Последний Бастион
Шрифт:
Опытный летчик посадил машину так плавно, что я даже не заметил момента, когда колеса коснулись взлетной полосы. Белая туша семьсот сорок седьмого пробежала по взлетно-посадочной полосе, свернула влево и уже через несколько минут подрулила прямо к международному терминалу (сейчас в нормальных аэропортах трапами не пользуются, самолет подруливает к терминалы и пассажиры через раздвижную "кишку" попадают прямо в здание терминала. Удобно… – прим автора). Закинув на плечо спортивную сумку с самым необходимым, я начал протискиваться к выходу…
– Какие люди…
Ник встречал меня у самого выхода в терминал,
– Привет, братишка – улыбнулся я – Барахло твое где? – спросил Ник – Так не разгрузили еще…
– Пошли – улыбка на лице Ника пропала – если не поторопимся, то своих вещей ты можешь и не увидеть…
Чувствуя себя последним дураком, я потащился в хвосте Ника. Тот же шел весьма уверенно, не глядя по сторонам, по всему чувствовалось, что аэропорт он знает как свои пять пальцев. Через несколько десятков метров Ник свернул в коридор, толкнул первую же дверь и начал спускаться по узкой лестнице вниз. В отличие от чистых и пристойных аэропортовских залов для пассажиров здесь было грязно и мерзко, со стен клочьями свисала отставшая краска. Отчетливо пахло фекалиями.
– Черные где живут, там и гадят… – прокомментировал Ник мою сморщившуюся от вони физиономию – если за ними не следить они и в столовой сортир устроят.
Привыкай, братишка. Это тебе не Америка.
Да…
Спустившись по лестнице Ник с силой пнул ногой дверь – и мы оказались в логистическом складе аэропорта. Громадный склад на первом этаже. Не убирались здесь по меньшей мере год, запах только усилился. У ворот склада сновали желтые кары с прицепами полными багажа, темнокожие рабочие в грязно-синих комбинезонах лениво разгружали подъезжающие тележки, бросая вещи на ленту транспортера, ведущего в зал прилета. Недалеко от нас в углу была свалена прямо на землю груда чемоданов и на ней с важным видом сидел громадный, весом не меньше двухсот килограмм чернокожий в каком-то попугайски ярком одеянии.
– Местный нкози (то есть вождь – прим автора) – прокомментировал ситуацию Ник – аэропорт платит ему просто за то, что он сидит здесь и присматривает за этими ублюдками, чтобы они хоть немного работали.
Для меня, родившегося и выросшего в Америке, ситуация выглядела дикой…
Ник тем временем подошел к вождю (то вообще никак не отреагировал, вообще мне он показался немного обкуренным), что-то спросил на странном, совершенно непохожем на английский, распевном языке (как потом оказалось, коса). Через несколько секунд вождь что-то коротко ответил на том же языке (вообще, в ЮАР государственными являются одиннадцать языков, больше только в Индии – прим автора). Ник что-то сказал уже резче, потом достал из кармана небольшой кисет и протянул его вождю. Сразу оживившись, вождь оглушительным голосом что-то крикнул.
Удовлетворенно кивнув, Ник подошел ко мне.
– Сейчас езжай вот с этим вот… – Ник показал на подбежавшего к нам чернокожего, на
– Что ты ему дал? – тихим голосом осведомился я – Бум (так в Африке называется марихуана – прим автора), братишка – белозубо ухмыльнулся Ник – в общении с ними это самая лучшая валюта, какую только можно себе представить…
Вот это дела…
Тем временем чернокожий что-то залопотал на непонятном мне языке.
– Езжай с ним. Он торопится.
Опасливо осмотревшись, я направился вместе с чернокожим к его транспортному средству – небольшому желтому тягачу, к которому было прицеплено пять прицепов для багажа.
– Сюда, сюда – мой провожатый показал на маленькое сидение рядом с водительским.
Я удивился, что английским он владеет.
– Ты знаешь английский?
– Немного. Язык белый. Надо. – сказал чернокожий, устраиваясь на сидении.
Следующую минуту я вспоминать не хочу… Так ездят… наверное только на "Индикаре" (популярные гонки в США, наподобие Формулы 1 – прим автора). Маленький тягач, да еще с прицепами за спиной рванул с места так, как будто за нами гнались все силы ада. Не успел я прийти в себя, как водитель заложил такой резкий вираж, что я чуть не выпал на ходу. Сзади раздался удар, кажется тележки при повороте за что-то зацепились…
– Круто! – с улыбкой на тридцать два зуба адский таксист повернулся ко мне – Тише! – взмолился я, но в следующую секунду был вынужден судорожно схватиться за переднюю стойку – водитель заложил новый резкий вираж.
Я никогда не думал, что Боинг 747 такой огромный. Когда входишь в него по переходу, он кажется обычным самолетом, но тут, с земли он казался просто великаном…
Заложив последний вираж, наша адская тележка оказалась прямо около раскрытых багажных люков Боинга. Там уже стоял небольшой грузовик с подъемной платформой, несколько темнокожих грузчиков готовились подняться для разгрузки багажа.
– Воры! – мой провожатый повернулся ко мне и опять улыбнулся непонятно чему.
Вот ни хрена ж себе…
Размахивая руками и эмоционально крича что-то, мой провожатый подбежал к группе грузчиков у самолета. Несколько минут они обменивались мнениями, размахивая при этом руками и сплевывая от избытка чувств на землю, потом негр подбежал ко мне.
– Нкози! Подниматься туда! Показать!
Словарный запас английского у моего нового друга оставлял желать лучшего. Только через несколько секунд я понял, что должен подняться и показать свой багаж. Что я и сделал. После чего несколько тюков были с поразительной быстротой выгружены из брюха самолета и загружены в одну из тележек для багажа. Я думал, что мы загрузимся по полной, но мой провожатый замахал руками, как только мой багаж оказался в тележке.
– Едем!
Ну едем так едем…
Секунд через тридцать я заметил, что мы едем не по прежнему маршруту – Куда? – до меня дошло, что с местными нужно общаться максимально коротко – Туда, туда! – водитель замахал рукой, показывая куда-то вперед. Ну, туда так туда – решил я, ему наверняка лучше видно…
Впереди, у открытых настежь и никем не охраняемых ворот в заборе ждал Ник. Рядом с ним стоял абсолютно новый, песочного цвета пикап "Тойота" с двойной кабиной.
– Все нормально?