Сибирский спрут

Незнанский Фридрих Евсеевич

Прошло пятнадцать минут. Потом полчаса. Никогда бы не подумал, что выдержу столько времени на таком страшном морозе.

Бондарев не появлялся. Я прошел в одну сторону, потом в другую. Потоптался на месте. А потом поймал такси и отправился по адресу на визитной карточке, которую дал Бондарев.

Ехали недолго. Дом Бондарева стоял в некотором отдалении от окружавших его хрущевок. Такси протиснулось меж рядов гаражей-"ракушек". Правда, пришлось пропустить как раз выезжавшую со двора красную «девятку», в которой сидело несколько здоровенных лбов. В холодном свете фонаря я заметил бычьи затылки, короткие стрижки, холодные, стальные глаза…

Шестой подъезд, седьмой

этаж. Мне, правда, пришлось помучиться с кодовым замком, но кто же не знает, что стоит поискать вокруг, обязательно найдешь код, который записывают жильцы, не уверенные в собственной памяти. Так и получилось – в углу дверного косяка в свете зажигалки я обнаружил цифры – 18-36 и без труда открыл дверь.

Самый обычный ободранный лифт. Благодаря тому, что «перманентный» маркер теперь можно купить в любом магазине канцтоваров, очищать стены от надписей стало делом физически невозможным. Ну и разумеется, заниматься этим просто перестали. И стены подъездов и лифтов покрылись многочисленными наслоениями надписей и рисунков. Вот и лифт, в котором я поднимался, представлял собой прекрасный образец «настенной» живописи, которую на продвинутом Западе еще называют граффити. Кроме корявых неприличных изображений и сакраментального слова из трех букв, выражающего отношение нашего человека к окружающей его действительности, здесь имелось несколько глубоко философских надписей типа: «Знай свой шесток – мир не будет жесток», «Завтра не вчера – нет худа без добра», «Кому давали много, с того и спросят строго», «Все вокруг – труд чьих-то рук». Видно, в подъезде жил какой-то доморощенный поэт с менторскими замашками. Впрочем, на стенах лифта имелся и весь прочий набор – от «АС/DC» и «Спартак – чемпион» до «Саня + Маня = любовь» и венчающее все «Кто сотрет эти надписи, тот козел!».

Если честно, я очень люблю читать надписи на стенах. Они в концентрированном виде выражают мудрость нашего народа…

Лифт остановился, и двери разъехались в стороны.

Первое, что я увидел, был ботинок. Он, очевидно, был надет на чью-то ногу. Судя по положению, владелец ботинка лежал на полу. И рядом имелось несколько подозрительных пятен. У меня засосало под ложечкой от плохого, очень плохого предчувствия.

Я нажал на кнопку «стоп» и осторожно выглянул из лифта.

В огромной, растекающейся по полу луже крови лежал журналист Дмитрий Бондарев. Его пальто на спине полностью пропиталось кровью, вытекающей из нескольких ран. Рядом чернел пистолет.

Раздумывать было некогда. Судя по всему, убийство произошло считанные минуты назад. И если меня увидят на месте этого преступления… Нескоро я выберусь из Сибирска. Скорее всего, окажусь соседом Игоря Трегубова по «Журавлиному гнезду». Надо бежать!

Я отпустил кнопку лифта. Двери с лязгом захлопнулись. Теперь главное – не столкнуться с кем-нибудь из жильцов дома. Я нажал на кнопку второго этажа. Спускаясь по лестнице, гораздо легче спрятаться, чем выходя из лифта, где можно нос к носу столкнуться с кем-нибудь.

Лифт остановился. Я вышел на темную площадку. Никого. Несколько секунд я прислушивался, но не услышал ничего, кроме громкого биения собственного сердца. Потом спустился на два пролета. Тишина. Немного постояв на нижней площадке, я решился.

Выйдя из подъезда, я спокойно и неторопливо пошел прочь. Краем глаза я заметил пару-тройку прохожих в дальних углах двора. Тусклые фонари, к счастью, сослужили хорошую службу – разглядеть приметы человека не представлялось возможным. Помог и мороз – люди шли, опустив головы, не глядя по сторонам, чтобы не расходовать драгоценное тепло. Кажется,

мне удалось выбраться со двора незамеченным.

Куда теперь? В гостиницу? Сидеть и ждать собственной участи? А что, в любом случае меня привлекут – последний, с кем общался Бондарев, был я – раз. В интервале, когда произошло убийство, я как раз отсутствовал в гостинице – два. Я был на месте преступления – три. Кто знает, может, меня и засекли… В конце концов меня может опознать таксист.

Конечно, потом все выяснится, будет доказано, например, что на оружии нет моих отпечатков пальцев. Но пока будет идти следствие (и если его будет вести человек типа этого самого Дежнева), многое может случиться… Попадать в пресловутое «Журавлиное гнездо» мне совершенно не хотелось.

Получалось, что ехать в гостиницу нельзя. Значит, в аэропорт. Скорее в Москву! Там меня не достанут щупальца сибирской мафии.

Я прошел по улице, завернул за угол и сел в первый попавшийся троллейбус. Проехал несколько остановок, вышел и остановил такси…

Купить билет удалось без проблем. Теперь осталось убить время до начала регистрации.

Те, кто часто летает, знают, что самое безлюдное место в аэропорту – это сектор прилета. В перерыве между приемами пассажиров прилетевших самолетов здесь почти нет людей, можно спокойно посидеть, не сражаясь за место в зале ожидания. Кроме того, я рассчитывал, что если, паче чаяния, меня начнут разыскивать, то в сектор прилета пойдут в последнюю очередь. Хотя я отдавал себе, конечно, отчет, что все эти уловки просто для очистки совести. Если бандитам понадобится меня разыскать, они и самолет с взлетно-посадочной полосы вернут…

Итак, я отправился в сектор прилета и расположился так, чтобы видеть все, что происходит вокруг, а самому оставаться не на виду.

Теперь можно было собраться с мыслями. Я до сих пор не мог понять, чем была история с Дмитрием Бондаревым – случайностью или провокацией? Конечно, можно предположить, что его визит ко мне и последующее убийство совпали непреднамеренно. Но случайности происходят редко – гораздо логичнее предположить, что все это части чьего-то плана. Хотя, с другой стороны, никто не мог совершенно точно знать, что, не дождавшись Бондарева, я поеду к нему, а не вернусь в гостиницу и не лягу спать (кстати, мысль о сне уже не раз приходила мне в голову – намаялся я за сегодняшний день).

Скорее всего, я не входил в планы преступников. К счастью… Иначе сидеть бы мне уже сейчас не в аэропорту, а в СИЗО. Хотя не говори, Гордеев, гоп, пока не перепрыгнешь…

Я думаю, дело было так: киллер ждал Бондарева у дома. Когда он пришел, то ему позвонили и под каким-то предлогом вызвали из квартиры. А на площадке уже ждал киллер, который и выстрелил в спину.

Оставался только один вопрос: где чемоданчик? Нес ли Бондарев его с собой или же оставил в квартире? Попал ли он в руки бандитов или остался в целости и сохранности в укромном месте? В первом случае Игорю Трегубову рассчитывать больше было не на что…

Но все это были мои собственные догадки. Что произошло на самом деле, я знать не мог. И одно знал точно – меньше всего мне хотелось быть замешанным в истории с убийством журналиста Дмитрия Бондарева.

Я огляделся по сторонам. Несколько человек лениво бродили по залу. В дальнем углу, между закрытых киосков, спал бомж, обложившись полиэтиленовыми пакетами, туго набитыми тряпьем. К выходу с летного поля постепенно подтягивались встречающие. Минут через десять дикторша скороговоркой объявила: «Прибыл самолет, следующий рейсом 1545 из Саратова. Встречающих просим подойти к сектору прилета. Повторяю…»