Стихотворения и поэмы
Шрифт:
Я сохраню глоточек сини,
Когда решусь и укачу,
Её с собой я захвачу,
Как заклинанье от бессилья.
Не пейте синее, прошу,
Не пейте, синь — моя отрава!
В неё я хлеба накрошу
И сам состряпаю приправу.
Один присяду у огня
И синевой стакан наполню.
Закружит пьяного меня
Привычка нелюбимых комнат.
В окно дорога, степь в окно,
Мой загород —
В стакане синее свеченье...
Не пейте синее вино.
ДУШНЫЕ ПЕСНИ
***
1
Ночь длиннее, чем жизнь.
Я лежу, опрокинутый звуками.
Темнота, будто Вагнер,
Аккорды бессмертья берёт.
Возвращайся, душа,
Пробирайся ко мне переулками.
Я — твой лагерь,
Пусть радость тебя захлестнет.
Я — сгоревший твой дом.
А цветы не растут на пожарищах.
Только пепел да гарь,
Только ветер в пролётах свистит.
Мы жилище найдём,
Мы забудем сбежавших товарищей...
Ночь, играй,
Теснотою сжимая виски.
Пусть угарно и душно,
У Вагнера хватит терпения.
Струны болью звенят
Под ударом тугой темноты.
Кто-то новый придёт
И послушает звонкое пение,
И расчистит меня,
И на чистом посадит цветы.
2
Я не погиб, но пустоту души
Бунтующая вьюга не заполнит.
И стрелка часовая круг вершит,
И в пустоту глядятся окна комнат.
И не пришла, и вряд ли ты придёшь.
И тянутся мгновения веками,
И кажется, что вьюгой ты поёшь,
Давно моё оплакав ожиданье.
По спинам заметеленных домов
Моя душа лунатиком крадётся.
Как ни зови — с тобою заодно
Она ко мне, наверно, не вернётся.
Где жили мы, там нынче пустота.
Наверное, живое не пустует...
Я не погиб, я только ждать устал,
И стрелки круг сомкнули вхолостую.
3
И всё...
Сгоревшие иллюзии
Да постоялый двор мечты.
Ещё ласкаешь сердце музою,
Уже не сбывшаяся ты.
Ещё оплакивать нам нечего
В дождливых числах сентября,
Но
Поленья зрелости горят.
И переходит жизнь короткая
В молчанье вечных площадей.
Любовь идёт своей походкою,
И я не прикасаюсь к ней.
Не подхожу к её ласкающей,
Её пьянящей высоте...
Свои стихи пишу пока ещё
И знаю, что совсем не те.
И мысли, мысли, будто узники,
Томятся в каземате чувств.
И звёзд сгоревшие иллюзии
Хранят в себе ночную грусть.
НОСТАЛЬГИЯ
***
В горькие минуты вдохновенья,
От испуга тяжело дыша,
Маленькая лошадь на арене
Делает смешное антраша...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Кончен век, трагический и скромный,
Праздник краток. Долгое похмелье.
По земле проносятся метели,
Вырывая прожитое с корнем.
***
Накорми мою душу отборным враньём,
Мой злодей, отравитель и сказочник.
Пусть знамена бесцветные прошлых времён
Разлетятся по осени красочной.
Мой учитель, дрянная сорви-голова,
Ослеплённый осенним орнаментом,
Слушай музыку. Нам ли скупые слова
Подбирать у подножия памяти?
Мы по ветру полотнища дней развернём.
Над землёй наши души полощутся...
Согревает рассветы холодным огнём
Мудрой осени разноголосица.
***
Безумно тяжело дышать —
Кисель тумана.
И умирают неспеша
Воспоминанья.
У памяти границу снов
Взломал рассвет.
И не хватает нужных слов
И силы нет.
Клыками хищного огня
Страшат костры.
Сквозь тишину — не тронь меня —
Кричу — пусти!
Кричу — одно движенье губ —
Бесплотен звук.
На гроб окованный в углу