Пять ночей. Вампирские рассказки
Шрифт:
— Что ты знаешь?
— Я знаю, кто знает. — Он делал между фразами умышленно длинные паузы. — А он знает, что кое-кто страдает сильнее, чем предполагалось… просто с ума сходит… места себе не находит… и будет рад хорошим новостям. Вернее — будут рады. Оба. Если только ты уверен, что это твое, — ведь когда мы виделись в последний раз, ты что-то такое говорил…
— Я уверен.
— Тогда дуй в мотель «Ночной гость», пока наши Кое-Кто не упорхнули из города. Это возле аэропорта Логан, не заблудись.
— Майк, ты волшебник.
— Нет, Уилли, я просто способный ученик. В конце концов, разве мы не семья?
…ТЕБЯ
Далеко, — там, где неба кончается край,
Ты найдешь.
Золотой крестик жег мне руку, как в старых фильмах, а может, я просто слишком сильно сжимал кулак. Так сильно, что когда разжал, на ладони была кровь.
— Кажется… это ваше?.. — произнес я, когда мне открыли. Вряд ли вопрос, скорее констатация.
И вряд ли речь вообще шла о кресте.
…Ведь это просто рубеж, и я к нему готов,
Я отрекаюсь от своих прошлых слов,
Я забываю обо всем — я гашу свет…
Нет мира кроме тех, к кому я привык,
И с кем не надо нагружать язык,
А просто быть рядом и чувствовать,
что жив.
Ночные Снайперы
энд
Все эпиграфы из песен принадлежат тем, кому принадлежат.
Ночь третья. Байла Морена
Чем дольше играешь в Бога, тем меньше в тебе человека.
START
Играя в Бога — как чувствуешь себя? Не знаю. Понятия не имею. А вот grandma знает не понаслышке. Один телефонный звонок — и бедная студентка из Нью-Орлеана превращается в наследницу миллионов, как это вам?
Сначала я не поняла, с чего бы это бабушка решила меня признать. Потом, когда узнала ее поближе, сообразила: просто она всегда и во всем ценила собственные усилия и считала, что незаработанный хлеб горек, как полынь. Теперь я с ней согласна, тогда была на нее немного обижена — за неучастие в процессе моего образования, да и вообще в моей жизни. Но поскольку учеба оказалась мне вполне по силам, обида длилась недолго, тем более что через время в моем вполне оформившемся двадцатилетнем мозгу стали всплывать воспоминания. А воспоминания эти носили интереснейший характер — я начала вспоминать, что знала grandma в детстве, что уже была в этом городе и что была знакома с ее деловыми партнерами и друзьями. И если город, бабушка и я изменились за двадцать лет, то друзья ее остались такими же, как я их запомнила.
Так что когда она позвала меня, я приехала не мешкая. Здесь меня ждала работа и самое главное — семья, которой я фактически никогда не имела.
Сегодня мы с grandma обедали в ее любимом ресторане, к слову, ей же и принадлежащем. Ей многое принадлежит в этом городе, и за пять лет, что я здесь живу, меня это порядком избаловало.
Пока она делала заказ, я любовалась ее прической и жемчужно-серым платьем — фасон, который она предпочитает, когда удается вытряхнуть ее из черных брючных костюмов. Все никак не могу привыкнуть и понять, как в своем возрасте она ухитряется так выглядеть. Надеюсь, это наследственное.
— Классно выглядишь, — сказала я наконец. — Как это у тебя выходит?
Вряд ли ее смутил мой вопрос. Скорее всего, мне показалось.
— Поживешь — узнаешь. Кстати, Бартола, почему сейчас? Я думала, мы поужинаем дома.
Бартола — это я, Бартола Морено-Дювальер. Не тот Дювальер, о котором вы подумали. Никакого родства с гаитянским диктатором, но это не мешало однокурсникам постоянно «забывать» мою фамилию и называть меня то Перон, то Пиночет, то Кастро. Ну спасибо, что хоть не Гитлер. К тому же Дювальер — всего лишь мой папаша-наркоман, сгинувший без следа, а вот Морено — одна из ветвей древнего и уважаемого семейства. Другая ветвь носит фамилию Кортес. Нет, не тот Кортес, о котором вы подумали. Опять совпадение? Как бы это позабавило моих однокурсников!
Итак, сейчас я просто Барт, Би или Байла (для кое-кого), а полным фамильным именем разрешаю пользоваться только бабушке — по личным причинам. Правда, бабушкой ее я ни разу не называла — не рисковала жизнью. Для меня и близких друзей она просто Соня. Соня Кортес, местный олигарх и лучший человек из всех, кого я знаю. Это не значит, что я окружена подонками — просто другие лучшие по большинству не люди.
— Вечером я ужинаю с приятелем.
Соня вскинула брови, тонкие и изящные, на высоких надбровьях, которые заставили бы бежать к пластическому хирургу даже Марлен Дитрих. И не мудрено: за эти пять лет я была осторожна и равнодушна одновременно, а суммируя эти понятия, получаешь свободу и полное отсутствие сердечной привязанности.
— Я его знаю?
— Конечно, знаешь. Это Майк Норман.
Брови Сони поехали еще выше.
— Только он?
— Только он.
— А с какой стати ты ужинаешь с Майком Норманом? Вы что, встречаетесь?
Мысль была настолько неожиданна и абсурдна, что я захохотала и чуть не подавилась, обратив на себя внимание соседей. Соня взглянула на меня с укоризной, хотя я-то знала — при всей этой внешней утонченности она порой плевать хотела на хорошие манеры. Но отомстить за предположение не мешало бы.
— А что? — Я поигрывала вином в бокале, пока не спохватилась, что жест этот — не мой, и мы с Соней обе знаем, чей. — Он красивый, обаятельный, с ним интересно разговаривать. Он человек нашего круга… с некоторых пор. К тому же Майк — друг твоего друга, так разве по старой формуле он не твой друг?
— Он его собственность, а не друг, — ответила Соня холодно, — это разные вещи. Друзьями, как правило, становятся по доброй воле. И не в круге дело, вот в снобизме меня упрекать не стоит.
— Да ладно, я шучу. Ты — не сноб, всем это известно. И не встречаюсь я с Майком Норманом, ведь тогда я назвала бы его другом, а я сказала — приятель.
Соня все еще смотрела на меня недоверчиво, и я засмеялась.
— Ну точь-в-точь дуэнья! Соня, мне почти двадцать пять! В моем возрасте у тебя уже был десятилетний сын!
Это была чистая правда, я слышала, что единственный сын Сони — Бартоло — погиб во время войны, по идее, второй мировой. Почему по идее? Однажды от не фиг делать я взялась раскапывать свое генеалогическое дерево от первого известного предка Доменико Морено, жившего в семнадцатом веке. Все было складно, пока я не добралась до веков девятнадцатого-двадцатого и фамилии Кортес, тут начались неувязки. Я плюнула на это дело, когда по документам стало выходить, что Соне сто двадцать лет. По паспорту ей семьдесят пять, выглядит она на классные шестьдесят, но сто двадцать? Не удивлюсь, если окажется, что ее сын застал еще первую мировую. И как после этого верить архивам?