Соцветие поэтов
Шрифт:
К норке путает, кружит следы горностай.
Тихо дремлют избёнки в молитвенной скуке.
Будет спать до рассвета берйстянный рай.
Пусть в лаптях я, сермяге, рубахе убогой,
пусть я верю в иную, – мужицкую жизнь,
не ругайте меня с наслаждением, строго,
дорог мне отчий дом и равнинная синь.
Я пою для березок, для родины этой,
где я знаю любой потайной уголок.
О, народ, почему ты не принял поэта,
кто хотел стать народным, но
Денис Коротаев
"Не осуждай меня, мой Бог",
за то, что жил совсем немного.
В краю нехоженых дорог
прими ты ласково и строго.
"Теряя нервы и года"
мы все идем к тебе на встречу,
не долюбив, не дострадав…
И вот, опять, сияют свечи.
Уходят лучшие всегда
до срока, видно так угодно
тому, кто нас прислал сюда.
И кто опять уйдет сегодня?
Михаил Кузмин
"Да, быть покинутым – такое счастье",
такой простор для светлого ума!
Утихли вихри хмурого ненастья.
Закончились осенние шторма.
Шепнул бездомный ветер: "Ты свободен".
Я снова слышу времени полет.
Стою, пою на солнечном восходе:
"Свободен я"… Все ночи напролет.
Да, есть другие, длинные дороги
среди болот и плачущих камней.
Как тяжело идти… Как ноют ноги…
Но нелюбимым быть еще больней.
Юрий Кузнецов
"Я пил из черепа отца
За правду на земле…"
Ю. Кузнецов
Он родился раньше лет на сорок пять,
но не стал в затишье терпеливо ждать.
Говорил всё с Богом и спускался в Ад,
зная, что оттуда нет путей назад.
Вскрыл лягушки тело и пустил ей ток,
получив за это не один плевок.
Вдоль прямой дороги – чахлая трава.
Хорошо, что с нами есть его слова;
и звучат, и манят из небытия,
словно тихий шелест, звонкий плеск ручья.
Только не понять мне фразы до конца…
Ну, зачем же пить из черепа отца?
Светлана Кузнецова
"…нужен мне только мой черный наряд,
Прозрачные
С. Кузнецова
Умную женщину ждет одиночество,
ночи бессонные, море тоски,
памятник скромный, забытое творчество,
горечь стихов, боль звенящей строки.
Сердце нам трогает легкость стыдливая,
только смущает лишь черный наряд.
Мне бы хотелось, чтоб Муза ревнивая
и на тебя бы свой бросила взгляд.
Мы говорим всё, а время так тянется,
воды несутся в родных берегах…
Где ты сейчас, молчаливая странница,
в чьих ты томишься задумчивых снах?
Людям всё грезятся тайны, пророчества.
Нет, не решаюсь я спорить с судьбой.
Просто я рад, что в стране одиночества
есть еще праздники – встречи с тобой.
Луиза Лабе
Воплоти меня, поэт
розой бледной, розой чайной.
Для любви преграды нет
после встречи нашей тайной.
Рифмой стройной окольцуй
аромат ее пахучий.
Подари мне поцелуй
на прощанье – сладкий, жгучий.
Пусть осветит солнца луч
вдохновение поэта.
И родится стих певуч
о любви прекрасной этой.
Василий Лебедев–Кумач
Спой мне старая гармошка
про любовь и про весну.
Погрустим с тобой немножко,
вспомним милую страну.
Широка она родная,
много в ней полей и рек.
Ну, а лучше я не знаю
и останусь здесь навек.
Как легко на сердце сразу
от мелодии и слов.
Я твержу все ту же фразу:
"Будь готов!
– Всегда готов!"
Вспоминается то время
и священная война.
Лет прошедших легко бремя,
если Родина – одна,
если крепко ее любим,
если песни эти есть.
Мы о прошлом не забудем.
Наше счастье – только здесь.
Михаил Лермонтов
Певец любви, певец печальный, –
он был один, всегда один.
Как гром пронесся, – бурный, дальний,
капризным рифмам властелин.
Зачем создал он шепот страстный,
в песках пророка, пальмы три,
"Любить не стоит, все напрасно…"