С любовью, Лондон

Устинова Юлия

– Кто такая Зита? Я ее знаю?

– Знаешь. Все зовут ее Тришей, – сморщив нос, пояснила для этого тугодума.

– Ты

странная, – и он использовал мою же фразу, заставляя размышлять о том, насколько же ограничен его словарный запас, – но мне нравится.

Чего? Вот этого я точно не говорила! Что он за чудик такой? То язвит и смотрит так, словно я в унитаз его кошку спустила, то ведет себя… вот как сейчас. И, пока я вспоминала английский, Лондон продолжил:

– И, кстати, вряд ли я еще когда-нибудь позвоню Трише по своей воле. Если только тебя снова не запрут в школе… на каникулы, к примеру, – и с любопытством уставился на меня.

– Эээ, ладно, –

промямлила я, пытаясь сообразить, о чем мы говорили в самом начале. – Тогда не говори никому, что тут сегодня было.

– Не многовато ли секретов для одного вечера? – Лондон повторил мой недавний вопрос и скользнул вдоль моего тела тем самым странным взглядом, что я снова смутилась, убеждаясь, что мне не мешало бы подтянуть английский синтаксис, чтобы перестать мямлить, и научиться противостоять попыткам этого парня воздействовать на меня этим своим взглядом. Тоже мне, Кашпировский! – Ладно, – продолжил он, выдавая всю ту же лукавую ухмылочку. – Но теперь ты должна мне вдвойне. Я, между прочим, пострадал из-за тебя… финансово, – добавил парень.

Конец ознакомительного фрагмента.