С любовью, Рома
Шрифт:
— Урод! — продолжал злиться старший брат, выскакивая из джипа, а я пристальней пригляделся к Дамиру.
— Ты точно в порядке?
— Справлюсь, — пообещал он, борясь с замком ремня безопасности, но из-за дрожи в руках получалось не особо.
Хотел помочь, но знал — не нужно. Мы все предпочитали держать свои слабости при себе, и я старался уважать страхи Дамира. Наконец, раздался долгожданный щелчок, и мы на пару выбрались из машины.
Дышать сразу стало куда проще, словно само нахождение в коробке кузова давило на нас непосильным
— Ты вообще куда смотрел?! На хрен тебе глаза, если ты ими пользоваться не умеешь? У меня же габариты горели и поворотник мигал!
Обогнув нашу бэху, мы обнаружили прелюбопытнейшую картину. В метре от нас стоял убитый жигулёнок, состояние которого было плачевным ещё до встречи с нами. Определить, какой именно ущерб ему принесло столкновение с чёрным джипом, было невозможно. Представитель немецкого автопрома выглядел молодцом, если не считать вмятины на бампере.
Но самым примечательным было отнюдь не это. Перед Стасом стояли два мужика лет сорока, выглядевшие ничуть не лучше своей колымаги: потасканные, испуганные и далеко не трезвые. А ещё явно опасающиеся праведного гнева моего братца. Они пытались встать по стойке смирно, но выходило плохо: обоих штормило, причём синхронно и с одинаковой амплитудой.
До носа доносился тошнотворный запах перегара. И если Стас в своём негодовании вряд ли осознавал состояние этих «двоих из ларца, одинаковых с лица», то мы с Дамиром понимающе переглянулись. Удивительно, как они вообще дорогу различали, что уж говорить о каком-то там джипе с его поворотниками и несколькими тоннами веса.
— Э-э-э-э, парень, — выдавил из себя тот, что стоял возле водительского места, — не ругайся.
— Я сейчас не то что ругаться буду, я тебе сейчас так всеку, что на всю жизнь запомнится.
Мужик жалобно крякнул и отступил на шаг назад.
— Не надо «всеку».
— Надо, Федя, надо… Ты хоть представляешь, что могло случиться, будь скорости чуть другими?!
— Ну не случилось же, — вмешался второй. — А за ущерб… мы эт самое… расплатимся.
— Очень мне интересно, — обречённо вздохнул брат, беря себя в руки, благо что со страховкой у него всегда был полный порядок, — и чем это вы собираетесь расплачиваться?
— Как это чем?! — искренне удивился забулдыга. — Натурой!
Тут я не выдержал и заржал в голос, представив себе картину, как эти двое будут предлагать свою немытую натуру моему братцу.
— Рома, ша! — шикнул мне Стас, — иначе тебя отправлю… плату принимать.
Я подавился и повис на руках у Дамира, который явно потешался над ситуацией и даже похлопал меня по спине.
До «натуродателя» всё же дошёл смысл сказанного.
— Э-э-э, мужики! — возмутился он. — Мы не из этих!
— Какая жалость, — Стас жеманно приложил ладонь к груди, — а так хотелось!
—
— От души врезались мне в зад, — опять вспылил брат.
— Уточняй в какой, — хохотнул я, за что родственник тут же наградил меня взглядом, полным порицания. — Молчу.
— Не, ну ты сам посмотри, — продолжал мужичок, в то время как его спутник (тот, что был водителем) старательно пытался слиться с местностью, — чем мы готовы расплатиться.
Он обошёл шестёрку, открыл капот и извлёк оттуда… двух неощипанных куриц, победоносно подняв их над головой.
— Свежие! — заулыбался забулдыга.
Стас с печалью в глазах посмотрел на своё авто, словно переживая, что бэха может оскорбиться таким неравным обменом.
— Нужно гайцев вызывать, — подал голос Дамир.
— Ну зачем мусоров? — возмутился чувак с курами (я же из Питера, на минуточку).
Братец махнул рукой и подошёл к нам, доставая телефон.
— Эй, ну парень! — тут же переполошился оппонент и, рванув в нашу сторону, едва не растянулся на асфальте. При этом одна из кур выскользнула из его рук и полетела прямо в меня, я только и успел пригнуться. А бедная птица со свёрнутой шеей глухо ударилась о джип и шмякнулась на землю в окружении облачка взметнувшихся перьев.
— Да ёп… твою-то мать! — заорал Стас, а я решил от греха подальше отойти в сторонку. Кто знает, какую заразу можно подцепить от дохлой курицы? Птичий грипп, блохи, сальмонеллёз…
Ещё минут пять мы разбирались с мужиком и его «натурой», пока его друг, воспользовавшись моментом, по-тихому не слинял с места ДТП, укатив на несчастной шестёрке в неизвестном направлении.
Старший брат широко распахнул глаза, глядя вслед удаляющейся груде металлолома отечественного производства, словно не веря в случившееся.
Зато наш новый «друг» взвизгнул нечеловеческим голосом и кинулся догонять своего приятеля, размахивая курой во все стороны.
— Стас, звони гайцам, — уже с большим нажимом повторил Дамир. — Пока этот шумахер ещё в кого-нибудь не врезался.
Брат послушно набрал 112, лишь по ходу разговора осознав одну замечательную истину: он не то что не представлял, где мы находимся, но и напрочь забыл название города, из которого мы выехали совсем недавно. Пришлось ещё минут пять убеждать оператора, что пьян был другой водитель, а не сам Станислав Александрович Чернов.
К этому моменту чувак с курой, отчаявшись догнать шестёрку, вернулся к нам.
— Вот Колян, вот козёл, — жаловался он нам. — Я его тут, значит, прикрыть пытаюсь, а эта сволочь решила меня кинуть! Да я же в машине оставил все свои вещи! Ключи, телефон, деньги!
Фейспалм мы втроём сделали почти синхронно.
— В следующий раз друзей будешь лучше выбирать, — назидательно заметил Дамир. — С пьяными вообще не стоит ездить.
— Вот же падла, — сокрушался Петруха (как выяснили позже). — А это всё потому, что он испугался, мусора узнают, что без прав ездит.