Сказки летучего мыша
Шрифт:
Маркевич не был снайпером-профессионалом. И нуждался в секунде-другой для прицеливания… Но он никак не мог улучить момент для верного выстрела – чтобы поразить одного из схватившихся мужчин, не зацепив другого.
Обманув противника хитрым финтом, катана взлетела в воздух – и рухнула вниз невидимым глазу ударом. Женя понял, что она играючи перерубит подставленную палку, а затем – голову писателя. И что через секунду на ногах останется лишь Зарицын…
Маркевич задержал дыхание и плавно выбрал слабину пуска.
Фехтованием
Сашок левшой отнюдь не был. К тому же левый глаз его прикрывала повязка. И поначалу это уравняло шансы. Но лишь поначалу. Все попытки Кравцова развить успех: выбить меч или сломать вторую руку, – Сашок с трудом, неловко, но парировал. И сам атаковал – размашистыми боковыми ударами. Не слишком быстрыми, поначалу неуклюжими, но достаточно сильными. Кравцов успевал подставлять палку, «снимать» удары, переводить полет смертоносной стали в другую плоскость…
Катана со свистом разрезала воздух. Кравцов медленно отступал. Наташа следила за схваткой расширившимися глазами – но больше не делала попыток вмешаться.
Удар, удар, удар… От палки отлетали щепки. Долго так продолжаться не могло. Сашок явно осваивался, действуя непривычной рукой. Стоит ошибиться или хотя бы споткнуться – и всё. Конец.
Кравцову показалось, что он сможет дотянуться, достать концом палки кисть руки, сжимающей катану… И он попытался. Сашок, похоже, ждал именно этого. Клинок мгновенно, словно не подчиняясь инерции, изменил траекторию – и обрушился сверху. Кравцов чудом успел подставить тяжеленную палку – с тоскливым чувством, что она сейчас разлетится пополам. А затем – тоже пополам – разлетится его голова.
Сталь столкнулась с деревом – и отскочила. Сила удара отшвырнула писателя назад. Сашок бросил удивленный взгляд на катану – на лезвии появилась свежая зазубрина…
Кравцов тут же воспользовался его секундной заминкой – попытался достать колющим выпадом в грудь… Во многом это был жест отчаяния – палка не шпага, и ее резиновым набалдашником не больно-то кого заколешь…
Сашок отмахнулся почти небрежно, и…
И тут произошло странное. Глухой хлопок. Палка в руке Кравцова сильно дернулась назад. Сашок тоже дернулся, катана бессильно опустилась… Удивленный Кравцов не успел воспользоваться его замешательством и нанести решающий удар – противник свалился ему под ноги.
На губах Сашка показалась кровь. На левой стороне груди набухло кровавое пятно – небольшое, с рваным отверстием в центре.
Недоумевая и подозревая какой-то подвох, Кравцов следил за неподвижным противником. Окровавленные губы шевельнулись – и замерли…
Кравцов, уже догадавшийся в чем дело – и ошеломленный своей догадкой, – перевернул палку. В новеньком резиновом набалдашнике появилось небольшое отверстие. Кругленькая аккуратная дырочка… В ноздрях Кравцова
Наташа издала невнятный звук, показала рукой ему за спину. Кравцов обернулся. От развалин к ним бежал человек в камуфляжной форме. Выражение лица бегущего отражало одну-единственную эмоцию – сильнейшее удивление…
Подбежав, первым делом Женя Маркевич огляделся по сторонам – в пустынном парке никого. Затем взялся за руку «объекта № 2» – пульса нет. Готов… Прямо в сердце.
Оттащил тело к вагончику, уложил вплотную к фундаменту. Писатель и женщина наблюдали за его действиями молча и неподвижно. Не оправились от шока…
Маркевич подошел, потянул палку из рук Кравцова.
– Разрешите? Ваша игрушка?
– Вы от Чагина? – запоздало спросил писатель.
– Да, – ответил Женя после секундной паузы. – Я из «Рапиры».
Он быстрым жестом продемонстрировал удостоверение (Кравцов едва успел разглядеть фамилию) и вернулся к теме:
– Сами тросточку смастерили?
– Нет… Досталась в наследство от одного старика… Понятия не имел, что она с секретом…
Женя Маркевич стал удивленно рассматривать палку, оказавшуюся не только палкой.
– Ну и дедок… – удивленно присвистнул он спустя пару минут. – Прямо Джеймс Бонд натуральный…
Секрет оказался несложен – достаточно было нажать на один из сучков и потянуть назад верхнюю часть палки. Она отошла со щелчком. Показался вороненый металл, под ноги Маркевичу выпала гильза – винтовочная, новенькая, блестящая…
– Однозарядка, – пояснил Женя. – По типу самопальных ручек-пистолетов, были такие в моде в свое время… Но эта гораздо больше. Укороченный ствол и патронник от трехлинейки, затвор и спусковой механизм самодельные… Ну-ка…
Он сдвинул конструкцию, вновь принявшую вид мирной палки. Стал по очереди нажимать на остальные сучки – срезанные почти вровень с гладкой деревянной поверхностью. После нажатия на третий сучок раздался звонкий щелчок ударника.
Кравцов подумал: если бы он заранее знал, что случайное движение его пальца убьет человека, – нажал бы? И сам себе ответил: да. Ни раскаяния, ни жалости он не ощущал. Было бы время добраться до дробовика – выстрелил бы в Сашка точно так же…
– Спуск… – констатировал Женя очевидное. – А внизу – встроенный глушитель. Интересная, однако, случайность… Как удачно на нужную точку вы нажали… И в нужный момент… Бах! – и ровнехонько в сердце…
Он испытующе посмотрел на Кравцова.
Писатель пожал плечами: совпадение, дескать. Хотя сам не сомневался – никакой тут случайности нет. Опять кто-то ему помог – как тогда, со складным ножиком… Но кто? Летучий Мыш? Или сама Тварь, имеющая какие-то виды на писателя Кравцова? Или… Или Летучий Мыш – лишь одна из ее ипостасей?
Он нагнулся, поднял гильзу. На донце цифра 43 – сорок третий год… А на вид вчера сошла с конвейера. Кравцов сказал с мрачной уверенностью:
– Наташа, из этой самой штуки Ворон убил Пашку…