Последняя любовь президента

Курков Андрей Юрьевич

Появился он часов в шесть утра. Бровь и губы разбиты, на лице грязь и кровоподтеки. А в семь приехала мама Миры обсудить вопрос о прописке Вити в коммуналке. Она сама, слава богу, притормозила процесс после того, как Витя не пришел на официальное празднование свадьбы, устроенное тещей для своих друзей и подруг в столовой авиазавода. С тех пор Витя был под усиленным тещиным контролем. Она дала ему месяц испытательного срока, и вот, когда месяц истек и она приехала проверить состояние дел, ее встретил избитый, истоптанный и замоченный в сливном колодце уличной канализации зятек.

Цирк,

продолжавшийся на моих глазах с момента свадьбы в кочегарке, подходил к концу. И, надо сказать, не было в этом цирке ни акробатов, ни дрессировщиков. Одни клоуны. Но грустные. Сам я тоже стал немного клоуном, отказавшись уходить из комнаты, со своих законных квадратных метров. Расстелил на полу под батареей матрац, устроил себе лежбище, а тахту с кроватью оставил молодым. Они составили эти два разновысоких, но мягких предмета и иногда «возились» на них, но вяло и молча. В эти моменты они, возможно, думали, что я сплю. Иногда я действительно спал. Но даже если не спал, то на их личную жизнь не обращал никакого внимания.

И вот мама Миры, пробыв в комнате только пять минут и отказавшись от хорошего растворимого кофе, произнесла приговор: «Никакой прописки!» – и хлопнула дверью.

– Тогда мы уедем, – бросила ей вслед Мира.

– Куда вы уедете? – спросил ее я.

– В Германию! Германия стала брать евреев! Они нам за Бабий Яр должны.

На это я промолчал. Задумался. И ощутил странную, едва улавливаемую душевно-родственную связь с Мирой. Как с родной сестрой, с которой все детство провраждовал, но теперь, предвидя ее отъезд, заранее затосковал.

– А его пустят? – спросил я после паузы, кивая на заснувшего в грязной одежде на тахте молдаванина Витю.

– Его пустят. – Мира опустила взгляд на свой уже заметный живот и погладила его. – Тут вот настоящий еврей, – сказала она нежно. – А отец у него – несчастье! Но все-таки отец.

Я бросил взгляд на свои новые часы – подарок от самого киевского мэра за организацию и активное участие в первой польско-украинской конференции предпринимателей. Восемь часов тринадцать минут, а в центре циферблата – золотой тризуб.

– Ты его водкой промой, – кивнул я на Витю. – И пластырем заклей, чтобы инфекция не попала. А то не доживет он до твоей Германии!

Мира кивнула, посмотрела на меня жалобно и даже с укором, будто я был виноват в ее несчастьях.

«Держись-держись!» – мысленно пожелал я ей выдержки и, надев на шею галстук с красным польским орлом по центру – подарок с все той же конференции, отправился на работу.

209

Киев. Январь 2005 года. Вечер.

Я сначала не придал значения удивительной тишине в квартире. Пришел, бросил дорожную сумку в кабинет-спальню и сразу на кухню.

В мойке куча посуды. Светлана до сих пор не научилась загружать посудомоечную машину. Но это простительно. Она по природе своей не-домохозяйка. Никогда раньше не была ею и уже не станет.

Первое мое желание – выпить чаю – я оставил неутоленным. Вместо чая показалось более логичным согреться каким-нибудь напитком покрепче. Остановился на коньяке. Чтобы продолжить послевкусие трехчасового полета. Мой домашний коньяк оказался не лучше и не хуже предложенного мне стюардом. Только там это был «Мартель», а тут я побаловал себя «Ларсоном». И то, и другое – Франция. Мягкий, приятный, расслабляющий вкус.

И снова тишина обратила на себя мое внимание. Надо заглянуть в спальню. Может, Светлана спит?

Часы показывают половину девятого. Вроде рановато. Рановато, чтобы ложиться отдыхать.

Я заглядываю в спальню. Вижу убранную кровать. Слишком аккуратно убранную, словно с каким-то особым старанием.

Тупо смотрю несколько секунд на нашу широкую кровать, которую, однако, уже забыла моя спина. И вдруг замечаю записку, лежащую на подушке.

«Извини, мне все еще хочется побыть одной. Я пока перееду к Жанне. Ее телефон – 239-00-45. Будет звонить Валя – продиктуй ей. Сам звони только в случае крайней необходимости. Целую. Светлана».

На кухне я все еще держу эту записку в руках. Забрался на табурет у барной стойки. Смотрю на телефонный номер, пытаясь понять, в каком районе живет Жанна. Или это ее мобильный?

За окном опять сыплется в зимней вечерней темноте снег. Мне не хочется ни чаю, ни кофе. Мне не хочется и одиночества. Но я нахожу одну утешительную мысль, которая «сглаживает» мое настроение. Мне не надо лгать. Мне просто некому лгать. Мне не нужно придумывать, куда я летал и почему. Светлана сама сделала так, чтобы не узнать правду. Может, она что-то и предчувствует. Но, скорее всего, ей сейчас никто не нужен. Ей и Жанна, должно быть, не нужна. Но за Жанну она, видимо, в ответе. «Мы в ответе за тех, кого приручили!» Она сняла Жанну с Большой Окружной, переодела ее, причесала, и теперь у нее есть Жанна, как у других богатых дамочек есть чау-чау или другие породистые живые игрушки. Жанна, правда, не породистая, но зато быстро учится и умеет говорить.

Что это я ополчился на бедную Жанну? Я трясу головой, удивляясь своей внезапной злобности. Нет, Жанна хорошая, Жанна бедная, потому что теперь стать счастливой и веселой, находясь рядом с моей, или с бывшей моей, Светланой Виленской, нельзя, невозможно.

А можно ли стать счастливой рядом со мной?

Я снова доливаю в свой бокал коньяка и задумчиво вздыхаю.

Звонит телефон.

– Да? – выдыхаю я в трубку.

– Сергей Павлович? Это доктор Кнутыш. Процесс закончен! Все отлично, я проверял под микроскопом! Почти сто процентов гарантии! Можно пускать в дело хоть сейчас!

– В какое дело? – озадаченно спрашиваю я, будучи не способным полностью включиться в тему разговора.

– Это доктор Кнутыш, из клиники микроочистки крови.

– А! Да! А что «сейчас»?

– Я могу договориться на завтрашнее утро, чтобы провести искусственное оплодотворение. Ваша жена сможет завтра утром?

– Завтра утром? Не сможет. Лучше подождать.

– Так что? Охладить или заморозить?

– А какая разница?

– Ну, если вопрос касается двух-трех дней, то лучше охладить. А если дольше – то заморозить.