Пять ночей. Вампирские рассказки
Шрифт:
Майк перевел дыхание, будто ему трудно было даже говорить об этом.
— …И тут кто-то встряхнул меня, потом еще раз, и сказал…
— «Это только сон»…
— Да. Демон меня разбудил, и я, очнувшись и наполовину выбравшись из трясины, просто вцепился в него. Мне было все равно, кто рядом со мной, хоть сам дьявол, главное — я выбрался, и вытащил меня он. Одного я боялся на тот момент — что сейчас он стряхнет меня с себя и уйдет, а я останусь во тьме. Но он не ушел. Не знаю почему, но в тот момент он остался, и даже говорил что-то вроде «тише, все закончилось», а я боялся разжать руки, чтобы снова не соскользнуть.
И
Когда я проснулся, его не было. Три ночи я его не видел, на трое суток он оставил меня в покое, и за это время я понял, что кошмарный сон больше не вернется. А еще понял, что, вероятно, некоторые вещи стоят той цены, которую приходится за них платить.
«А потом… вы встретили у Эркхам твоего брата Уильяма…» — подумала я, но ничего не сказала. Зачем ему знать, насколько близок он был к свободе? Вот если перейду на жестокие игры… тогда, возможно, вспомню об этом. Но не сейчас. Сегодня я хорошая.
Вместо слов я поцеловала его, вполне по-сестрински, почти по-матерински.
— Спасибо за подарок, Майки.
— Я ведь ничего не подарил тебе, Барт…
— Да что ты говоришь.
Играя в Бога, чувствуешь себя немыслимо. Не-ве-ро-ят-но. Как же должен ощущать себя сам Бог?!..
И кто я такая, если не внучка Сони Кортес… Никто не надарит изумрудов на миллион, не пропустит на почетное место в ложу цезаря, не защитит, не примет как свою… Продлевать мою жизнь, считаться со мной, уважать меня, любить меня… меня, Байлу Морено, наследницу Кортес, — возможно. А обычную девушку, Бартолу Дювальер? Ну и черт с ним. Демон правильно сказал — жизнь не признает никаких «если».
Говорят, лучший подарок — сделанный своими руками. И если сделать его в твоих силах только потому, что ты — тот, кто ты есть, — что в этом плохого?
А за пальму первенства мы еще поборемся. Меня это чувство завело.
GAME OVER
Ночь четвертая. Большая честь
Мы созданы по памяти трех миллионов лет,
Мы состоим из водки, двухсот тысяч сигарет,
Все променяв на деньги и на глупые мечты,
Мы были просто так, для красоты…
Бог устал нас любить.
Бог просто устал нас любить.
Не знаю, что и сказать. Бывает, что нужно просто некое озарение, чтобы все стало на свои места, а до этого кажется, что и так все в порядке. Я совершила преступление, и этого никто не в силах изменить. Я осталась жива, и в чьих-то глазах это тоже преступление, чуть ли не страшнее, чем предыдущее. Моя жизнь изменилась. Как это расценивать? Как преступление? Не знаю, что и сказать.
— Я не могу писать об этом! Да я в жизни не видела ни одного вампира, как вы себе это представляете?
Пришлось воткнуть наушник плеера поглубже в ухо. Голос у Кэссиди точно как у новенькой ручной дрели, и прежде чем давать ей какое угодно задание, я бы хорошо подумала. Блин, да я платила бы ей только за то, чтобы она молчала.
— Что ж, придется открыть тебе глаза на то, что ты так упорно игнорируешь, -
невозмутимо бубнил мой шеф — единственный счастливый человек в этом офисе, чей слух не воспринимал ультразвуки Кэссиди. — Ты журналист, а журналисты не обязательно пишут о том, в чем разбираются. Сначала они получают задание, потом собирают материал, изучают факты, добавляют красок и статья готова. Тебе это что-то напоминает? Или ты умудрилась листать «Космополитен» на всех лекциях до единой?
— Вы все ко мне несправедливы! — изо всех сил защищалась Кэссиди, так напористо,
что это начинало напоминать нападение. — Моя статья про НЛО обязательно получила бы премию, если бы вы согласились заявить ее!
— Господь с тобой, Кэсси. Я и в тираж ее пропустил только потому, что Дагни лежала в больнице и не смогла вовремя закончить репортаж о самоубийцах.
В больнице, ага. Я сломала обе руки и ребра, получила сотрясение мозга, мое состояние признали тяжелым и чуть ли не запретили посещение. Но моральное состояние было гораздо хуже всего, что могло произойти. Хорошо, что я была под морфином, иначе не знаю, как пережила бы это… Пришлось послать заявку на номинацию только на будущий год. Жаль, статья-то роскошная была. А еще хуже то,
что этот самый будущий год прошел бесславно, да и второй уже на исходе, а вот достойного материала нет. Хотя кому я голову морочу? Может, и есть. Я просто потеряла вкус к работе, нужно наконец это признать. С тех пор я пишу нейтральные ни на что не претендующие статейки, а Брюс так мил и терпелив, что еще не послал меня с моим кризисом жанра подальше. Может, потому, что нейтральные статейки тоже нужно кому-то писать? Может, хрень в стиле «Секс и город» — теперь мой потолок?
А может, потому, что даже в глубинах депрессии я пишу лучше некоторых на волне вдохновения…