Призраки по контракту
Шрифт:
— Какой макет?
— Для конуры с нежитью.
Лерыч смотрит долго и внимательно. Уточняю:
— Которую твой помешанный Эмиль хочет.
Лерыч смотрит очень долго и очень внимательно. Значит, вся эта фигня — Эмиль, конура, нежить — порождение вчерашнего гипновируса? А с какого я тогда вдруг в отпуске?
— Ты не в отпуске. Ты на больничном.
Еще и думаю вслух.
— А… чем я болею?
Молчит.
— Лерыч, слышишь?
Молчит.
— Блин! Лерка, ты оглох?..
Ни
Рок продолжает звучать.
— Лерыч!
Оборачивается. Смуглый, волосы короткие. Морда знакомая, я ее точно где-то видел, вот только где? У меня же отличная память на лица, должен вспомнить… Ухмыляется:
— Приятно поговорить с умным человеком?
Не, ну какая противная рожа, и чего я в нем нашел? Отворачиваюсь, упираюсь взглядом в зеркало. Из зеркала на меня смотрит настоящий Валерка.
Это не вирус.
Телефон разразился «Полетом валькирии». Все верно, глушителей вчера прошли, связь есть… Лезу в карман, вытаскиваю вместе с трубкой чью-то визитку. Не чью-то, а Эмиля, призрачного заказчика.
Это не вирус.
И не тошнотики.
Это…
Не, не, не! Только не это. Ctrl+Z, на хрен. Пусть лучше будут тошнотики.
Валькирия все летит.
— Привет, Вить.
— …куда вы, к чертовой матери, про…
«Мяу», — сказал телефон и выключился.
Колючка кончилась. Бурый мох, кое-где островками пожухлый ковыль. Сергей лежит мордой в землю, Валера стоит чуть впереди, пошатывается. Обернулся, сообщил:
— Мне явилась святая Мария.
— Ёханный бабай нам явился. А еще немного — явился бы звездец, здоровый и откормленный, — опустошенно проговорил спец по эксклюзиву, поднимаясь на ноги. А музыка была потрясная. Жаль, не запомнил…
— Она вывела нас оттуда, — пробубнил Лерыч, опускаясь в мох.
Так. Этого еще не хватало.
— Лерка, подъем.
— Сейчас, — слабым голосом отозвался напарник, не предпринимая никаких попыток встать.
— Подъем, слышишь? — спец по эксклюзиву схватил друга подмышки, потянул вверх. — Ну?
— Думай не бренном теле, а о спасении души, — пробормотал Лерыч.
— О нем и думаю, — желчно отозвался Сергей. — Не хочу, чтобы ближний подох без исповеди.
Аргумент подействовал, напарник заткнулся.
Двигались еще от силы пару часов. Поначалу Лерыч как-то шел сам, позже Сергей тащил его чуть ли не волоком. Организм специалиста по эксклюзиву истерично вопил: не волнует, сколько осталось до трассы, на сегодня хватит по любому, нах, баста, привал, к такой матери…
Вечер. Дождя сегодня нет, это хорошо: костер не дымит, а реально светит и греет. На костре жарится тушка мутанта. Жрать захочешь — и не такое… Не-не. Трескунчика трескать не придется, к счастью. То невезучее существо, которое Сергей
Валера закутался в плащ-палатку. Его отчаянно знобило. Лег на землю возле самого костра, положил голову напарнику на колени. Сергей осторожно погладил друга по волосам. Возражений не было.
— Есть хочется, — пожаловался Лерыч.
— Сейчас мышехвост будет готов, — мышехвостами Сергей теперь называл всех неопознанных мутантов, из уважения к стремительным пташкам.
Опять не было возражений.
— Серый!
— Чего?
— Я с ума схожу.
— Это только кажется, — обнадежил Сергей.
— Существую как в тумане.
— Пройдет.
— Думаешь?
— Уверен.
Хоть бы капельку уверенности, на самом-то деле. Чтобы внушить эту капельку себе и другу, Сергей оживленно продолжил:
— Перво-наперво — выбраться отсюда. Потом будем решать другие проблемы. Может, эта фигня, которая с тобой творится — влияние дикой зоны. Попадем в город, а там все пройдет само.
— Скорее бы в город.
— Скорее бы.
Валера слабо улыбнулся и невинным тоном заявил:
— Все-таки жалко, что ты не лошадь.
— А кто же я, по-твоему? — уныло вздохнул Сергей.
Это просветление было последним и закончилось, увы, еще до того, как дожарился мышехвост. Блин, раньше нужно было снимать тушку с огня, горячо сыро не бывает. А теперь поздно. Нормальный Валерка исчез, ненормальный скоромную тварь жрать отказался. Морда опять постная, опять кулаки по ней чешутся. Завтра этот долбо…б со своим воинствующим смирением упадет и не встанет, чего тогда делать-то? Еще пилить и пилить, не допру ведь.
…Боже, боже, боже! Черт его знает, как к тебе правильно обращаться. Мой недоумок, оказывается, в теме, но он уже полудохлый и не соображает ни хера. Если про тебя не звездят, вытащи нас отсюда. Пусть этот олух останется жив. Дальше-то я сам, не парься. Просто вытащи, и х… с этим всем…
Есть сермяжная правда в молитвах. Фиг с ним, что по факту пользы никакой. Зато на душе легче: спихнул моральную ответственность на кого-то или чего-то к делу не относящееся. Неважно, куда. Главное, полегчало.
Бесконечный путь продолжался. В глазах плыло, миражи прочно вошли в реальность и остались в ней.
По трассе катил легендарный железный зверь, имени которому Сергей не знал. Потому что исторический музей посещал один раз в жизни, в школьные годы (тогда было грех не посетить: официально санкционированный массовый прогул уроков — большой праздник, почти как Новый год, только без деда Мороза). А меж тем эти старые добрые исполины даже в наш продвинутый век все еще гоняют по трассам на глубинке. Вы-то музеи посещаете, для вас это имя не окажется пустым звуком. Воистину, такое раз увидишь — никогда не забудешь. Одним словом, машина, которая приближалась к нашим охотникам за чем попало, называлась «КАМАЗ».