Ремейк Нового года

Литвиновы Анна и Сергей

30 декабря. 8.05.

Москва, проезд Шокальского.

(Спустя 20 часов 45 минут после события)

Лия сидела на моей кухне — поникшая, вся съежившаяся, вжавшаяся в спинку стула.

— Да, круто ты попала, — резюмировал я.

Она вся ощетинилась:

— А ты? Ты не попал?

— И я — тоже, — не стал спорить я.

Лия вдруг расплакалась. Она рыдала как девчонка, навзрыд, всхлипывая. Я подошел к ней и обнял за плечи. Она уткнулась носом

в мой живот. Я успокаивающе похлопывал ее по плечу.

Наконец она отплакалась. Я дал ей носовой платок.

— Вася, — пробормотала она. — Васенька! Что мне делать?!

— Для начала ты можешь пожить у меня, — радушно предложил я.

— Для начала?! — зло выкрикнула она. — Это сколько? День? Два? Неделю?

— Сколько надо, столько живи. Хоть всю жизнь.

— Да? — язвительно проговорила Лия. — Просидеть всю жизнь здесь, у тебя дома? И каждый раз вздрагивать от звонков в дверь? Спасибо, конечно…

— Можно сбежать, — предложил я.

— Куда?!

— За границу.

— Как? Меня пограничники тормознут.

— А почему бы не сделать тебе новый паспорт? На чужое имя?

Ее лицо вспыхнуло надеждой.

— А ты сможешь?

— Не знаю, — пожал я плечами, — но попробую. В Москве сейчас все можно. Были б деньги.

— Деньги будут, — серьезно кивнула она.

— Я думаю, тут нужны большие деньги.

— Это все равно. Я заплачу.

— Тогда я узнаю, что можно сделать. Прямо сегодня.

— О, Вася! Я тебе буду так благодарна! Иди ко мне.

— Мне пора на работу.

— Ничего, опоздаешь на полчасика, — промурлыкала Лия и притянула меня к себе.

Москва, Сретенка.

30 декабря, 15.00.

(26 часов после события)

С утра я закрылся в своем кабинете и стал названивать по всем возможным номерам, выстраивая цепочки к делателям фальшивых загранпаспортов. Не знаю, сколько я в точности обзвонил человек — двадцать, тридцать или сорок, — но ближе к обеду меня вывели на некоего Степаныча. Мне сказали, что он — может. Я позвонил ему и по недомолвкам в трубке понял, что Степаныч действительно сможет (если, конечно, не кинет). Мы договорились встретиться с ним в полчетвертого в «Макдоналдсе», в торговом центре у метро «Сухаревская».

Все утро я боролся с желанием позвонить домой — поговорить с Лией. Нет, не для того, чтобы проверить: не сбежала ли она. Просто хотелось услышать ее голос. И вот теперь у меня появился повод. Я позвонил условным сигналом: выждал четыре гудка и нажал «отбой», а потом набрал номер снова.

— Да-а? — пропел в трубке ее голос, и на сердце у меня потеплело.

— Что делаешь? — глупо спросил я.

— Смотрю «ящик». Бразильский сериал.

— Тебе срочно надо сфотографироваться на загранпаспорт.

— Да-а?! Вот здорово!

— В верхнем ящике на кухне есть запасные ключи от квартиры. Сходи к метро и снимись в автомате. Только на маршрутку не садись, иди пешком.

— Йес,

сэр! — В ее голосе слышалось ликование.

Я двинулся на встречу со Степанычем.

Москва, Сухаревка.

30 декабря, 15.30.

(26 часов 30 минут после события)

Степаныч оказался огромным седым мужиком, супертяжеловесом. Биг-мак в его руке казался круассанчиком. Как он, интересно, со столь приметной внешностью занимается тайным бизнесом?

— Когда тебе нужна ксива? — спросил он, с упоением перемалывая канадский бутерброд.

— Чем скорей, тем лучше.

— За срочность — наценка.

— Сколько?

Он не ответил, разворачивая своими пальцами-сардельками новый гамбургер.

— Виза тоже нужна? — промычал он, откусывая огромный кусок сандвича.

— Да. Лучше — «шенген».

— Все вместе — десять зеленых кусков. Аванс — пятьдесят процентов, остальное — при получении.

— А документы надежные?

— Тебе, сынок, — усмехнулся он, — придется поверить мне на слово.

Москва, Воробьевы горы.

22 декабря, 01.00.

(За семь с половиной суток до события)

Москва осталась где-то далеко внизу, у подножия Воробьевых гор. Там, в городе, все было как обычно: темноту ночи прорезают скучные фонари, мигают бесполезные витрины, а трепетные снежинки мгновенно превращаются в унылую хлябь. А здесь, наверху, особый мир — присыпанный свежим, сладким на вкус снегом. Мир оголтелый, жестокий, безбашенный. И дьявольски привлекательный.

Тот самый немолодой человек, похожий на Де Ниро, знал здесь немногих. Но чувствовал себя лучше, чем дома.

…Сегодня на площадке на Воробьевых горах собрались стрит-рэйсеры. Юноши щеголяли на оттюнингованных «восьмерках» и «девятках». Господа приезжали на дорогих, почти что гоночных «Субару» и «бэхах». Встречались и дамочки, в основном — дочки столичных богатеев. Девочкам нравилось заявляться сюда на новеньких, только что подаренных автомобильчиках. Вариться в котле, полном настоящих мужчин. Они даже готовы были подставлять бока своих лакированных машинок под хищные бамперы мощных гоночных тачек.

Нынешняя ночь — предрождественская, пахнущая морозцем — обещала стать изумительной, хотя «Де Ниро» и не был уверен — хочется ли ему сегодня ездить. Иногда хватало просто смотреть. Смотреть, как мозгляк на разлапистой «восьмерочке» отчаянно пытается войти в поворот — и заканчивает гонку, расквасив машинный нос о бордюр. Как страстно, почти касаясь боками, мчатся бок о бок два автомобиля совокупной ценой под полмиллиона долларов… Риск, спору нет, всегда удовольствие. Но с такой работой, как у него, бывает чертовски приятно всего лишь наблюдать, как рискуют другие.