Семь шагов до тебя
Шрифт:
Я послушно поковырялась в тарелке. И даже успела что-то съесть. А когда поняла глаза, то кусок застрял в горле. Ни туда и ни сюда. Кажется, так умирают от удушья. Нет, я не подавилась, а забыла, как дышать.
Я увидела её – Ольгу-Хельгу. Красивую, раскрепощённую. Она смеялась и позволяла целовать себе руки. Кто-то обнимал её, кто-то шутил. Она притягивала к себе взгляды, как солнце. Лёгкая, подвижная, искромётная. Завораживающая.
Что-то тёмное шевельнулось во мне при виде её сияющего лица. Нейман тоже смотрел
– Больше не танцуй, – отдал он новый приказ.
Сидеть. К ноге. Апорт. Как собаке. Но, наверное, я именно этим и являлась: комнатной ручной шавкой, которая должна выполнять команды и подчиняться хозяину.
Всё внутри меня протестовало.
– Мне нужно отойти на время, – соизволил он объяснить, что снова исчезнет. – Надеюсь, в этот раз обойдётся без эксцессов.
Видел. Знает. Интересно, что ждёт меня дома?
Когда он растворился в толпе, меня снова взяла в оборот весёлая и неунывающая Лика.
– Что, рычит, зверь неведомый? – подмигивает она мне понимающе. – Ну, пусть, ты главное улыбайся. А там оно всё равно по-нашему будет. Приручишь – и всё станет, как надо.
Она наливает мне вина, и я с мрачной решимостью берусь за бокал. Мало ли что он мне приказывал? Не собираюсь я его приказы слушать.
За дальним столиком сидит Индиго. Роберт. Но я почему-то предпочитаю его даже мысленно называть прозвищем, а не именем. Он прожигает меня взглядом. Я постоянно чувствую его внимание к себе. Это… что-то сродни покалывания в груди.
Становится жарко, я сбрасываю пиджак Неймана с плеч. Смеюсь беспричинно, но разговоры почти не поддерживаю. Я всё же не осмеливаюсь вставать из-за столика, зато ко мне то и дело кто-то подсаживается. Больше из-за Анжелики, наверное, хотя и ко мне внимание повышенное.
Кажется, я пьяна. А Неймана нет слишком долго. А потом я понимаю, что и Хельга из зала исчезла.
Они вместе. Я чувствую. И это странно цепляет меня. До боли в висках. До нервно сжатого в комок желудка.
В какой-то момент я встаю. Поднимаюсь и иду. Бреду, чувствуя, как меня шатает. Не нужно было пить, он прав. Но меня несёт, как щепку по бурному морю.
Мне нужно в туалет. И по нужде, и умыться, чтобы прийти в себя. Спросить я ни у кого не догадалась, поэтому рассчитываю на удачу.
Только удача моя, как всегда, даёт сбой. А может, так надо. Так суждено. Но когда я толкаюсь в дверь, она бесшумно отворяется, и я застываю от картины, что открылась перед моим взором.
Глава 42
Нейман и Ольга.
Всё однозначно. Он – со спущенными штанами. Она – на коленях перед ним, спиной ко мне. В комнате полумрак, но не темнота. Горят светильники на стенах. Не знаю уж, почему я обращаю на это внимание.
Я смотрю только на Неймана. А он… замечает меня, но молчит. Ну, естественно, куда
Он ловит мой взгляд. И мне бы уйти. Тихо закрыть дверь за собой. Отползти, как раненой волчице, подальше отсюда. Потому что скандалить нет смысла. Я ему никто, чтобы устраивать сцены.
К тому же, он, когда застукал меня за поцелуями с Индиго, тоже ничего не сказал. Точнее, сделал вид, что всё в порядке. Пропустил «мимо ушей», так сказать, нелицеприятный момент.
Обо всём этом я думаю, пригвождённая его взглядом. Крутится это у меня в голове, как пони по кругу. И я… не могу разорвать эту связь. Не могу уйти. Стою и смотрю. Ему в глаза.
Он. Она. Я.
Треугольник.
В груди бьётся сердце. В лёгких не хватает кислорода. Я чувствую себя… странно.
Наверное, меня должно бы мутить от пошлой сцены, но ничего этого нет. Должно быть противно, а я ловлю совершенно другие эмоции.
Он… наказывает меня. Вот так я это ощущаю. Мстит за поцелуй с Индиго. Позволяет этой элитной сучке трудиться над своим членом, а она старается – замечаю я краем глаза.
Во мне нет ни злости, ни праведного гнева. Есть я, застывшая, как сосулька, есть наш с Нейманом зрительный контакт.
Меня заводит эта порносцена. Возбуждает. Но не само действо – оно проходит мимо сознания, как механический акт, как неясная тень на экране телевизора, а Нейман. Его лицо. Глаза, что, не отрываясь, заглядывают куда-то уж слишком глубоко.
Рубленые черты лица стали ещё резче. Намертво сжатые челюсти чётче рисуют линию подбородка. А в глазах… тёмная хмарь, переходящая в бурю, в снежные сумерки с чёрным небом.
Это напоминает детскую игру в гляделки, когда если отвёл взгляд, то проиграл.
Он засасывает меня, как в воронку. Я смотрю и падаю. Кружусь, как одинокий листок, что оторвался от ветки и планирует, мечется в объятиях ветра и никак не может приземлиться.
Я чувствую, как твердеют соски. Как непроизвольно размыкаются пересохшие губы. Я облизываю их, пытаясь дышать.
В груди пожар. Сгусток тёмного огня катится вниз живота и оседает там тяжёлым клубком. Я сжимаю ноги, пытаясь усмирить острое, невыносимо сильное возбуждение.
Ноги становятся ватными. Я сжимаю пальцами приоткрытую дверь, чтобы не упасть, не рухнуть на колени. У него уже есть ценительница его хрена. Но я не чувствую себя лишней, потому что это не она его ублажает. Это мы трахаем друг друга взглядами. Я его, а он – меня. И никто не хочет сдаваться. Сцепились, как зубцы механизма, спаялись воедино от невыносимо высокой температуры – не рассоединить.
Я вижу, как вздрагивают его губы.
«Ни-ка», – произносит он безмолвно. Как, оказывается, легко читать по губам. И то, что он произносит моё имя, заводит меня ещё больше.