Последний Ангел
Шрифт:
Стоит мне поравняться с задним бампером, как открывается дверь в салон.
Я замедляю шаг. Сесть сейчас в машину будет глупо после всего, что сказал Бродяга. Ей нужна скрижаль. Что бы она сейчас ни сказала – ей просто нужен кусок камня, висящий на моей шее.
Еще несколько шагов, и я вижу белый салон, обшитый кожей, чувствую запах цветов с легким терпким оттенком. Ее духи.
Но садиться все равно нельзя, и дело тут не в словах четырнадцатилетнего мальчишки. Внутри меня, на самом дне подсознания, скрыто ощущение: отдавать скрижаль не стоит. Ни Оленьке, ни Кавену. Вообще никому. Я не знаю, откуда взялась такая уверенность.
Еще несколько шагов, и я вижу руки на руле. Белые тонкие пальцы небрежно держатся за кожаную оплетку. Она слегка постукивает розовыми коготками, словно пребывает в нетерпении.
Наконец я поравнялся с открытой дверью. Оленька сидит, повернув ко мне голову. На ней короткая белая юбка гармошкой, обнажающая стройные ноги, простенькие кеды и светлая майка, прекрасно обрисовывающая фигуру.
Сглатываю ком размером с Куллиан.
Я чувствую, как потеют под взглядом ее голубых глаз ладони и спина. Она просто улыбается. Но я знаю, что нельзя садиться в машину, нельзя даже смотреть на эту девушку. Но почему нельзя – никак не могу понять. Это же просто девушка. Пусть загадочная, очень красивая и, судя по всему, богатая, но все же девушка. Неужели так повлияли слова Бродяги? Хотя еще до знакомства с тем странным мальчишкой я отказывался садиться в машину.
Невероятным усилием воли отвожу взгляд от хищной машины и прохожу мимо. Мне кажется, что я закован в гору стальных доспехов. Каждое движение дается невероятно тяжело. Переставить ногу едва ли проще, чем пробежать пару километров. Я чувствую, как по телу бежит пот, смешиваясь с дождевой водой.
Пять мучительных шагов, боковым зрением вижу белоснежный бампер. Идти становится будто бы легче. Делаю еще несколько шагов, и на меня обрушивается неожиданная легкость. Ноги едва ли не взлетают при малейшей команде мозга. Оставшийся путь до дома я преодолеваю легким бегом, наслаждаясь странной легкостью во всем теле.
В уже ставшей родной съемной квартире меня ожидает прохладный душ, горячий кофе и холодный завтрак. Тяжелые мысли, отчаявшись завладеть моим вниманием, расползаются по самым темным углам сознания. Все, что я сейчас хочу, – просто отвлечься. Постараться забыть прошедшие два дня. Абсолютно безумных дня. Забыть красавицу Оленьку, забыть угрюмого Кавена, забыть ребенка Бродягу. Это все слишком невероятно. Выстрелы в мою голову, непонятные куски гранита, малолетние философы с глазами мудреца. Я простой парень, встречаюсь с простой девушкой, живу в простой квартире, работаю на простой работе.
Стоило подумать про девушку, как сразу завибрировала телефонная трубка. Внешний дисплей черной «раскладушки» высвечивает короткое имя «Аня». Сейчас будет скандал. За всеми событиями я не звонил ей пару дней. С неохотой откидываю крышку телефона и подношу трубку к уху.
– Привет, – раздается мягкий, чуть картавый голос.
– Как ты, милая?
Стоит услышать ее голос, я сразу представляю себе эту стройную девушку. Маленького роста, с длинными каштановыми волосам и добрым, глуповатым лицом. Милая такая, почти без извилин. Удобно.
– Я-то хорошо, – в ее голосе ясно слышится обида, – а вот ты, наверное, очень занят.
– Да.
Отчего-то говорить с этой куклой сейчас совсем не хочется.
– Чем, любимый?
– Работа.
Специально стараюсь говорить короткими фразами, зарубить разговор в зародыше, но с ней это не проходит.
– А чем ты так занят?
– Нет времени. Извини, мне нужно идти.
Сбрасываю вызов. Этот звонок почему-то очень взбесил меня. Глупые вопросы. Ясно представляю, как она сейчас, обняв какую-нибудь мягкую игрушку, подаренную мной, плачет и смотрит на мобильный телефон – ждет моего звонка с извинениями, как было при каждой ссоре.
На своем лице я ловлю бессознательную улыбку. Нет, не позвоню. Зашвыриваю телефон в нижний ящик стола, под ворох бумаг, счетов за свет и Интернет, блокнотов, тетрадей, распечаток схем.
Ощущаю странное чувство злобы и темного злорадства.
Касанием клавиши пробела пробуждаю компьютер ото сна. Быстро отвечаю на накопившиеся за время отсутствия сообщения в аське и контакте, проверяю почту. На все уходит добрых полчаса.
Через наигрывающую в колонках музыку Вагнера слышу настойчивое вибрирование мобильного телефона. Я точно знаю, кто звонит, и брать трубку не намерен.
Мягкие подушечки наушников прижимаются к ушам. Несколько привычных, почти рефлекторных действий – и между моим ноутбуком и компьютером Стила устанавливается голосовая связь.
– Привет! Ты где опять пропал? Мы тебя ждали-ждали!
– Здорова, Стил. Ты не поверишь, со мной такое произошло!
– Конечно, не поверю! Никакие происшествия в реальном мире не должны влиять на игру! Как ты мог! – то ли шутя, то ли всерьез вскрикивает компьютерный маньяк.
– Кстати, об игре. Заходи, по ходу расскажу.
Мы присоединяемся к игровому серверу и с головой уходим в волшебный мир так недостающих человеку приключений, магии, принцесс и драконов. В ходе беготни по пещерам и замкам, между боями и закупками оружия и зелий рассказываю виртуальному другу всю цепочку произошедших со мной событий.
– Вот такие дела, Стил. То ли я схожу с ума, то ли мир.
– Думаю, ты. А ты ничего не кушал запрещенного?
– Нет, ты же знаешь, я не ем всякую гадость.
– Знаю. Может, эхо сыграло.
– Какое эхо? Ты о чем?
Пока Стил подбирает слова, мы лихо сливаем гору противников и продвигаемся в глубь пещеры. Вокруг пылает пламя, дышат огнем драконы, машут топорами орки и гномы. Игра сегодня необычайно живая, и говорим мы с большими перерывами между боями.
– Ну, это бывает у бывших наркоманов. Когда они долго не употребляют, у них возникает эхо. Кайф ловят ни с чего. Флешбэк, на их жаргоне.
– Стил, я не был торчком. Было дело, кушал, но несерьезно. Да и на приход совсем не похоже.
– Тогда не знаю. Слушай, Вик, у меня тут какая-то девочка твой номер аси требует.