Рокировки
Шрифт:
— Но что… почему?
— Где Данка Шанова?
— О ком вы это?!
Казалось, он искренне недоумевал.
— Да-а, в тюрьме у тебя бесспорно окрепло актерское мастерство, ничего не скажешь, — отметил я. — Однако не демонстрируй его передо мной, бога ради, мы хорошо друг друга знаем.
— Честно вам говорю: не имею понятия, о ком идет речь.
— О той, с которой ты на такси поехал в аэропорт.
— А, Данка! Так бы и говорили… Хотел переспать с ней, да кошка перебежала дорогу.
— Давно
— Почти неделю.
— Она сперва согласилась с тобой поехать, а потом отказала, так?
— Ну да. Так получается.
— Сколько времени вы были вместе?
— Только сутки. Но ночью я ушел к себе в гостиницу.
— А она куда?
— Какой-то иностранец крутился возле нее еще с вечера, а утром я уже не увидел ни иностранца, ни ее.
— И ты — с разбитым сердцем, бедный! — решил вернуться в Софию?
— Как видите.
— Вижу. Но как же кошечки, которые в изобилии водятся на море?
— Я не говорю, что остался один, но мне-то хотелось побыть с Дашкой… Кукла она, вот кто.
— Рассказывала она тебе что-нибудь о смерти своей подруги? — спросил я.
— Я спрашивал, да она не хотела на эту тему…
— Ни слова не сказала?
— Ни слова.
Я встал.
— Не пришлось бы нам снова беседовать на эту тему?
— Я вам все сказал, товарищ Хантов.
— Нет. И самое главное: где Дашка?
— Что я ей — муж, надсмотрщик?!
Вот он, Жора Патлака тех времен, еще до тюрьмы. Он огрызался тогда, как волк, и мне казалось, что он вот-вот прыгнет на меня, оскалив зубы…
Сейчас он сидел, положив ногу на ногу, словно в кафе, и отвечал, щурясь сквозь дым сигареты. В голосе и взгляде была насмешка. Что это — самообладание человека, который ничем не нарушил закона? Или уверенность, что мне не по силам такой крепкий орешек. А может, его беззаботная поза скрывала пренебрежительное отношение к моему ведомству и к его представителям.
Я еще раз убедился: что тюрьма — это серьезный вуз. Весь вопрос только в том, кто и с какими оценками его заканчивает.
Я ничего не ответил Жоре. Не стоило ему возражать.
Мы вышли во двор. На скамейке, рядом с застекленным крыльцом сидела толстая женщина, держа на коленях сетку с хлебом и пакетом сахара. Это была мать Жоры, уборщица. В это утро она раньше, чем я предполагал, возвратилась с работы. Хорошо помню, как она пыталась выставить меня из своего дома — еще тогда, в первое мое посещение, когда я пришел, чтобы арестовать ее сына.
— Вот это кто, — сказала она. — Слышу, знакомый голос, а понять не могу, кто это Жору песочит.
— Доброе утро.
— Добрутро, товарищ начальник. Опять занялся моим сыном? Я уж объяснила участковому, что деньги не мои. Которые у меня есть, те на сберкнижке. Двор-то у нас старый, вокруг полно мусора, в мусоре крысы живут, вот, значит, крысы и притащили деньги откуда-то… Крысы — они такие, увидят что-нибудь пестрое, так в гнездо и тащат, совсем как сороки…
— Не пойму, о чем вы.
— Мама, не вмешивайся, — сказал Жора.
— Как это не вмешивайся? Он тебя обвиняет, а я, мать, — не вмешивайся? В чем вы его обвиняете? — приступила она ко мне.
— Да есть вопросы, на которые он не отвечает. Я его спрашиваю о девушке — он ездил на море, — а не о крысах. О крысах скажете участковому.
— Мама, иди в дом, мы сами разберемся.
Она пошла к дому, волоча ноги, точно старуха, продолжая протестовать:
— Господи, за что ты наказал нас? Рожаем, растим детей, а после страдаем за них… За что, господи, ты нас наказал, за что?!
— Не обращайте внимания, ведь мать, — сказал мне Жора.
Я в общем-то и не обращал на нее внимания, но задумался об истоках материнской боли. Упреки ее не мне адресованы были, а сыну.
Дома меня ждала неожиданность, и не одна. Сынишка играл в гостиной. Не успел я закрыть входную дверь, как он бросился ко мне.
— Папа, ты почему рано? Ты что, заболел?
Даже в выходной день ему странно было видеть меня дома в такую рань. Не дав снять плащ, он потащил меня в комнату.
— Иди посмотри, какой замок я построил!
Я смотрел на замок из разноцветных пластмассовых кубиков и старался изобразить искреннее восхищение:
— Ух, какой громадный!
Услышав шаги за спиной, я оглянулся. Лена стояла на пороге и наблюдала за нами, слегка наклонив голову. Эта поза была мне хорошо знакома и не предвещала ничего хорошего.
— Янчо тебя ищет, — сказала она.
Янчо — мой приятель со студенческих лет, работает в суде.
— Передал что-нибудь?
— Сказал, отец и мать той манекенщицы — ну, которая отравилась грибами — подали в суд. Обвиняют тебя в убийстве их дочери и требуют… ты не поверишь! Требуют заплатить им по восемь тысяч левов за их горе!
— Солидная сумма. Максимум того, что можно потребовать по закону.
— Смеешься? А если подумать, одной-двумя тысячами левов ты вряд ли от них отделаешься.
— Если докажут, что я виновен в смерти девушки, буду платить.
— Юристы не станут с тобой церемониться, хоть ты и работаешь в милиции!
— Лена, ты напрасно грубишь…
— Перестань! — жена почти кричала. — Я ночами не сплю, у меня бессонница из-за тебя, а тебе наплевать!
Действительно, в последнее время нервы у нее не выдерживают, да и мои, не скрою, барахлят. Я не мог успокоить ее. Черт побери, может, женским своим чутьем она улавливает беду, нависшую над моей головой?..