Праведник

Хорр Игорь

— Смотря что? Ведь ты, кажется, никогда ничего не делал по-настоящему…

— Ты так считаешь?

— Да. Если хочешь, я помогу тебе устроиться. Здесь очень нужны люди. Только скажи, чем бы тебе хотелось заняться. Ведь должно же быть у тебя хоть какое-нибудь призвание?

— Должно. У каждого человека должно быть свое призвание. Это дается от Бога, ведь так? Так я прочитал в одной из твоих книг.

— Никогда не думал, что ты будешь читать мои книги.

— Ты не изменился, Алексей. Наивный ты человек.

— Может

быть, может быть. Да, где ты остановился?

— Хватит обо мне, писатель. У меня порядок. Ты-то сам как живешь?

— Все хорошо, Солтан. Живу, работаю. Сыновья выросли. Заканчиваю новый роман.

— Новый роман… — Чеченец снова усмехнулся и отпил из бокала. — Это хорошо, писатель. И о чем же он, этот твой новый роман?

— Психологическая драма. История жизни одного человека, изначально хорошего и доброго, но случайно втянутого в политику и бизнес и, в конце концов, погубившего себя и других людей из-за богатства и жажды власти. В общем, книга закончена, и в конце недели я уже должен отвезти ее издателю. Вот только в концовке я сомневаюсь.

— Для всех этих политиков должна быть одна концовка — тюрьма! — неожиданно заявил Солтан.

Абрам Шлаен принес небольшой графинчик с водкой, две порции только что приготовленных цыплят, салаты из свежих и соленых овощей, грибов, икры и крабов, а также обложенную морковью, чесноком и луком, застывшую в желе фаршированную рыбу — очень популярное в этом ресторане блюдо.

— Господин просил подавать все сразу, — пояснил хозяин и услужливо уточнил: — Не желаете чего-нибудь еще?

— Достаточно, — ответил Солтан.

— Благодарю вас, господин Шлаен.

— Рад услужить, очень рад услужить. — Шлаен удалился.

Чеченец взял графин и налил рюмки.

— Ты куда-нибудь торопишься? — спросил Алексей Борисович.

— Нет. Просто давно не был в хорошем ресторане. И я хочу есть. Выпьем, писатель.

— Да, выпьем. Значит, говоришь — тюрьма?..

— Ах, ты все про то же! Конечно, для кого как. Я ведь там много разных людей повидал. И политиков тоже. Хочешь, скажу, с кем я спал на одних нарах?

— И с кем же?

— С Р…

— Да ну! Вот это да! Он что же, до сих пор в лагерях?

— Прописался он там. Да ему и лучше. На волю он выходить боится. Обиды большие на него. В зоне сейчас порядок. Пришить не дадут.

— Интересно… Слушай! Ведь это то, что мне нужно! — восторженно воскликнул писатель. — Ну-ка расскажи, расскажи поподробней? Как он там?

— Да, ты не изменился. Давай выпьем, — устало сказал Солтан.

Алексей Борисович вдруг заметил, что нечто странное в голосе старого знакомого режет ему слух. Он всмотрелся в лицо чеченца и нашел его сильно постаревшим, во многом утратившим свой некогда устрашающий вид.

«Да, шесть лет заключения здорово отразились на облике известного мошенника, —

подумал он. — И о чем я с ним говорю? Столько лет не виделись, а я пристаю со своими дурацкими вопросами…»

— Ты давно освободился? — спросил писатель.

— Полгода почти.

— Ты изменился. И говоришь как-то странно, почти без акцента.

— За шесть лет можно и не так заговорить. Ты что, не пьешь?

— Пью. Давай выпьем за тебя. За встречу, за твой приезд… — Алексей Борисович хотел еще что-то добавить, но не подобрал слов, поднял рюмку, звякнул о рюмку Солтана и выпил одновременно с ним.

Они попробовали салаты и цыплят.

— Хорошо здесь готовят, — сказал чеченец. — Почти как у нас, на Кавказе. Представляешь, писатель, сколько я не был дома? А здесь хорошо. Только отчего так мрачно?

— В городе траур. Умерла одна великолепная лошадь, любимица всего города.

— Та самая рекордсменка?

— Да. Ты слышал о ней?

— Читал в газетах.

— Здесь есть огромный конный завод. Там работает полгорода. Эта кобыла сделала заводу колоссальную рекламу. Весь мир покупает у нас лошадей. Теперь многие очень расстроились от того, что она умерла. Поэтому сегодня здесь нет посетителей и так тоскливо… А знаешь, пожалуй, пошли ко мне.

— Да нет, писатель…

— Пойдем, пойдем. Посмотришь, как я живу. Там и выпьем.

— Господин Шлаен!

— Да, господин Борин?

— Дайте нам, пожалуйста, одну запечатанную бутылку водки.

Абрам Шлаен исчез, но уже через секунду появился с запотевшей бутылкой русской водки в руках.

— Как? Вы уходите? Что, вам не понравился фиш?

— О, простите, господин Шлаен. Рыба очень хорошая, но нам необходимо срочно уйти. Мы придем в другой раз.

— Как жаль, господин Борин, как жаль.

Алексей Борисович принял у Шлаена бутылку и втиснул ее в карман пиджака. Затем он расплатился, попрощался, взял чеченца под локоть, и они оба покинули ресторан.

По дороге им встретился Даниил. Он шел по противоположной стороне улицы, обнимая за плечи совсем еще молоденькую на вид, круглолицую девушку.

— Сын, — кивая в их сторону, не без гордости произнес Алексей Борисович. — Шестнадцать лет, а уже видишь…

— Младший? — Солтан остановился, и они некоторое время провожали парочку взглядом.

— Младший. Старший, Ванька, дома — небось тоже в трауре. Он ведь эту Раису сам объезжал. Лошадник он страшный. Поначалу весь зад она ему отбила.

— Да, жалко кобылу, — сказал чеченец и вздохнул тяжело и печально, будто умерла не лошадь, о которой он где-то читал, а кто-нибудь из его близких.

— Как не жалеть…

Они подошли к небольшому двухэтажному дому — очень красивой постройке из красного кирпича, с фигурной серой крышей, флюгером в виде лошади и очень высоким крыльцом.