь, ты уже на спецобслуживании. Народ ливерную колбасу жрет, а ты – салями, народ бананов в глаза не видел, а ты ими свиней кормишь на своем приусадебном участке. Кстати, запомни, что бананы в Союз не завозят исключительно по желанию трудящихся. Посмотрели, понимаешь, «Бриллиантовую руку», и давай гневные письма в ЦК катать, дескать, и не думайте кормить нас этим проклятым капиталистическим овощем, рабочие руки надо беречь, лишний травматизм нам ни к чему и те. де., и те. пе.
«Он это серьезно или как? – с тоской во взоре размышлял Феофан Савельевич. – А хотя, какая мне разница? Загудел я все таки в армию, спекся. Все женушка, змея подколодная. „Сходи, выступи перед призывниками…“ У-у, стерва! Ну, ничего, как оттрублю свой срок, как домой вернусь, как Полине голову отверну… закачаешься. Сам Джек-потрошитель на стажировку будет ездить. Эх, побыстрей бы уж службу начать. Раньше, как говориться, сядешь…»
И закрыв глаза, Феофан вымолвил:
– Служу Советскому Союзу!..
Колеса у вагона были квадратные, не иначе. Подбрасывало так, что каждые пять минут кто-то слетал с полки и, нещадно матерясь, грохался вниз. Поскребышев падал трижды, причем, в последний раз неудачно зацепившись лбом о столик, напрочь отшиб память. Теперь он лежал на полочном дерматине и, тупо глядя в потолок, силился вспомнить, как оказался в этом, пропахшем перегаром и вонючими носками, вагоне. А вокруг похрапывали и стонали, матерились и вспоминали маму, причем, все это происходило во хмельном бредовом сне. Бодрствовал только сопровождающий новобранцев прапорщик, нервно шнырявший по вагону каждые пять минут, проверяя, все ли подопечные на месте или кто-то потихонечку выпрыгнул на ходу в окно.
«Господи, – думал Поскребышев, клацая зубами от ужаса. – Где я? Кто я? Откуда? И что это за пьяные рожи храпят вокруг меня? А морды у них… моды-то! И лысые все. Почему? Уголовники! – вдруг обожгло Феофана Савельевича. – И я – рядом с ними. Значит… значит, я и сам урка, может, даже вор в законе. Но странное дело, я себя не ощущаю ни вором, ни, тем более, законником, словно плавающая в море килька, которая не осознает себя в томатном соусе, покуда ее не закатают в банку… Впрочем, это еще ни о чем не говорит. Я могу быть не вором, а, скажем, налетчиком или убийцей. Так и есть, я люблю кровь, моря, океаны крови. Только откуда я это знаю? Самому бы хотелось ответить на этот вопрос. Может, дремучие инстинкты подают мне сигнал? Ау, инстинкты! Вы б еще подсказали, как меня звать и куда катиться этот арестантский вагон? Ну… Ну давайте… Чего молчите? Жалко, что ли?»
Но инстинкты молчали, кроме одного. И Поскребышев, быстренько спрыгнув с полки, помчался к туалету.
Однако, не так просто пробежать по всему вагону и не нарваться на сопровождающего, который, как сторожевой пес, пасущий овец не ради тарелки с помоями, а потому что деваться ему некуда, готов на все, лишь бы не потерять своего тепленького местечка. Нет ни у кого более чутких ушей и зорких глаз, чем у военкоматовских прапорщиков.
– Стоять! – громыхнуло за спиной Феофана со звуком разорвавшейся гранаты.
И так, как окрик этот был чересчур звучным, а мочевой пузырь у Поскребышева – чересчур полным, то свершилось неотвратимое: мощная струя вырвалась, словно из брандспойта, и, не найдя выхода, потекла на пол из широких штанин.
– Это что такое? – угрожающе прошипел прапорщик, медленно пятясь от стремительно надвигающейся лужи.
– А зачем вы так громко кричали? – понурился Феофан Савельевич, но дела своего не прекратил.
– А затем, что по вагону без разрешения шляться нельзя!
«Так и есть, – мысленно застонал Поскребышев, – На кичу меня упекли чалиться. Век воли не видать».