Повести и рассказы

Солнцев Роман

— Ой, бабы, голая! Совсем стыд потеряли…

— Это чья же это?..

Катя метнулась к баку, пригнулась — в стороне заржали. Где же эти люди, откуда они ее увидели? Торопливо, трясясь, оделась… потеряв равновесие на одной ноге, чуть не упала — ободрала локоть о ржавую жесть бака…Медленно, пунцовая от неловкости, выпрямилась — из переулка, незамеченного ею, на улицу выходили несколько мужчин и женщин с мешками на плечах, уже не глядя на девушку. Катя прошмыгнула домой…

Она попила чаю и села у окна, как когда-то в детстве

сидела. Больше никто на улице мимо не проходил. Унылая рыжая местность, какие-то тусклые дома, отсутствие деревьев, сломанный трактор посреди улицы, без гусениц, три грязные свиньи в сухой яме — все это вызвало в душе такую острую, страшную тоску, что она в третий раз за этот день зарыдала… И сама не зная почему, Катя бормотала сквозь слезы:

— Бедные мои! Куда вас занесло… за что?.. Разве тут можно жить?

Бедные мои… — Перед ее глазами вставали тополя в деревне Чудово, чистая речка с золотым песком на дне, кувшинки в Чудном озере, гуси и утки, церковь на холме с золотым куполом… И тут же, близко, за спиной деревни Чудово — суровый мраморный Давид Микельанджело, виллы с белыми колоннами, увитыми плющом и виноградом… и высоко, до облаков бьющие фонтаны, а над ними, как папаха, алозеленые радуги…

Катя сама не заметила, как перебралась на топчан, принадлежавший, видимо, брату и, подтянув по привычке коленки к животу, уснула…

Ее разбудили шаги по дому, чайник, запевший, как оса, запах бензина и кашель матери. Катя поднялась — горел свет, на дворе уже стояли сумерки, родители накрывали стол.

— Мама! Мамочка!.. Папа!.. — Катя обняла мать и закивала отцу. Извините… не знаю, где что…надо было яичницу поджарить?.. — Она помнила, что отец любил яичницу. — Ой, такая была поездка!.. Как я вам благодарна!

— Нам-то за что? — отец как-то странно смотрел на нее. — Это уж партии-правительству… или как теперь?

И Катю удивило, что и мать смотрела на нее непривычно-пристально.

— Как себя чувствуешь, дочка?

— Нормально.

— Говорят, ты купалась…

— Где? — Катя покраснела. — А-а… Да с дороги хотела окатиться… Я не знала, что тут подглядывают. А что?

— Ничего. Осенью как, учиться пойдем? Или работать? Тебе врачи что сказали?

— Врачи? Ничего.

— Совсем ничего? — накаляющимся голосом переспросил отец и, стукнув кулаком по столу, смирив себя, прошептал. — С-су- ки!..

— Коля! — умоляюще прервала мать этот малопонятный разговор. — Давайте есть. — И позвала. — Витя-я? Ты скоро?

Вошел брат, обтирая ладони о штаны в опилках. От него пахло струганым деревом.

— Готово, — сказал он. — Сверху поролон ей кину — будет, как царевна, спать… — Катя поняла, что Витя мастерил ей лежанку.

— Ой, мам… а в Венеции у нас были койки! Что в длину, что в ширину…

— Потом расскажешь. Небось, от картошки отвыкла? Папа, ты что же все в окно глядишь?

— Налей.

— Коля, тебе сегодня не надо.

— Как

это не надо? Дочь приехала.

Мать ушла в сени, а Катя быстро проговорила:

— Пап, а у них там вина…красное называется кьянти…

— Потом! — чуть не зарычал отец. Видимо, его глодала какая-то обидная мысль, он пробормотал. — Все на свете знают, что нам, русским, надо… когда пить… где нам жить… когда помирать… А вот хрен им! Скоро ты?!

Мать уже наливала ему в стакан водки.

Отец угрюмо выпил и начал жевать хлеб. Катя еще раз хотела было как-то скрасить стол рассказом об Италии:

— А еще они перед едой молются…

— Потом как-нибудь! — отец повернулся к Вите. — Уголь дадут, нет?

— Обещали. — Витя, подражая отцу, ел с суровым видом картошку с хлебом.

— Нам всю жизнь обещают… сначала коммунизм обещали, потом капитализм… А в итоге — люди все хуже живут, да еще их травят, как тараканов… — Отец вынул из кармана что-то вроде карманного фонарика с плоской батарейкой и прислонил к стене дома. — Так. Даже здесь… около тридцати… Ну-ка, твои волосы? — И он больно ткнул железкой в голову Кате. — Тэк-с. Тридцать.

— Он, наверно, у тебя неправильно показывает, — заметила мать, кашляя в платок и старательно улыбаясь. — И здесь тридцать, и на улице тридцать…

— А потому что везде заражено! — закричал отец, наливая себе еще водки. — Где-то в тайге атомный завод… Нету чистой России! Бедная моя дочка!.. Что они с тобой сделали?!

— А что? — не понимала Катя. — Зато как нам повезло… Мне и Нинке…

Отец выпил водки и ушел на крыльцо курить. На ходу доставая сигареты, за ним пошел и Витя.

— А Нина… где теперь, не знаешь, мама?

Мать молчала.

— А вот у них, мама, везде… на улицах… на стенах… портреты не Ельцина или еще кого, а Мадонны… матери Христа…

— У тебя нигде ничего не болит? — спросила мать.

— Не-ет, — протянула Катя. — Вы хотите, чтобы я физически вам помогала, а не училась? Я буду помогать. А учиться я могу и вечерами… я уже немного итальянский знаю… У них, между прочим, легкий язык… и много похожего… например, «мамма»…

— Потом, — поморщилась мать и обняла дочь. — Я очень устала.

Как-нибудь специально сядем и обо всем расскажешь… А сейчас ешь, ешь… ты такая худенькая…

— А у них считается, что девушка должна быть именно худенькой…

— Да, да, — рассеянно закивала мать и снова обняла дочь. — Давай спать. — И размашистыми шагами пошла в сени, вернулась с тулупом, закричала, оборачиваясь. — А ты вместо того, чтобы дым глотать, занес бы свое творение!

В дверях показались на манер саней сколоченные доски и затем сам Витя, от него разило табаком. Он с грохотом установил лежанку с короткими ножками вдоль стены справа от дверей, удвинув вперед к окну стол, и указал, как Ленин или Горбачев, прямой, даже чуть выгнутой ладошкой: