Шеф сыскной полиции Санкт-Петербурга И.Д.Путилин. В 2-х тт. [Т. 2]
Шрифт:
Из-за забора выскочил Путилин.
— Вы что это, несчастные, делаете? Убийством занимаетесь? А разве вы забыли, что кроме святой Торы есть еще русский храм Фемиды? Кто дал вам право убивать девушку, ни в чем пред вами неповинную?
Рахиль Коган бессильно свесила свою прелестную головку.
— Ай? Это вы?.. Что это значит? — отпрянули библейские палачи.
— Слушайте, господа, я — один среди вас, но не думайте, что убить меня легко — у меня два револьвера. Да, впрочем, я знаю, что вы не убийцы, а просто... религиозные фанатики. Я вас пощажу. Я — Путилин...
И понесли.
Когда я увидел Путилина с девушкой, у меня вырвался крик изумления.
— Да неужели?
— Как видишь. Некогда. Надо дать депеши.
Начальник станции обомлел.
— Давайте первую телеграмму: «М. — Когану. Дочь ваша отыскана. Приезжайте. «Ротомка». Путилин».
— А теперь давайте вторую: «М. — Быстрицкому. Невеста ваша найдена. Приезжайте. «Ротомка». Путилин».
— Как ты достиг этого, Иван Дмитриевич? — спрашивал я.
— Очень просто. Мне после двух визитов, Когана и Быстрицкого, стало ясно, что тут замешано третье лицо. Кто это третье лицо? Я сразу понял: фанатическое еврейство. Когда я переоделся евреем, я отправился в «Ротомку». Почему? Да ты разве не помнишь, доктор, что похищение было совершено на станции, первой от М.? А эта станция — «Ротомка». Я проник под видом глухонемого еврея в дом, где было много света, а остальное... об остальном я тебе рассказал.
Почти одновременно ворвались к нам Коган и Быстрицкий.
— Отдайте, согласитесь, — усовещивал Путилин Когана.
Рахиль плакала.
— Перст Иеговы... Берите ее! — махнул рукой Коган, обращаясь к Быстрицкому.
УЖАСЫ БОЛЬНИЧНОЙ МЕРТВЕЦКОЙ
Мрачной, унылой громадой высится Н-ская больница. Прохожие с каким-то страхом и тоской поглядывают на нее, истово крестятся перед больничным образом. На лицах так и написано:
— Не приведи, Владычица, попасть сюда!
Русские простолюдины всегда недолюбливали больниц. Да и известная часть общества относится не с большой симпатией к сим почтенным учреждениям.
Но среди всех больниц Н-ская пользовалась особо печальной популярностью.
Говорили про постоянное переполнение ее; про грубость низшего служебного персонала; про то, что там к больным относятся, как к колодам.
«Как уж туда попадешь, — так шабаш, крышка! Не выскочишь оттуда, мертвецкой не минуешь!»
Хотя кое в чем эти слухи были преувеличены, но, в общем, здесь была большая доля истины.
Душно в больничных коридорах.
Тяжелый запах, особый, специфический больничный
Палаты, эти печальные комнаты, где плачет, стонет, охает, кричит людское физическое страдание, кажутся особенно страшными.
— Ой, умираю... помогите, — доносится чей-то испуганно страдальческий, слабый голос.
Фигура сиделки, в полосатом тиковом наряде, склоняется над умирающим или умирающей:
— Чего кричишь? Других беспокоите только.
— Доктора бы... Тяжко мне...
— Ишь ты, доктора! Доктор был уже, обходил палату.
— Ой, сестрица, помираю...
— Ну и помирай. Помереть и без доктора можешь. А только не кричи, других больных пугаешь.
С ужасом прислушиваются к этим словам соседи или соседки по койкам.
То обстоятельство, что тут вот, около них, рядом, страшная костлявая смерть веет своим крылом, наполняет их душу леденящим трепетом.
Они, ведь, тоже больные и кандидаты в Царствие Небесное. Скоро смерть подойдет и к их изголовью и заглянет в их истомленные глаза своими загадочными черными впадинами.
И когда ужас, предсмертная тоска властно охватят все их существо, им также грубо и невозмутимо крикнут:
«Умирай скорей, но не кричи! Чего кричишь?»
В полутьме, окутывающей палату, слышен хрип, ужасный предсмертный хрип. Он, то усиливается, то замирает, переходя в бульканье...
Сиделка уже дежурит.
Вот забились ноги под одеялом, вот, судорожно хватая воздух, протянулись руки... вот последний вздох — и все стихает.
— Кончилась... кончился...
И через несколько секунд раздаются грубые, грузные шаги по коридору. Все ближе, ближе к палате.
Показываются сторожа, отвратительные типы больничных сторожей: угрюмые, озлобленные, пьяницы из пьяниц.
Они что-то несут.
— Что это? — в ужасе шепчут про себя больные. — Это что? Это носилки для переноски мертвецов.
— Клади! — слышится тихий сиплый голос.
И кладут.
Больные закрываются с головой в одеяло.
«Только бы не видеть... только бы не слышать...»
Мрачное шествие направляется лабиринтом больничных коридоров, ходов и переходов во двор.
Этот двор огромной больницы наполнен строениями: тут и отдельные бараки, и службы, и... мертвецкая.
Вот оно, это последнее убежище больничных «гостей».
— Стой, Семен, покурим! — бесстрастно говорит один сторож другому.
Они кладут на землю свои страшные носилки и преспокойно раскуривают цигарки — «собачьи ножки».
— Проклятая жизнь! — философски замечает один другому.
— Хоша как сказать? Труда большого нет... Ну, попрем... Кузя, поди, заждался, — отвечает другой.
Скрипит дверь мрачной мертвецкой.
Отвратительное, ужасное трупное зловоние ударяет им в лицо.
Как ни привычны они к этому «запаху», их все же отшатывает в первую секунду назад.
— Тьфу! Ну, и духовито же!
— Действительно... того... малость есть...
— Опять, черти, приворотили? — раздался грубый голос.