Скуф. Маг на отдыхе
Шрифт:
— Так, — сказал он и проглотил большой комок в горле.
Хоть мысли и путались, но одна сейчас была гораздо чётче других — нужно остановить Кирюху, пока они не добрались до Скуфидонского. Граф выхватил из кармана свой обычный, повседневный смартфон и набрал брату.
— Пу-пи-пу, — ответили в трубке. — Абонент временно недоступен или находится…
— Ай, чёрт! — тогда Кочетков метнулся к двери.
— Ну как? — заискивающе улыбнулся Малёваный. — Всё удачно?
Этот натужный оптимизм показался Кочеткову столь
— Во что вы меня втравили, идиоты?! — заорал граф.
Впрочем, ответ его уже особо не интересовал. Кочетков схватил вазу, которая в его руке тут же преобразовалась в некое подобие керамического ножа — умелый маг земли, он мог работать почти с любым твёрдым материалом — и кинулся на гостей.
Сперва прирезал Бубнова, потому как тот показался ему более крепким. Ну а затем метнул нож в спину Малёваному, который припустил вдоль по коридору в попытке скрыться.
Покончив столь радикальным образом со свидетелями их преступного сговора, он на минуту перевёл дух. Свидетельствовать против него теперь некому.
— Бросай всё, — вслух повторил Кочетков и рысью понёсся вверх, к своему кабинету.
Вот и пригодилась наконец-то спортивная сумка! Кочетков понимал, что врёт сам себе, когда собирался заняться теннисом, но весь инвентарь всё-таки купил.
— Отлично, — прошептал он, вытряхивая на пол шорты, тенниски и уже просроченные протеиновые батончики.
Затем открыл сейф и принялся по-быстрому перегружать в сумку наличку и драгоценности. По идее, этого добра должно хватить на новую жизнь. Пускай не в Москве и не в Питере, но… мало ли хорошим мест, где рады людям при деньгах?
Быть может, Владивосток? Или вообще Аляска?
Чтобы отвлечься от тревожных мыслей, Кочетков принялся проецировать мысли приятные. Новый дом, новые бабы, какой-никакой, а отдых от дел на первое время.
Однако тут…
— Антон Борисович! — закричал динамик на рабочем столе.
А раз кто-то пробился в этот динамик без спроса, значит, сигнал идёт с поста охраны.
— Антон Борисович, тут… пх-х-кххх, — пошли помехи.
И вместе с тем вдалеке прогремел мощный взрыв…
И вот, значит, стена огня передо мною. А я такой сквозь неё на мотоцикле проезжаю как ни в чём не бывало и боком торможу. А потом ещё кричу такой грозно, мол:
— Не ждали, с-суки?!
И в этот момент позади появляется барбухайка со своей цветочной аэрографией и на корню губит весь эпик момента.
Ладно…
Хрен с ним.
Там впереди ещё одна линия обороны. Это мы только-только в графские владения въехали, а сама усадьба с придомовым участком впереди. И стены там повыше, и ворота покрепче, и даже вышка есть.
И вот какое у меня на этот счёт имеется наблюдение… основанное на многолетнем опыте принуждения к справедливости, само собой. Так вот: чем лучше укреплено жилище, тем более гнусная сволочь в этот самом жилище обитает. Как будто бы опасается ответа за свои пакости.
О безопасности заботится, ага.
Ладно… это всё лирика.
Погнали, что ли?
— Смотрите, чтобы никто не смылся! — крикнул я, обернувшись на машину с девками. — Баб, детей и стариков не трогать! Одарённых баб, магически-развитых детей и могучих стариков трогать ещё как! Если кто захочет сдаться без боя — хрен с ним, пусть сдаётся! Всем всё понятно?!
— Да, Василий Иванович!
С тем мы понеслись по дороге в направлении усадьбы.
В зеркало заднего вида я углядел, как боковая дверца барбухайки открылась, а из неё прямо на ходу выскочила Ромашка. Выскочила Ромашка, а на землю приземлилась уже огромная мохнатая тварь.
Оборотнесса жутко взвыла, тряхнула головой и почесала куда-то в сторону.
Ага…
Приказ про то, чтобы «никто не смылся», альтушки восприняли буквально. Оставили снаружи часового со звериным обонянием.
Ну и хорошо.
Думают, стало быть. Анализируют.
— Бах! — отлетели в сторону вторые ворота. Одна и створок закрутилась вокруг своей оси и будто сюрикен вонзилась в стену усадьбы. И опять, блин, взрыв! А я ведь просто-напросто волной энергии постучался.
То ли люди графа минируют въезды, а то ли это девки мне подвякивают из машины. Для эффектности
Почти в тот же момент с вышки застрекотал пулемёт. Я на всякий прикрыл себя и барбухайку щитами, но стрельба оказалась недолгой. Декоративная лоза со стены дотянулась до стрелка, обвила ему шею и принялась душить.
На секунду обернувшись, я увидел, что Стеклова передала руль шаманке, а сама сидит теперь рядом и делает мудрёные пасы руками. Кастует, короче говоря.
Секунда, две, три… стрелок перестал биться в агонии и погас. Но тут же поднялся как ни в чём не бывало, взялся за пулемёт и развернул его в сторону дома.
— Ты что творишь?! — раздался крик по ту сторону стены, но тут же утонул в грохоте выстрелов.
А значит, в бой включилась и некромантка.
— Стрелять на поражение! — заорал кто-то, и мы вновь пролетели сквозь стену огня.
Взрывы, пальба, жужжание магических техник, стоны, крики и великое множество вариаций применения могучего русского мата.
Народищу у графа Кочеткова, конечно, было дохрена. Да и военная техника какая-никакая. Боюсь даже представить, чем он занимается, но боевые действия явно что ведёт исправно — иначе нахрена оно нужно всё вот-это-вот содержать и обслуживать?
Я пока что не сориентировался и всё так же прикрывал нас щитами из сырой магии, а группа «Альта» тем временем уже десантировалась из барбухайки.