После нас - хоть потом
Шрифт:
– А, вон оно что… - смягчился Глеб.
– И где это?
– Да вот, в кладовке…
Женщина засуетилась, выбираясь из-за деревянного барьера. Вдвоём они приблизились к узкой двери, за которой обнаружился закуток, на треть заставленный невскрытыми пачками старых газет. Косо выдающийся из стены закутка белёный электрический патрон действительно был пуст.
– Позавчера ночью дежурю… - Вахтёрша перешла на боязливый шёпот.
– Смотрю: свет из-под двери. Думала сначала, кто-то новую лампочку ввернул. Пошла выключить - чего зря свет жечь? Не выключается. Надела варежку, хотела вывинтить, а её не ухватишь!
– Горячая?
– Если бы! Рука
– Ясно… - вздохнул Портнягин.
Вахтёрша обиделась:
– Если не верите, сами сегодня ночью придите - и…
– Почему же? Верю… - Рослый ученик чародея привстал на цыпочки и произвёл пару пассов перед пустым патроном.
– Лампа-призрак, обычное дело… Сильно достаёт?
– Да нет… - смешалась вахтёрша.
– Просто не по себе как-то, знаете… И счётчик денежку мотает!
– Ничего он не мотает, - сказал Портнягин, снова опускаясь на всю ступню и отряхивая ладони от чего-то невидимого.
– Энергию призраки сосут из астрала, так что счётчик тут ни при чём. Вы на неё просто внимания не обращайте… Явление безобидное…
– Как же безобидное, если призрак?
– Женщина поёжилась.
– А вам какая разница?
– удивился Глеб.
– Вы-то - человек, а не лампочка… Новую ввернуть не пробовали?
– Да я сюда теперь и подходить боюсь!
– Вот и хорошо. А то на одних лампах разоритесь. Спиральки у них чуткие, нервные, а тут призрак! С перепугу перегорать начнут.
Вахтёрша моргала.
– Так это что ж?
– оскорблённо проговорила она, сообразив.
– У лампочек, что ли, тоже душа есть?
– А как же!
– сказал Портнягин.
– Любой электроприбор состоит из физической основы и энергетической сущности. Как и мы с вами. Пока лежит на складе - мёртвая материя. Разные там пробные включения после сборки - не в счёт. Так, вспышки сознания, потом они обычно забываются… - Ученик чародея увлёкся, не замечая, что его добродушные объяснения звучат для собеседницы прямым кощунством.
– А подсоединили к сети - всё: побежал ток по проводам, пошли мыслительные процессы, то есть, считай, душа народилась. Предполагают, что электрический контур каждой перегоревшей лампочки, - добавил он как бы по секрету, - витает вокруг патрона девять дней. Незримо, правда. Хотя бывает, что и проявляется. Вот как у вас…
Услышав такое, вахтёрша даже помолодела от возмущения.
– Девять дней? Да вы что, Глеб Кондратьич? Может, ещё скажете, что они потом в рай идут?!
– Н-ну, в рай не в рай… Есть там у них, короче, такой эфирный слой… Но это долго объяснять. Редактор на месте?
– На месте!
– бросила женщина и, сильно раздосадованная, вернулась за свой барьер у входа.
Интересно, что бы она сказала, узнав о существовании пятимерно-пространственного Форгаранда - потустороннего обиталища великих творений архитектуры, столь впечатляюще описанного Даниилом Андреевым? Или, скажем, о загробной жизни автомобилей. Или об удивительном рае обувных шнурков, имеющем всего одно измерение. Да им в общем-то больше и не надо, шнуркам…
Помещение редакции «Ведуна» было тесным, как лабиринт, на чём, собственно, сходство и кончалось. Заблудиться в шести пенальчиках, гордо именуемых кабинетами, сами понимаете, затруднительно. Даже апартаменты редактора если и превышали размерами узкий жилой чуланчик в однокомнатке Ефрема Нехорошева, то не намного.
При виде Глеба редактор Ларион Маркелович, представительный, смолоду седовласый мужчина с красивым, но вечно испуганным
– Глеб!
– шумно возликовал он.
– Ну наконец-то!
– Привет, - сказал Портнягин, прикрывая за собой дверь.
– Что у тебя опять стряслось?
Несмотря на солидную разницу в годах, оба вели себя друг с другом как ровесники. Так уж сложилось.
– Чаю? Кофе? Водки?
– Чаю, - вклиниваясь между столом и стулом, сказал Портнягин.
– Кофе ты варить не умеешь.
– Да он растворимый!
– Тем более.
От присутствия двух крупных мужчин в помещеньице стало совсем тесно, поэтому чай Маркелыч заваривал скупыми точными движениями и всё равно пару раз угодил локтем в стекло припавшего к стене плоского шкафчика, где хранилась коллекция призовых оберегов.
– «Письмецо в конверте»?
– полюбопытствовал Глеб.
– Да, - отрывисто ответил редактор.
– Письмецо… - Втиснулся за стол, выдвинул, насколько это было возможно, ящик и достал прихваченные единой скрепкой два тетрадных листочка и конверт - всё лежалое, желтоватое.
– Вот, ознакомься…
– «Дорогая редакция!
– заранее нахмурясь, прочёл Портнягин.
– Пишет Вам Ваша давняя подписчица, домохозяйка Пелагея Чиркуль…»
Ничего из ряда вон выходящего письмо не содержало. Крупными округлыми буквами подписчица извещала о том, что сочинила стихотворение, каковое прилагает отдельно с надеждой на публикацию. Если же редакция сочтёт, что затронутая тема не имеет отношения к оккультизму (предупреждала Пелагея Чиркуль), то это стихотворение только с виду бытовое, а на самом деле мистическое, поскольку под упомянутой в нём темницей надлежит разуметь нашу физическую оболочку, а под узником - астральное тело.
Судя по некоторым особенностям наклона и начертания букв, всё изложенное было оголтелым враньём. Но не более того. Ни магических знаков, ни следов заговора Глебу обнаружить не удалось.
– И что?
– с недоумением спросил ученик чародея бережно принимая чашку чая на крохотном картонном поддончике.
– Теперь стишок прочти!
Портнягин освободил от скрепки второй листок.
– «Узник», - несколько озадаченно огласил он. Хмыкнул, пробежал глазами первые строчки.
– По-моему, я это уже где-то читал…
– Я - тоже, - мрачно откликнулся редактор.
– Нет, это не ко мне, - решительно сказал Глеб, возвращая бумаги и скрепку.
– Это к участковому. Или к психиатру.
Такое впечатление, что Леонид Маркелович был слегка шокирован портнягинской прямотой.
– Глеб!
– пристыдил он.
– Ты же колдун! Как ты можешь?
– А что я такого сказал?
– Ты что же, хочешь, чтобы мы вернулись во времена воинствующего материализма?
– Редактор был не на шутку взволнован.
– Чтобы снова невинных людей огульно обвиняли в литературном воровстве? Высмеивали всенародно, издевались, к позорному столбу ставили…
– Так если воруют…
Маркелыч поник, вздохнул судорожно.
– А вдруг нет?
– спросил он с тоской.
– Вдруг надиктовал он ей? Из некромира, а?.. Были же случаи: вселится в человека дух Бунина… или Ахматовой… Ты же колдун, Глеб!
– беспомощно повторил он.
– Стало быть, должен понимать, что временное подселение души - никакая не выдумка!
– Ну, публикуй тогда…
– Щаз!
– огрызнулся редактор.
– Представляю, как это будет выглядеть! «Узник». Стихотворение Пелагеи Чиркуль…