Сага о Тимофееве (сборник)

Филенко Евгений

– А вы заглядывали в биографию того… Тимофея Викторова? – полюбопытствовал народный умелец, отвлекаясь от печального созерцания.

– Ну, разумеется.

– И, конечно, знаете, где он питался?

– В студенческой столовке, – недоуменно ответил Гуськов.

– И как там кормили?

До Гуськова начало доходить.

– Вообще-то, поначалу неважно, – признал он. – Но за год до конца света прежнего директора столовой сняли, а новый оказался хорошим специалистом.

– Я так и думал, – мрачно произнес Тимофеев. – А еще говорят:

все, что ни делается, – к лучшему…

– Так оно и есть, – возразил Гуськов. – Поверьте мне, ведь я тоже специалист.

– Специалист… – пробурчал Тимофеев. – Знали бы вы, каково мне ходить с этой штукой в кармане. Она же делает стойку буквально на все! Что же мне – ничего никогда не изобретать?! Я так не могу… Но знать, что однажды из моих рук выйдет нечто, способное уничтожить весь мир, – это невыносимо.

– Вы паникер, – сказал Гуськов. – Прекратите вибрировать. Для нашего мира вы совершенно безопасны.

– С чего вы взяли?

– И соображаете вы не так уж быстро, как хвалились, – Гуськов сердито затоптал очередной окурок. – Откуда же я, по-вашему, явился?!

Заграничный чародей

– Ну вот что, – заявила девушка Света. – Я хочу есть.

– Хорошенькое дело, – упавшим голосом отозвался Тимофеев. – Уже десять вечера…

На всякий случай он огляделся, но не обнаружил ничего, что порадовало бы его глаз. Улица, накрытая пологом темного неба, затейливо пестрела огнями реклам и вывесок. Запоздалым прохожим предлагалось летать самолетами компании «Интерфлюг», носить чешскую обувь и немедля посетить ресторан «Русская тройка». Прохожие активных возражений не высказывали.

– Может, пойдем в ресторан? – с робкой надеждой на отказ спросил Тимофеев.

– Куда угодно! – воскликнула Света. – Если, конечно, не хочешь, чтобы я умерла прямо здесь, на улице.

Разумеется, Тимофееву этого не хотелось. Он любил девушку Свету. Любил сильно и ровно, даже в те моменты, когда у нее, как сейчас, было скверное настроение, и желал, чтобы она жила вечно.

– Попробуем прорваться, – сказал он, совершенно уверенный в неудаче.

В ресторане билась светомузыка, звенели электрифицированные балалайки, кто-то пел нечто фольклорное с нехорошим зарубежным акцентом. У входа стоял долговязый молодой человек в прекрасном белом костюме, маечке с акульей мордой прямо под пиджаком и фирменной каскетке. Он курил и, судя по всему, был крепко навеселе. Тимофеев проскользнул мимо него, но тут же уперся в необъятного, богато инкрустированного фальшивым золотом швейцара.

– Сдай назад, – приказал тот генеральским голосом, глядя поверх тимофеевской прически. – Посадки нет.

– Понимаете, мы только что из аэропорта, – залебезил Тимофеев, испытывая крайнее отвращение к самому себе. – Нам некуда деться, а девушка очень проголодалась…

– И сидели бы дома, – отрезал швейцар.

– Но мы совершенно не знаем города, магазины закрыты, столовые тоже, а наш поезд уходит завтра

днем… – заныл Тимофеев, но поймал на себе оловянный взгляд и понял, что швейцар не понимает его речей.

Ему захотелось нагрубить, повернуться и хлопнуть дверью, но швейцар был пожилым человеком, а Тимофеев чисто инстинктивно уважал старших. Поэтому он смолчал и двинулся прочь. В это время мимо него нетвердой поступью продефилировал молодой человек в каскетке, а вслед за тем произошло положительно невероятное событие – одно из многих в разнообразной биографии Тимофеева.

– Вот что, парень, – возговорил швейцар человеческим голосом. – Ну-ка бери свою девочку и бегом за тот столик, что под пальмой.

Тимофеев оторопел. В глазах швейцара появился осмысленный блеск, а отчужденное выражение красного лица умягчилось отдаленным подобием отеческой улыбки.

– Спасибо вам, – пробормотал Тимофеев, метнулся к выходу, подхватил там скорбно безмолвствовавшую Свету и повлек ее в ярко освещенный зал.

Столик под пальмой был занят: его хозяином являлся тот самый обладатель каскетки и акульей морды. Он приветливо кивнул голодной парочке, будто старым знакомым.

– Не возражаете? – на всякий случай спросил Тимофеев.

Хозяин столика не возражал.

– Мое имя есть Джим Гэллегер, – объявил он. – Кто есть вы?

– Виктор, – назвался Тимофеев. – Студент. А это Света.

– О! – возрадовался Джим. – Это красиво, что я не есть один за столиком до конца вечера. Вы, мне полагается, хорошие ребята, и мне сделалось жаль оставлять вас на улице. Поэтому я совершил вот так, – он вынул из кармана металлическую коробочку не больше портсигара, – нажал вот там, и швейцар сделался хорошим.

– Джим, – промолвила Света. – Нажмите еще разик, чтобы официант тоже сделался хорошим и подошел к нам.

– Почему нет? – шаловливо хихикнул Гэллегер.

Он сориентировал прибор на строго одетого юношу, с равнодушным лицом отдыхавшего возле бара. Не прошло и минуты, как тот, словно его осенило свыше, сорвался со своего места и кинулся к столику под пальмой.

– Похоже, вы пришли сюда не затем, чтобы повеселиться, – заметил он, улыбаясь девушке Свете на все тридцать с лишним зубов, преимущественно золотых.

– Вы угадали, – произнесла та. – Мы просто хотим есть.

– Понимаю, – благосклонно покивал юноша. – Немного послушайте музыку, расслабьтесь, и все будет в лучшем виде: много, вкусно и недорого.

И его не стало. Джим, развалясь в кресле, излучал во все стороны удовлетворение своими деяниями.

– Послушайте, – торопливо заговорил Тимофеев, когда ему удалось совладать с изумлением – Что это у вас?

– А, пустяк, – сказал Гэллегер. – Портативный бихевиоризатор. Немножко модулированного излучения – и добрый человек вспоминает, что он добрый, а злой человек забывает, что он злой.

– Где вы взяли эту штуку?

– Я сделал ее сам, – скромно потупился Джим.

– Кто вы? Ученый? Изобретатель?