Севастополь

Выставной Владислав Валерьевич

Зигфрид слушал все это, перебирая рукой стоявшую на столе солонку. Потом вдруг взял – да и запустил ей в болтуна. И несильно так бросил, но в лоб попал, отчего тип полетел на пол вместе с опрокинутой лавкой.

– Ты чего? – сидя на полу и почесывая лоб, изумленно спросил тип.

– Иди отсюда, драчун, – посоветовал Зигфрид, подымая принесенную пышногрудой разносчицей пивную кружку. – Я тебе даже пиво свое охранять не доверю. Рассказывай свои байки в другом месте. Правильно я говорю, детка?

Последнее было обращено улыбчивой разносчице, расставлявшей по столу большие глиняные

кружки с пенным напитком. Та кокетливо сверкнула белыми зубками, и, уходя, заметила Славе:

– Хорошо поёшь, красавчик.

– Иди-иди, работай! – сквозь зубы ревниво процедила Кэт.

Слава с удивлением заметил это и сказал, усмехнувшись:

– А следующая песня – для тебя, Кэт!

Оркестранты приняли его уже как своего, и сразу же дали гитару. Слава быстро показал «коллегам» аккорды и вернулся к резко пискнувшему микрофону:

– Вообще-то я не певец. Но есть вещи, которые нельзя описать – о них можно только спеть…

Эта песня была уже спокойнее, тише, но при этом наполнена какой-то мрачной обреченностью. И Слава пел глухим, низким голосом:

Ты слышишь эту песню, что не станет хитом,Что над свечкой исчезнет, рассыпавшись в пыль,О которой не вспомнишь потом.Ты видишь эту кровь, что уже не льется в сердце,Что окрасит разбитый асфальт в яркий цвет,И сотрется стоптанным «берцем»…Закрой глаза, заткни уши,Порви записку, но лишь послушайОдно.Прошу в моей смертиНе винить никого.

Тем временем вербовка продолжалась. Коренастый небритый мужичок со шрамом через все лицо тряс над столом грязными ладонями, в которых явно не хватало пальцев, и изо всех сил старался убедить нанимателя в ценности своей персоны:

– Ты чего, в натуре, мужик! Да я такие переделки прошел – закачаешься! – он закатал рукав. – Смотри, видишь татуху? Это на память – когда я троих одной левой…

– Свободен! – оборвал его Зигфрид. – Ты нам не подходишь.

– Да ты чо, паря! – мужичок полез через стол к Зигфриду, обдавая его перегаром. – Я перед ним распинаюсь, а он…

Зигфрид задумчиво поглядел на разбушевавшегося кандидата и отвесил ему банальный щелбан – прямо в лоб. Мужичок отлетел так, будто ему врезали в лоб кувалдой, только ноги над скамьей мелькнули. История с первым кандидатом повторилась практически один в один.

– Нет, ну ты видела? – Книжник ткнул локтем Кэт. – Их что здесь таких, штампуют, что ли?

Но девушку не интересовала вербовка – она смотрела на Славу. Тот продолжал свою песню, и его лица не было видно в тени капюшона. Но казалось, он неотрывно смотрит на Кэт, роняя негромкие слова:

Ты видишь эти лица – это были друзья,Среди них самый лучший, да-да, это тот,Кто сейчас обнимает тебя.Ты видишь эту воду, я над ней сжег мосты.Виновата во всем та морская вода —В той воде отражаешься ты…Закрой глаза, заткни уши,Порви записку, но лишь послушайОдно.Прошу в моей смертиНе винить никого…

Слава обрел успех у местной публики, и бармен проставился за свой счет, предложив парню захаживать в заведение регулярно. Слава ответил уклончиво, но напрямую отказывать не стал. На том и порешили.

Тем временем Зигфрид продолжал без особого успеха процеживать посетителей «Свалки». Очередной кандидат сдуру решил доказать свою силу, борясь с Зигфридом на руках. Был он действительно огромным и устрашающим, но через несколько секунд оставил свою затею под треск ломающихся костей и собственные вопли.

Под эти крики снова очнулся Грин. На этот раз он разлепил веки и, подслеповато щурясь, оглядел компанию, поинтересовался:

– А, вы еще здесь? Странно.

– Что странно? – не понял Зигфрид.

– Скоро поймете, – хихикнул он. Снова принял серьезный, деловой вид. – А почему вы мне не предлагаете? Ну это, в свою банду…

– А ты, наверное, еще один мастер рукопашного боя и стрелок-меткий-глаз? – поинтересовался Зигфрид.

– Нет, – покачал головой Грин. – На это я не претендую. Я вообще с детства драк не терплю.

– Так на черта ты нам нужен?

– Могу предложить техническую помощь! – оживился Грин. Навалился телом на стол, таинственно поманил Зигфрида грязноватым пальцем. – Я ученый, конструктор! Могу любое оружие сделать – такое, какого ни у кого нет!

– Оружейник, что ли?

Грин скривился, потряс кудлатой головой:

– Сам ты… Я же говорю – ученый! Конструктор!

– Ученый? – с любопытством переспросил Книжник. – А в какой области?

– Узко мыслишь, юноша! Я энциклопедист, мыслитель, художник! – заявил Грин и гордо сложил на груди руки, правда, это ему удалось лишь со второй попытки. – Как Леонардо, как Ломоносов – для меня не существует рамок! У меня в работе гениальный проект, и не один – столько светлых мыслей в голове, что не под силу человеку! Только я вам про них рассказать не могу – мало ли кто вы такие! Может вас нарочно подослали, чтобы мои секреты выведать! Ага-а!

Он погрозил пальцем.

– Вы его лучше не слушайте, – негромко сказал подошедший громила-охранник. – Он всем рассказывает, что ученый. На самом деле – просто псих. Городской сумасшедший.

– Я почему-то так и подумала, – сказала Кэт.

Заинтригованный Книжник хотел вытянуть какие-нибудь подробности у эпатажного ученого-пьяницы, но стол вдруг окружили люди самого угрожающего вида. Они совсем не были похожи на легкомысленных пропойц, заполонивших заведение. Как раз напротив – собранные, жилистые, ладно одетые и неплохо вооруженные. Правда, с каким-то нездоровым блеском в глазах. Отчего-то показалось, что большинство из них не в себе – возможно, под воздействием каких-то наркотиков.